Francisco Madariaga

NUEVO DOSSIER EN HOMENAJE A FRANCISCO MADARIAGA, EN LA REVISTA ANALECTA LITERARIA

2010-11-23T05:39:00.000-08:00

LA REVISTA DE LETRAS, ARTES Y CIENCIAS "ANALECTA LITERARIA" EN SU SECCIÓN DE DOSSIERS, UN ESPACIO DE HOMENAJES A POETAS Y ESCRITORES ARGENTINOS, LATINOAMERICANOS Y ESPAÑOLES HA PUBLICADO UNA SELECCIÓN DE TEXTOS DEL POETA ARGENTINO FRANCISCO MADARIAGA. EL DOSSIER REUNE UN MATERIAL DE GRAN INTERÉS QUE ANALECTA LITERARIA IRÁ PUBLICANDO DE MANERA CONTINUA YA QUE DOSSIERS ES UNA SECCIÓN EN PERMANENTE CONSTRUCCIÓN QUE SIEMPRE AGREGA NUEVO MATERIAL.

PARA VER EL DOSSIER HAGA CLICK EN EL SIGUIENTE LINK:

http://dossierstematicos.blogspot.com/2010/11/francisco-madariaga.html

Se agradece difusión

Declaración de interés de la Cámara de Diputados de la Nación de "Un palmar sin orillas" de Francisco Madariaga. Año 2010

2010-11-21T05:57:00.000-08:00

PROYECTO DE RESOLUCIÓN Iniciado: Diputados Expediente: 3578-D-2010

Publicado en: Trámite Parlamentario nº 63 Fecha: 27/05/2010

DECLARAR DE INTERÉS DE LA HONORABLE CÁMARA DE DIPUTADOS EL LIBRO "UN PALMAR SIN ORILLAS", DE FRANCISCO MADARIAGA.

---Declarar de interés de la Honorable Cámara el libro Un palmar sin orillas, antología del poeta Francisco Madariaga, con selección y prólogos de Javier Cófreces y Eduardo Mileo y la cooperación editorial de Élida Manselli.Sala de la comisión, 30 de junio de 2010.---

Lea el texto completo en:

http://www.edicionesendanza.com.ar/autores/notas_de_prensa/prensamadariaga13.html

HOMENAJE A FRANCISCO MADARIAGA 01/09 en "ARCHIBRAZO"

2010-08-10T08:44:00.000-07:00

El Ateneo del Instituto Integración Cultural

fundargen@gmail.com

Invita a la Primera Edición del Ciclo de Homenajes
a realizarse el miércoles 1° de Septiembre en
ARCHIBRAZO, Mario Bravo 437 a las 19 horas

Primera parte

Homenaje al poeta correntino

Francisco Madariaga

Lectura de poemas: Gricel Figueredo y Juan Manuel Romero

Segunda parte

Poetas Invitados:
Luis Benítez - Catalina Zentner - David Sorbille

Integrantes del Ateneo del Instituto

de Integración Cultural:
Alejandro Maciel,

Gricel Figueredo,

Catalina Zentner,

Gustavo Horacio Rey,

Juan Manuel Romero,

Esteban Troche.
AGRADECEMOS LA DIFUSIÓN

Homenaje Audiovisual "Tembladerales de oro" en el Colegio Nacional Mariano Moreno - 30/06

2010-06-15T07:03:00.000-07:00

El día miércoles 30 junio se realizarán

2 funciones del espectáculo audiovisual

"Tembladerales de oro"

en Homenaje a Francisco Madariaga

en el Colegio Nacional Mariano Moreno,

institución a la cual concurrió el poeta.

Primera función, turno mañana:11 hs.

Segunda función, turno tarde: 13 hs.
Desde el Blog saludamos esta iniciativa, creyendo firmemente

en el proyecto de acercar las grandes voces de la

literatura argentina a las nuevas generaciones.
Av. Rivadavia 3577
Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Organiza: Ateneo Cultural, sede CABA

Fundación “Nueva Argentina”

"TEMBLADERALES DE ORO" HOMENAJE A FRANCISCO MADARIAGA - 07/06 BIBLIOTECA NACIONAL

2010-05-18T06:13:00.000-07:00

"TEMBLADERALES de ORO" y presentación de "PALABRAS ESCRITAS"

en la Sala Cortázar de la Biblioteca Nacional (Agüero 2502),
lunes 7 de junio 2010 a las 19 hs

se ofrecerá “Tembladerales de oro”,

homenaje al poeta correntino Francisco Madariaga.

Gricel Figueredo y Juan Manuel Romero realizarán la lectura de poesías de todas las épocas de la producción de Madariaga. La presentación y la coordinación técnica estarán a cargo de Gustavo Horacio Rey.
Previamente se presentará el Nº 7 de la revista/libro “Palabras Escritas”, un diálogo cultural entre Brasil e Hispanoamérica, que edita Servilibro de Paraguay semestralmente, con obra creativa de autores latinoamericanos y obra crítica de académicos europeos y americanos de prestigiosas universidades. La presentación estará a cargo del director, Alejandro Maciel, y la escritora y periodista paraguaya Mabel Pedrozo quien visitará nuestra ciudad para esta ocasión.

La entrada es libre y esperamos contar con su presencia.

Organiza: Ateneo Cultural, sede CABA de la Fundación “Nueva Argentina”;

cuenta con los auspicios de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Corrientes,

y fue declarado de interés cultural por la Honorable Legislatura de la Provincia de Corrientes

y la Cámara de Diputados de la Nación.
Ateneo Cultural. Bmé. Mitre 3712 (1201) CABAE mail: fundargen@gmail.com

Coco Madariaga

2010-05-11T07:24:00.001-07:00

1998

2010-05-11T07:23:00.002-07:00

En Las Pirquitas - Provincia de Catamarca

2010-05-11T07:23:00.001-07:00

Expedición a los Esteros del Iberá - 1958

2010-05-11T07:20:00.000-07:00

Francisco Madariaga - Eduardo Paglialunga - Jorge Di Benedetto - Expl0rador primitivo del Iberá Antonio Sandoval - Pelí Ramirez

Enlazando de a caballo montado a un tordillo - 1967

2010-05-11T07:19:00.002-07:00

Musiqueando en un rancho correntino

2010-05-11T07:19:00.001-07:00

Élida Manselli y Francisco Madariaga

2010-05-11T07:18:00.000-07:00

1966

2010-05-11T07:17:00.000-07:00

En el centro Pelí Ramirez y Francisco Madariaga - Corrientes 1967

2010-05-11T07:16:00.002-07:00

1976

2010-05-11T07:16:00.001-07:00

Con sus hijos Gaspar y Florencia - Lagos de Palermo 1967

2010-05-11T07:15:00.002-07:00

2010-05-11T07:15:00.001-07:00

Corrientes - 1965

2010-05-11T07:14:00.001-07:00

Viernes 30 de Marzo - "La muralla y los libros"‏ - Programa Radio Biblioteca Nacional

2010-04-29T11:36:00.000-07:00

La Folklorica 98.7 de 14 a 15 hs.

Programa dedicado a la

Provincia de Corrientes

Homenaje a Francisco Madariaga

Lectura de poemas

Diálogo en vivo con Lucio L. Madariaga

Homenaje a Madariaga - Día de Corrientes 02/05 - 36º Feria Internacional del Libro de Buenos Aires

2010-04-29T07:30:00.000-07:00

El próximo domingo 2 de mayo a las 16 horas en el marco del día de la Provincia de Corrientes se hará la presentación de los libros de autores correntinos en la 36º Feria Internacional del Libro de la Ciudad de Buenos Aires: “Las mujeres y el poder”, de Marta de Paris; “Cantos para mi muerte”, de Florencio Godoy Cruz y “Señor Calabaza”, de Hilda Zulema Sarto. Y también se presentará un espectáculo musical.

Luego, se efectuará un homenaje al poeta

Francisco Madariaga

Primer Escritor Correntino en recibir el

Premio Nacional de Literatura

(Lectura de poemas por María Judith Molinari)

Estas actividades estarán coordinadas por el escritor libreño y referente del área Cultura municipal, Ramón Blanco (quien organizara el Primer Concurso Provincial de Poesìa Francisco Madariaga en la ciudad correntina de Paso de los Libres).

El evento se desarrollará en la Sala Jorge Luis Borges -Pabellón Azul- del predio de la Feria Internacional del Libro de la Ciudad de Buenos Aires.

Francisco Madariaga en el centro, con su abuela materna y su hermana Lila al lado

2010-03-16T06:24:00.000-07:00

Asunción del Paraguay - 1956 - Madariaga con un Cacique Guaraní

2010-03-16T06:20:00.000-07:00

2010 AÑO HOMENAJE A FRANCISCO MADARIAGA

2010-02-11T06:46:00.000-08:00

Francisco Madariaga

(1927-2000)

Criollo del universo

El blanco océano gira en mi corazón

mientras canta el otro océano de plata amarilla,

que se desprende de las aguas del sol.

Ya es muy tarde para ser sólo de una provincia,

y muy temprano para pertenecer,

todo,

al planeta venidero y sangrante

resplandor.

Oh, acude a mí, a mi jerarquía de peón del planeta,

gaucho con trenzas de sangre,

mi padre,

y ensíllame el mejor caballo ruano del universo:

para atravesar el agua de oro de la muerte,

y escucharme,

todo,

siempre en ti.

El blanco océano solloza por la inmortalidad.

EL VIAJE EN CAMIÓN - Juan Carlos Moisés

2009-12-18T09:47:00.000-08:00

En memoria del poeta Francisco Madariaga
Nota: El relato es una variación de dos acontecimientos reales. Uno de ellos es un hecho que en una carta me contó el poeta Francisco Madariaga, que hace muchos años lo tuvo como protagonista en los caminos de la Patagonia.

-¡Eh, eh! ¿Nos lleva?
El que maneja aprueba con un gesto y trepamos a la caja antes de que se arrepienta. Por poco no caemos encima de otros que duermen contra la baranda, bajo un toldo. No saludan cuando caemos irrumpiendo como bultos en las tablas de madera. Nos quedamos inmóviles, de pie, y callamos. El viaje es en la cima con el viento en la cara, hasta lagrimear. Seguimos un camino prestado, el de los que viajan a dedo sin un peso en el bolsillo. Digo algo del aire frío y de la suerte que haya pasado por la ruta este camión destartalado, después de haber esperado un día entero en el medio del camino sin poder avanzar, sin poder retroceder. Los desconocidos son tres, como nosotros, y ninguno dice nada, como si no me hubieran oído o como si no quisieran oírme. Una lona suspendida sobre la baranda los cubre y bajo esa sombra sus rostros se desdibujan. Están agazapados en la caja y parecen no tener nada que decir. Ni se inmutan. Nada. Vamos, si es que vamos, al próximo pueblo, hasta donde sea capaz de llevarnos el camión, o ese chofer con cara de entusiasmo que cree en el camión como si creyera en sí mismo. Nuestra idea es visitar los paisajes de la cordillera. Pero no sabemos hasta dónde va el camión, ni preguntamos. Así que vamos en estos caminos de precordillera, entre el alivio de estar en movimiento y la incertidumbre de no saber la dirección que llevamos. Mientras tanto, nada que oír, nada que decir. Por las dudas, mejor que no lo digamos. Masticamos el polvo que se levanta del camino; será por eso que ellos no abren la boca. Uno me mira feo, no duerme bajo el poncho como los otros. Ni el traqueteo lo desacomoda, encajado entre la baranda y los cuerpos pesados de sueño de sus dos compañeros. ¿Habla? No habla. Ni nosotros hablamos. Los desconocidos nos han sacado las ganas de hablar. ¿Y los que van en la cabina? Ni tiempo tuvimos de verles las caras. En el medio, nosotros. ¿Es a lo que se le llama estar en el medio de la nada? En medio de algo debemos de estar. Algo, sin embargo, sabemos: que estamos en este camión, que acaso sea ninguna parte. En términos de realidad parece un camión, y acaso lo sea. Como si hubiéramos caído del cielo, literalmente. O como si anduviéramos buscando problemas donde no nos llamaron. Pero también sabemos que por fin estamos en movimiento. Recorremos kilómetros, leguas de picada, tapados de tierra, con los ojos chiquitos, los pliegues blancos bajo los párpados. Es todo lo que sabemos. Ni siquiera sabemos quién nos lleva ni quiénes nos acompañan. Y aunque quisiéramos parar el camión, no nos oirían, ni golpeando el techo de la cabina. Mientras tanto, ¿alguno habla? Ninguno habla. ¿Qué pensarán de nosotros? ¿Que somos presa fácil para sus averías? Me tiraría del camión si no fuera por el cansancio. No tengo fuerzas ni para subir a la baranda y tirarme desde lo alto. Si mis compañeros supieran de mis pensamientos se reirían. Pero nadie ríe. No ríen los desconocidos, no reímos nosotros. Ni para adentro río. Mejor será, por ahora, seguir en el camino, que es una serpentina sin fin. En el sube y baja de la ruta aparecemos y desaparecemos, loma tras loma. A los costados vemos las matas bajas, los peladeros, y a lo lejos avistamos los picos nevados de la cordillera inalcanzable. Miro a mis dos compañeros para leer en sus ojos alguna frase que me alerte o me desengañe, pero ellos están como yo, buscando en nuestros ojos la misma respuesta imposible. En cada bajada, el camión, sin cambio, se deja llevar por el envión. El corazón se nos sube a la boca y se nos confunde la agitación con el miedo. Así son las cosas en este camino perdido. Ni que nos lo hubieran contado y fuéramos parte del relato.
¿Y? ¿Habla?, me pregunto una vez más. No. Nadie habla. Creo que no hablarán nunca. Lo único que pedimos es que el camión se detenga alguna vez, en algún pueblo, en algún paraje. ¿Pero si uno de ellos habla? Que hable de una vez. Pero no, no habla. Como para pedirle que lo haga. Nuestra ansiedad se debe ver desde lejos. Hasta yo me reiría de nosotros, si fuera otro y me viera desde afuera, digamos. Pienso en el cuchillito, que está en la mochila. A mano tengo apenas los puchos y unos caramelos, que están en el fondo del bolsillo de la campera. Hacernos los dormidos no resultaría, se darían cuenta. Hablarles, por la atribución, los enojaría. ¿Y cómo hablarles, en todo caso, de qué manera, con qué palabras? ¿Cómo se habla en estos casos? Debería hablar uno de ellos, para después seguirla nosotros. Debería hablar uno de ellos, sobre todo, para no seguir con esta cosa que carcome. Que hable, pienso, que diga algo aunque sea para amedrentarnos, que ya bastante nos amedrentan sus bocas cerrados. ¿Hablarán algún día?, nos preguntamos con los ojos. Tal vez han hablado y no supimos escucharlos. Tal vez somos nosotros los culpables del silencio y no nos lo han perdonado. ¿Hablan, hablan? Sí, finalmente, de pronto, irrumpiendo, uno de ellos, el de ojos más avispados, habla.
-¿Lo conocen? –dice.
Señala al de sombrero. Miramos al que habla y miramos al de sombrero. No decimos nada. Se ha despertado de golpe, o eso parece. Saltamos en la caja por el traqueteo. Y éste parece ni darse cuenta. Sólo habla. La voz le sale gritada, por el viento.
-Es Madariaga. El Bandido Madariaga.
-¡Ahá! -decimos nosotros, apenas, y callamos.
-Dos muertes. Dos. El Bandido.
-Dos -dice el de al lado, también despierto, y se santigua mordiéndose el pulgar cuando termina.
-¡Ahá! -volvemos a decir.
Nos contagiamos los temblores, como si los próximos en la cuenta fuéramos nosotros, pero fingimos que nada está ocurriendo. Ahora sí que me dan ganas de saltar del camión en movimiento. Si se despierta Madariaga seguro que pela el facón y final del viaje para nosotros. En ese caso, no creo que el camión necesite llevarnos al cielo; no llegaría, por otra parte, con esta pachorra. Le faltaría envión, aunque fe tal vez le sobre, por el modo en que venimos trepando las cuestas empinadas. Y se despierta nomás el Bandido, de improviso, como sabiendo nuestros pensamientos. Con una leve inclinación de la cabeza, para la oreja. Y nos mira. Creo que nos ha estado oyendo y mirando desde el principio. Alrededor de los ojos se ve la piel como si se los hubiera lavado. Hasta ahí no llegó la tierra del camino. La voz le sale llena, segura. Dice:
-Poeta. Poeta Madariaga. Así es como quiero que me conozcan. Poeta Madariaga. ¿Estamos?
Movemos la cabeza, y no podemos saber si lo notó. Mete la mano en su cintura y saca un cuchillo. Es de hoja corta y el cabo se pierde en su mano huesuda. Lo levanta y lo clava, seco, en la tabla de la caja, donde queda cimbrando como un hombre de pie. Parece que hasta el cuchillo nos mira. Pero no miro el cuchillo mientras Madariaga nos mira.
-En esta vida hay que hacerse respetar –dice el poeta Madariaga.
Y le echa una mirada al otro, que de nuevo está dormido, o se hace.

Juan Carlos Moisés

Fuente: http://proyectobibliotecapatagonica.blogspot.com/2008/12/moiss-juan-carlos.html

Madariaga - Caracas, Venezuela, 25/08/95

2009-12-18T07:09:00.001-08:00

Madariaga - 1986

2009-12-18T07:08:00.000-08:00

Madariaga - 1975

2009-12-18T07:07:00.003-08:00

Madariaga - 1975

2009-12-18T07:07:00.001-08:00

Años `50s

2009-12-18T07:06:00.001-08:00

Travesía montes y esteros del Basualdo, Corrientes - Abril 1958

2009-12-18T07:03:00.000-08:00

De izquierda a derecha: Roberto Borja, Jorge Dibenedetto, Francisco Madariaga.

Fotografía tomada por Antonio Cardozo.

2009-12-18T07:02:00.000-08:00

Corrientes 1967

2009-12-18T07:00:00.001-08:00

Fotógrafo: C. Paglialunga

Corrientes 1967

2009-12-18T06:59:00.000-08:00

Fotógrafo: C. Paglialunga

Juan A. Cobo Borda (Escritor colombiano) y Madariaga

2009-12-18T06:56:00.000-08:00

Costa del Estero Basualdo, Corrientes, Junio de 1985

Tributo a Francisco Madariaga en el Café de la S.E.A.

2009-11-09T05:54:00.000-08:00

Martes 10 a las 20

Fernando Noy canta(y lee) a sus poetas

Pizarnik - Biagioni - Prado - Orozco.

Tributo a Francisco Madariaga

Entrada libre y gratuita. Sean puntuales. Los esperamos.

SEA / Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina Asociación Civil - Personería Jurídica IGPJ 0078/2001 Bartolomé Mitre 2815, 2º piso, oficinas 225 a 230 C1201AAA Ciudad Autónoma de Buenos Aires. ArgentinaTel. (5411) 4 864 8101 www.lasea.org.ar

Sábado 31 de Octubre - Generación Abierta en Radio

2009-10-30T05:27:00.000-07:00

Generación Abierta en Radio

Letras-Arte-Educación

Todos los sábados de 15 a 16 hs (Hora Buenos Aires)

Por internet : www.culturamusical.com.ar

o por Amadeus Cultura Musical ( FM 100.3 )

Conducción: Luis Raúl Calvo, Nora Patricia Nardo y Ricardo Héctor Reyes,

con la participación de Adriana Gaspar

Sábado 31 de Octubre de 2009:

Emisión N° 111

*Poesía:

Voces de la Memoria: Francisco Madariaga, en la voz de Lucio Madariaga.

Diálogo en vivo.

Para comunicarse en vivo con el programa llamar a los teléfonos 50319803 y /o 50319804

www.generacionabierta.com.ar

Francisco Madariaga

2009-10-15T10:12:00.000-07:00

Palabras sobre Oliverio Girondo
Testimonio

Ha perjudicado siempre a los oficialismos literarios con su aptitud de absolutamente poeta natural, completamente moderno. No perteneció a la legión de atrofiados artistas de mezquinas desgracias insensibles al gran trago humano de lo justo, y carentes de una aptitud contraria de las miserias, las humillaciones y el desprecio, de toda índole, que ejercen las explotaciones modernas, en todos los órdenes. Pero, tampoco perteneció a la otra legión de declamadores, con pretensiones de sociales o de humanistas. Del humanismo vulgar, lamentador, inapetente, de los “niveladores por la base”. Los primeros artistas a medias, desencantados “contempladores”, enfermos de atrasadas dolencias menores, arrastradas del siglo pasado, pero mendicantes y sin defensas. Los segundos: inferiorizadores de las ideas, o de la visión del mundo que pretenden representar en el plano estético: siempre, en el fondo, conformistas y, realmente, irreales. En Oliverio Girondo, un verdadero espíritu criollo ha provocado, siempre, subterráneamente, a su poeta, y este le ha consagrado, y devuelto, los abismos más libres y sangrantes.
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Prólogo Antología "Poemas" (Fundarte, Caracas, 1983)

2009-10-01T13:48:00.000-07:00

"Un chasqui de guerra celeste y otro colorado"
Juan Antonio Vasco

La inteligencia de Madariaga no lo convierte en su objeto, la cultura de Madariaga no reemplaza a su hombre, la escritura de Madariaga no le arrebata la provincia, la palabra de Madariaga sólo es corrosiva para cuanto merece, destrucción. Salido de los elementos, serpiente subtropical, palmera, hombre de antes y de ahora, ha brotado de Corrientes como un ojo de agua, le pertenece tanto que la vuelve centro de su propia universalidad auténtica. (Lea el texto completo)

"Inteligencia, dame el nombre exacto de las cosas", decía Juan Ramón Jiménez. Pedía demasiado. La inteligencia es apenas un estrato entre los múltiples niveles discernibles en la persona. Los nombres reverberan, inútil pretender que sean exactos como números. Las cosas pulsan, se hacen tocar y oler, mirar y oír moldeadas por el que observa. No culpemos a J.R.J. de esta errada sumisión a la inteligencia. Ella misma dio el cuartelazo con que usurpó, en Occidente, el predominio sobre tantas otras capacidades del hombre. Eran años en que los presocráticos, apretando todavía en la mano unos jirones de animismo, cedían el paso a los deliberativos sofistas.
El hombre había sido cruel desde el principio, pero la perversión mental comienza cuando la filosofía, antes sólo atenta a la physis, abraza el bando de la eficacia humana, entregando a nuestro género las armas intelectuales: razonamiento sinuoso, retórica fraudulenta.
Desde entonces "palabra fingida" ha envilecido buena parte de los discursos en todos los dominios. Hoy, el uso preponderante de la palabra industrial acelera su postulación. Los pescadores capturan peces cubiertos de abcesos, llagados por los residuos fabriles. En mares de la palabra, nuestras erdes recogen muchos versos cancerosos de inteligencia. Desde los cuatro puntos cardinales el escritor extraviado nos propone palabras enfermas, palabras que hablan de palabras que hablan de palabras que hablan de palabras que hablan de palabras.

Francisco Madariaga podría haberse sometido a la tentación criolla de parecerse europeo, mímica de las señales de humo sin fuego. Casi no hay país carente de alguna escenografía viejo-continental.: tampoco falta la Hong Kong propia. Nosotros nos atenemos a Buenos Aires, nuestra Capital, dominada por quienes detentan capitales menos autóctonos; en torno del Duz y del Senado hormiguea la multitud de los porteños, tantos de ellos verdaderos integrantes nacidos en el país. Este puerto de Santa María, aspirador centrípeto, absrove y medioarrasa el país, allega escritores de tierra adentro, poetas, literatos, críticos de críticos de críticos de críticos. Pero ha sido imposible desgajar de Corrientes a Francisco Madariaga. Reside en Buenos Aires , por donde toda voz ha de pasar, y continúa regresando al horizonte natal, va y viene del asfalto al estero.

La inteligencia de Madariaga no lo convierte en su objeto, la cultura de Madariaga no reemplaza a su hombre, la escritura de Madariaga no le arrebata la provincia, la palabra de Madariaga sólo es corrosiva para cuanto merece, destrucción. Salido de los elementos, serpiente subtropical, palmera, hombre de antes y de ahora, ha brotado de Corrientes como un ojo de agua, le pertenece tanto que la vuelve centro de su propia universalidad auténtica. Allí, lo ha dicho hace poco en una entrevista radiofónica, el hombre lleva tres razas en la sangre: polinesia, bereber y africana. Llama "polinesios" a los indios guaraníes cuya estampa e idioma está0n vivos en la mestiza Corrientes. Lo hace buscando, como siempre y con todo, el origen más puro. Bereber es designación nuclear para los españoles. Africanos, gauchos negros sobrevivientes de un triste genocidio interno.

La obra de Madariaga comienza a publicarse en 1954. Primer volumen , El pequeño patíbulo. Luego, entre 1960 y 1980, Las jaulas del sol, El delito natal, Los terrores de la suerte, El asaltante veraniego, Tembladerales de oro, Aguatrino y Llegada de un Jaguar a la tranquera.
La presente selección recoge tambien pasajes de esta última obra , subtitulada "cantata en homenaje a Corrientes" . Incluye, además, algunos textos inéditos.

Si los vegetales se pliegan al tropismo, los animales al instinto, los hombres a la motivación, Madariaga muestra los tres modos de ser ensamblados en su persona, conglomerados con el paraje nativo. Cuando su poesía hace recordar el momento azaroso del lenguaje que ha sistematizado la escuela de Breton, no es por ánimo preconcebido, sino porque la palabra surge de él como rugido de jaguar, rumor de lluvia, vuelo de pájaro. Ni siquiera es el caso de Alejo Carpentier o Wilfredo Lam, que ven a los europoes explorar cavernas subterráneas de la conciencia y comprenden que para nosotros, americanos, no tiene sentido palpar "Campos Magnéticos" (obsérvese la abstracción), rodeados como estamos por el sueño y el desastre. Ni mucho menos, tocando el extremo, volvernos turistas de nosotros mismos, como ciertos autores del llamado "boom" que luego descubren la índole vendible del exotismo y el "color local", ávidamente solicitados por los consumidores. El tráfico de lo peculiar tambien da paradójico acceso al disfraz universal. En cambio, Madariaga es de todas partes porque no se lo propone y porque es correntino total.
Logra aludir de modo simultáneo a referentes internos -objetos linguísticos y psíquicos- y a las cosas, seres y hechos de una realidad exterior, ya transfigurados por la percepción selectiva, ordenadora, por la personalidad y la fe. Se ve en una estrofa tomada de "Nueva arte poética", pieza que inicia el libro El delito natal, de 1963:

No soy el espectral ni el sangriento, ni el cautivo,
ni el libre, ni el trompudo de labios de lata,
...
Yo soy aquel que tiene los deseos del celo de la tierra.
Aquel que tiene los cabellos del lado del amor.

Excusemos el análisis de estos enunciados: las "partes de la oración", desaparecen en un idiomas homogéneo en estado fundente. Tampoco cede a la moda actual de emitir la palabra poética, o que pretende serlo, con valor paralelo de palabra crítica. Dice lo transparente, no autoalusivo. Discurso que nunca se ocupa de sí mismo. Ajeno a la retórica, situado en territorio natural con cara y ceca (para simplificar la presencia de niveles múltiples que percibiríamos mediante la disección): el poema por un lado, la naturaleza correntina por el otro y al mismo tiempo implicada en el primero. En cada uno, o conectado a los dos, el autor. Su elocución será a ratos líneal, a ratos una transposición de imágenes en forma de mosaico y no sólo de imágenes, destellos de naturaleza total, sino también de textos que describen la realidad potenciada y la llevan todavía a un nuevo plano de intensificación lírica. En el paisaje lo acompañan sobre todo el paisano y el caballo, sus hermanos criollos.

No quiere decir que Madariaga carezca de ideología.
La muerte de la fraternidad a manos de la competencia, la desapariciñon de la naturaleza bajo la plaga del progreso, la depredación del hombre verdadero, el trueque tramposo de la "campaña" por el "agro", de lo campesino por lo rural ("agro" y "rural" son palabras de la explotación destructora que produce algunos afortunados y deshereda de su madre natural a la mayoría), la putrefacción del lenguaje, la muerte de la poesía en lo laberintos de la carrera literaria, caen bajo su condena. Destila de los poemas o lo dice si lo preguntan. Siente en su obra un testimonio de todas las verdades radicales vividas en Corrientes, rostros de la naturaleza y del hombre que desaparecerán, según el mismo cree. Su texto, "El tren casi fluvial", prefacio antepuesto a Llegada de un jaguar a la tranquera se cierra con tres líneas que se le pueden aplicar. Habla de un "chasqui de guerra celeste y otro colorado". El chasqui es un mensajero; celeste y colorado identifican a los dos bandos políticos tradicionales de aquella comarca. Reuniéndolos en su escritura Madariaga abraza a la provincia toda y nos entrega el parte de una captación muy honda y definitiva. El mensaje dice así:

A veces veo en los sueños, desde un verde ventanal
un chasqui de guerra celeste y otro colorado, que
se cruzan al pie del viento: ¡Eso es Corrientes!

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Carlos Latorre

2009-10-01T13:37:00.000-07:00

Contratapa a la antología "Poemas"
(Fundarte, Caracas, 1983)

La poesía de Francisco Madariaga puede aparecer ante la mirada de los demás como incoherente o alucinada, siendo que en verdad resulta sobrecogedoramente lúcida por obra y gracia de su ser en trance de acceder a la revelación, de identificarse plenamente con el medio que lo proyecta.

Por identidad, por simbiosis, Madariaga da a luz una poesía que bien podría llamarse "folklórica" de no prescindir de lo inmediatamente descriptivo y anecdótico, de no crear, en cambio, la réplica analógica capaz de encerrar la presencia y la esencia, a la vez, de una comarca muy suya transfigurada por la acción de la naturaleza y el espíritu en indestructible relación ritual, casi mítica.

Insistiendo, sin servilismos imitativos, sin banalismos pintorescos, sin convenciones simbólicas, Madariaga opera el prodigio de ofrecer una de las versiones mas apasionadas y trascendentes de su propio país, y por ende de América, asistido por ese misterioso podes capaz de fundir en una sola las almas de la geografía y su habitante.

Carlos Latorre
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El arca digital - Publicación semanal de la Caja de Ahorro y Seguros

2009-09-29T05:50:00.000-07:00

Comentario a "Un palmar sin orillas"

Por Jorge Ariel Madrazo

“Salido de los elementos, brotado de su Corrientes como un ojo de agua”, según lo describió Juan Antonio Vasco (otro gran poeta surrealista) Francisco Madariaga fue y es una de esas figuras de la poesía argentina −y universal− que debiera ser releído, y reeditado, sin cesar. Para difundirlo y actualizarlo entre las nuevas generaciones. Por fortuna, a nueve años exactos de su muerte física en la Buenos Aires que para él significó poco más que un duro habitat adoptivo (y que él anatematizó así: “Ciudad ramereada por las albas de las Constelaciones de las bajas Mercaderías…”) aparece por decisión y mérito de Ediciones en Danza esta antología imperdible.
Ante todo, porque ve la luz a más de una década de las dos últimas sumas poéticas de Madariaga: la obra reunida que se tituló El tren casi fluvial (Fondo de Cultura Económica, Buenos Aires, 1988) y la Antología poética del Fondo Nacional de las Artes, en 1996. (Lea el texto completo)...

Esta compilación implica un boccato di cardinale para degustar la poesía de Madariaga, maravilloso ejemplo de fidelidad a una región geográfica-cultural transfigurada por él gracias a una hoguera imaginativa sin par: la región de los esteros del Iberá, donde su padre veterinario y luchador radical tenía una estancia y donde Francisco vivió desde los pocos días hasta los quince años. Y adonde de modo continuo regresaba; un retorno al pañuelo de tierra que le quedó con el tiempo, a un mundo raigal y a esos seres humanos a veces primitivos, a veces peligrosos, otras veces nimbados de la inocencia del origen. Y hacia los que mostró siempre una solidaridad y amor infinitos.
Era aquella una región física y a la vez mítica, que proveyó a Madariaga de un mesti-lenguaje desbordante de neologismos (el “contraamparo”, “la ex alba”, “te evoco, palmar colorado del unílico corazón del hombre…”). Y de formas verbales jamás osadas antes entre nosotros y con escasos antecedentes en la poesía contemporánea, como no fueran Vallejo, Huidobro y Girondo en la lengua castellana, o Guimaraes Rosa en la portuguesa.
Al cobijar la voz de este poeta que se llamó a si mismo “peón del universo”, la antología incluye textos memorables de sus quince poemarios, desde el inicial El pequeño patíbulo, editado por el grupo-revista Letra y Línea en 1954 a instancias de Aldo Pellegrini, hasta el insoslayable libro de memorias del propio Madariaga Sólo contra Dios no hay veneno (ediciones Último Reino, 1998). Pero también reúne testimonios fotográficos inéditos: imágenes tomadas en Corrientes con el padre, la hermanita, y con esos gauchos arcaicos, bandoleros o domadores tomadas en Corrientes con el padre, la hermanita, su mujer Élida y su hijo Lucio... o con su inefable caballo “Tormenta”, a quien él sublimó al bautizarlo “poeta natural”; y en Buenos Aires con Girondo, Olga Orozco, Bayley y otros grandes poetas- cofrades.
Su viuda, la también excelente poeta Élida Manselli, y los poetas Javier Cófreces y Eduardo Mileo por la editorial, tuvieron a su cargo las conmovidas páginas de introducción. Como dice Mileo: “Francisco Madariaga arrea su tropilla de jaguares (…). Mira, con sus ojos de agua, la lejanía del palmar. Y le dice al oído a su bayo que cabalgue, bajo ese cielo de fiesta”.
Para los despistados que en un primer momento creyeron ver en él a un “poeta del paisaje”, sin advertir la magnitud de una visión cósmica capaz de alcanzar el Infinito a partir de su lar o “planeta natal”, Madariaga se autodefinió de este modo: “Yo soy aquel que tiene los deseos del celo de la tierra. Aquel que tiene los cabellos del lado del amor.”
Pero la mejor definición de su poética, y del vínculo amoroso entre lo regional y lo universal, la dejó en su poema «Criollo del universo». He aquí un tramo de ese texto cuya relectura suspende y estremece:
“…Ya es muy tarde para ser de una provincia, / y muy temprano para pertenecer, todo, / al planeta del venidero y sangrante resplandor…”.
Él señoreó en ambos mundos. Esta antología lo demuestra con páginas que despiden fulgores del oro único de Francisco Madariaga.

Poema inédito de Rodolfo Alonso

2009-09-26T12:00:00.000-07:00

A UN RESPLANDOR
Rodolfo Alonso

Estuvo aquí, y resuena. Con orgullo
le contaré a mis nietos
que desde muy pequeño yo fui amigo
del poeta Francisco Madariaga.

(6-8-1980)
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A Francisco Madariaga

2009-09-26T11:51:00.000-07:00

«Sólo tienen un sentido las cosas, si ocurren para los demás»
(Dicho por el poeta Madariaga el 6 de agosto del 89, mirando partir un tren).
Jorge Ariel Madrazo

Si algún secreto o sentido
entona
el orden añil de
las cosas
la inconquistable
proximidad
(algún sentido o secreto entre
atroz centelleo cuchillero y
oros de relincho
caballar)

ese secreto –o sentido- sólo
sería para
los demás.

Si un brote floral una mujer
un tren
alzan fervores de nocturna
iguana
para otros lo harían
(nunca para mí)

Si esta escena descifra
cíclicos transterramientos
del
naranjal
queda completo el libro
de las
Imaginerías:
Todo está en su lugar
y me abandona.

Lo mío trama
un instante
fugaz.

Parto al galope. Debo
dejar el sitio a otro
(se hace tarde).

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AGENDA: VIERNES 25/09 EN LA S.E.A.

2009-09-18T17:50:00.000-07:00

Recital de poesía correntina en el auditorio “Francisco Madariaga” de la SEA.

Presentación de la revista-libro "Palabras Escritas" Nº 6.

El próximo viernes 25 de setiembre a las 19 horas, en el salón de actos de la SEA "Francisco Madariaga" (Bartolomé Mitre 2815 - Of. 225 a 230 Frente a Plaza Once) de la ciudad de Buenos Aires se presentará el Nº 6 de la revista/libro semestral “Palabras Escritas” y un recital de poesías de 4 autores correntinos: Francisco Madariaga, Marta Quiles, Carlos Gordiola Niella y Juan José Folguerá.

Envìado por: Alejandro Maciel, septiembre 09.
Para mas información visite: http://www.lasea.org.ar/

Presentación de "Un palmar sin orillas" en la Biblioteca Nacional - Lunes 14 de septiembre

2009-08-20T07:59:00.001-07:00

Lunes 14 de septiembre, 19 horas, Biblioteca Nacional,

Sala "Augusto Raúl Cortazar".

Se referirán a la obra: Rodolfo Alonso y Jorge Ariel Madrazo

y se emitirán audios de recitados de Francisco Madariaga.

Los esperamos y agradecemos difusión.

I CERTAMEN PROVINCIAL DE POESÍA "FRANCISCO MADARIAGA"

2009-08-20T07:53:00.000-07:00

I CERTAMEN PROVINCIAL DE POESÍA
“FRANCISCO MADARIAGA”

La Sociedad Argentina de Escritores Seccional Paso de los Libres conjuntamente con la Dirección de Cultura Municipal convoca al I° CERTAMEN PROVINCIAL DE POESÍA “FRANCISCO MADARIAGA”, declarado de Interés Municipal mediante Resolución N° 069/09 del Concejo Deliberante

Bases:
Podrán participar todos los poetas nacidos o residentes en la provincia de Corrientes, mayores de 18 años.
Deberán enviar hasta tres poemas inéditos, con un máximo de 36 líneas cada uno, por triplicado en hoja A4, letra 12, firmados con seudónimo. La temática será libre. En sobre aparte se agregarán los datos personales: nombre completo, domicilio, teléfono, e-mail si lo tuviera y un curriculum vitae de no más de 10 líneas.
La fecha de recepción quedará abierta hasta el 30 de septiembre. El jurado estará conformado por cinco escritores de reconocida trayectoria, los que se darán a conocer oportunamente; y que serán designados de la siguiente manera: 3 (tres) escritores convocados por SADE Paso de los Libres, 1 (uno) por SADE Central y la poeta Élida Manselli, viuda de Madariaga, en calidad de presidente.
Los premios serán en efectivo (valores a determinar), diploma y publicación del poema en el Boletín de SADE; circunstancia por la que los ganadores deberán asistir a la entrega. Menciones: el jurado podrá determinar hasta cinco menciones especiales, consistente en diplomas y publicación del poema. Asimismo podrán recomendar la publicación de los que estime oportuno.
La entrega de los premios se realizará en el transcurso del mes de octubre.
Los envíos deberán realizarse a la siguiente dirección:

I CERTAMEN PROVINCIAL DE POESÍA
“FRANCISCO MADARIAGA”
Dirección de Cultura Municipal
Los Ciento 108 N° 941 – Ex Cine Ópera
P. de los Libres – 3230
Corrientes

Quienes lo deseen lo podrán enviar por correo electrónico a sadelibres@hotmail.com en dos archivos adjuntos en Word; uno con los poemas y otro con los datos personales.
No se devolverán los trabajos presentados.
Todo caso no resuelto en las presentes bases, será resuelto por el Jurado

Mayores informaciones: sadelibres@hotmail.com

Presentación de "Un palmar sin orillas" en la Biblioteca Nacional - Lunes 14 de septiembre

2009-08-18T20:26:00.000-07:00

Lunes 14 de septiembre, 19 horas, Biblioteca Nacional,
Sala "Augusto Raúl Cortazar".
Se referirán a la obra:
Rodolfo Alonso y Jorge Ariel Madrazo
y se emitirán audios de recitados de
Francisco Madariaga.

Revista Criterio - Julio 2009

2009-07-30T22:19:00.000-07:00

Nº 2256 » Julio 2009
Francisco Madariaga
por De Vita, Pablo

El blanco océano gira en mi corazón / mientras canta el otro océano de plata amarilla / que se desprende de las aguas del sol observaba en uno de sus más hermosos poemas Francisco Madariaga, fallecido en la madrugada del domingo 24 de septiembre. Ese auténtico criollo del universo tal como tituló a esos versos - fue uno de los últimos grandes poetas argentinos que comenzaron a publicar en los años cincuenta. Fuente: http://www.revistacriterio.com.ar/cultura/francisco-madariaga/

(Lea el texto completo)

Madariaga, que había nacido el 9 de septiembre de 1927 y llegó a Buenos Aires a los catorce años proveniente de su Corrientes natal, subraya en sus lineamientos poéticos una búsqueda de raíces, de procedencias, que será el común denominador de toda su poesía y que se entronca, de manera muy peculiar, con las vivencias de la gran ciudad junto a las del campo, polos temáticos de su obra.

El contacto con la ciudad fue, asimismo, su ingreso en el universo literario: Yo no estaba ni remotamente vinculado a la literatura; solamente por algún libro que mi padre tenía, porque era un gran lector de poesía en sus épocas de estudiante de veterinaria en La Plata; pero eso era un hallazgo y una casualidad. Y añade: A los 14 años, con mi arribo a Buenos Aires y mis estudios en el Colegio Nacional, comencé a conocer a jóvenes poetas y luego aparecieron en mi vida los nombres de Enrique Molina, Olga Orozco, Oliverio Girondo, Aldo Pellegrini y muchos otros”.

Esos nombres, inmortales ya en la historia de la literatura rioplatense, son los fundamentales para el poeta. Algunos de ellos, como Pellegrini y Molina junto a Carlos Latorre y Juan Antonio Vasco constituyen, desde las páginas de A partir de cero y de Letra y línea, la poesía de vanguardia. Madariaga, emparentado desde su actitud poética con Arthur Rimbaud, nunca asume plenamente el título de surrealista con el que muchos ámbitos de difusión cultural de dispar envergadura han tratado de clasificarlo.

Sin embargo, A Partir de Cero se ubica claramente en el tercer momento del surrealismo en la Argentina, representado en las páginas de los escasos números de la publicación dirigida por Enrique Molina que convive, desde 1953, con Letra y linea, dirigida por Aldo Pellegrini.

Un joven Madariaga fue testigo de la traducción que realizaba Enrique Molina junto a Oliverio Girondo de Una temporada en el Infierno de Arthur Rimbaud: Rimbaud parecía que escribía en español por la fuerza, la fuerza del idioma que no observa el francés, eso decía Oliverio mientras lo estaban traduciendo.

Había conocido a Oliverio Girondo en 1954: Caminaba por la calle Florida y me lo presentó el poeta y crítico Aldo Pellegrini; iban otros amigos más junto a él y conmigo…si no me equivoco Enrique Molina, Julio Llinás, Carlos Latorre. Cuando Oliverio, que iba vestido de blanco, me miró a la cara y me dijo: ¡ Caray ! Qué cara de comisario de campaña que tiene usted compañero. Compañero me lo dijo al viejo modo criollo, y entramos al Jockey Club que estaba en Florida y Viamonte en aquella época. Luego empecé a frecuentar su casa donde hacía inolvidables reuniones que duraban toda la noche y fuimos muy buenos amigos .

En ese mismo año, el primer libro de Francisco Madariaga, El Pequeño Patíbulo, refleja en su escritura la apertura de los sentidos, que era su acercamiento mas certero al surrealismo y la explicación de esa dirección de espíritu, que lo acercó al movimiento desde una coherencia mucho más fuerte que la modalidad escritural:
“¿ Y cómo no adoraís a esos hombrecitos que enloquecen de andrajos al final de sus años ? / Demonios de los cristales, con la baba celeste de la demencia en el cerebro / Kleist, Hölderlin, sentáos mis amigos al borde del calor de verano sonriente de mi cama, en mi habitación de luz color de ojos de can colérico al borde del pantano / Mi habitación con el perfume de la luz, dirán los versos de Amigos Peligrosos, poema perteneciente a su primer libro.

Cuando iba a publicar mi segundo libro, Las Jaulas del Sol, se lo llevé a Oliverio Girondo, sobre todo por razones sintácticas; había cosas de la sintaxis que no dominaba bien, y Oliverio con un lápiz inmenso, grande, tipo carbón, me hizo unas enormes correcciones de sintaxis. Eso lo recuerdo de él, también me las hizo Olga Orozco, pero no en el sentido de los versos, sino de la sintaxis diría.

A su primera época, de la que dan cuenta sus dos primeros libros, Raúl Gustavo Aguirre la definió como la coherencia de una pasión salvaje que desliga las palabras de sus relaciones habituales para someterlas a un nuevo y sorprendente sentido. Madariaga a lo largo de más de 40 años de poesía ha sabido realizar con singular maestría un envidiable juego de contrapuntos de naturaleza casi dialéctica, no sólo en función de los versos que componen un poema, sino también en relación de contigüidad con los restantes que integran un libro y de proximidad con las demás ediciones, otorgándole a su obra un notable sentido de coherencia y riqueza analítica. Daniel Freidemberg observa con inteligencia que: Podría hablarse de un cierto expresionismo, si por tal se entiende el quiebre de las normas y costumbres de la lengua para adecuarlas a la expresión de aquello que de otro modo no podría ser dicho.

En su poesía, Madariaga encontró el paraíso y ése es el reflejo de su Corrientes natal, con esteros, gauchos y hadas en esos esteros: Una porción del planeta que me llenó de imágenes y me obligó a transmitirla, mal o bien. El paisaje (o PAISAJE en mayúsculas, como reza Cuenca del Plata”que integra Resplandor de mis Bárbaras) encontró en la región del nordeste argentino a su interlocutor más certero, desde El Pequeño Patíbulo hasta Sólo contra Dios no hay veneno pasando por Tembladerales de oro, Aguatrino, Llegada de un Jaguar a la Tranquera, Una Acuarela Móvil y Aroma de Apariciones, por sólo citar algunos títulos que transmitieron las vivencias de un protector de palmares y de garzas. Madariaga quiso ser un engranaje entre la naturaleza y los hombres y en País Garza Real nos dice: Un Puente de agua rosada cantando, / y la infinitud será también mi País Garza Real / Me llevaré una comarca de esteros, lagunas, palmares, / Y unos labios, unos ojos, mis caballos.

Quienes lo conocimos, supimos que su persona era como la naturaleza en sus relatos: no embellecida artificialmente, por el contrario, aferrada a esas inocencia y limpieza de espíritu siempre presentes en los primeros años de la vida. Al citar a Epicuro en País Garza Real”dice: Cuando no esté no estará la muerte. Y ahora que estoy yo no la conozco. En el mismo texto, la sabiduría de la palabra natural y corrosiva se hace presente: Desilusión no es muerte / es el camino hacia el encantamiento. El poeta, desde este libro, como señala Elizabeth Azcona Cranwell, accedió a un tercer estado del espíritu en el que los contrarios dejan de existir. Francisco Madariaga que colaboró en 1977 con la página de poesía de CRITERIO- en vida y obra quedará en el recuerdo como el estallido de la mirada limpia que refleja, en su luz y en su sombra, la belleza de lo real.

Fuente: http://www.revistacriterio.com.ar/cultura/francisco-madariaga/

Notas acerca de "Un palmar sin orillas"

2009-07-29T08:42:00.000-07:00

Crítica de libros / Poesía
EL TEMBLOR DE LO SAGRADO
Noticias de ADN Cultura/Diario La Nación: Sábado 25 de julio de 2009

Leer en:

http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1154620

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EL POETA DE LOS COLORES APASIONADOS
La Capital de Rosario, 14 de junio de 2009

Leer en:

http://www.edicionesendanza.com.ar/autores/notas_de_prensa/prensamadariaga4.html

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LA VUELTA DE MADARIAGA, SURREALISTA CORRENTINO
Diario Clarín, 22 de junio de 2009

Leer en:

http://www.edicionesendanza.com.ar/autores/notas_de_prensa/prensamadariaga1.html

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EL EQUILIBRIO DEL ASOMBRO
Revista Ñ Diario Clarín, 27 de junio de 2009

Leer en:

http://www.edicionesendanza.com.ar/autores/notas_de_prensa/prensamadariaga2.html

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TRIBUTO A FRANCISCO MADARIAGA
Diario Clarín, Revista Ñ, 4 de julio de 2009

Leer en:

http://www.edicionesendanza.com.ar/autores/notas_de_prensa/prensamadariaga5.html

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HOMENAJE AL POETA CORRENTINO EN LA BIBLIOTECA NACIONAL
“Un palmar sin orillas”, de Francisco Madariaga se presenta en antología
Diario el Litoral de Corrientes, 13 de Septiembre de 2009

Leer en:

http://www.el-litoral.com.ar/leer_noticia.asp?IdNoticia=118136

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Entrevista en "El vendedor de tierra"- revista de poesía

2009-07-20T08:27:00.000-07:00

Un tren a Venus
Publicado en EVT, Año 2, Nº 4, Verano de 1996/97

Anécdotas, reflexiones y recuerdos de Francisco Madariaga.
Entrevista realizada por Alejo González Prandi, Andrés Haedo y Celedonio Torres Avalos

Mis recuerdos más felices son los paseos en las grandes lagunas, las cabalgatas, el conocimiento de los gauchos más viejos, y más antiguos, que hablaban nada más que guaraní, no gauchos de opereta, sino gauchos como del siglo pasado; el conocimiento de las viejas y de las brujas, de las hechiceras más antiguas.
***
En Buenos Aires empecé a conocer poetas. Conocí a Alfredo Martínez Howard, que me presentó a Enrique Molina, después conocí a Olga Orozco, a Aldo Pellegrini, y finalmente, en el ’54 a Oliverio Girondo. En otro grupo conocía a Edgard Bayley, con quienes fuimos grandes amigos personales. Con todos ellos íbamos mucho a la casa de Girondo. Él llevaba mucha gente de literatura, no solamente de acá, sino también de afuera.(Lea el texto completo)

***

A Girondo me lo presentó Aldo Pellegrini, en la calle Florida. Era un día de diciembre, de un calor tremendo. Aparece Girondo todo vestido de blanco y con un gran sombrero negro, medio apaisanado, me mira a la cara y me dice: “¡Carai!, qué cara de comisario de campaña que tiene usted”. Nos metimos en el Jockey Club, una confitería que estaba en Viamonte y Florida. Ahí lo conocí.
***
Hasta los catorce años viví en Corrientes, en pleno campo, en la época más bravía del farwest correntino. Una región muy salvaje y muy bella. Cuando estaba en el campo no había tenido contactos literarios, salvo dos o tres extraños libros que mi padre conservaba en un arcón de madera. Eso era lo único que conocía cuando llegué a Buenos Aires.
***
En los encuentros en la casa de Oliverio, no se leía mucho. Venían intelectuales y artistas de distintas tendencias. Girondo, en ese sentido, era muy social. Lo mismo Norah Lange, su mujer. Era un hombre acostumbrado a ese tipo de cosas. Alejandra Pizarnik que era muy jovencita, iba mucho. Neruda venía pero se ocultaba. Cuando llegaba, llamaba a Oliverio y le decía: “Oliverio, quiero estar tres días en tu casa sin que molesta nadie del Partido Comunista. No quiero saber nada. Preséntame poetas, no políticos. Después cumpliré con mis obligaciones”. Se quedaba tres días y tres noches durmiendo en lo de Girondo. Pero a Neruda no llegué a conocerlo. Poquitito antes de que yo fuera a lo de Girondo, él ya dejó de ir. Y así a Federico García Lorca lo tuvo más de una vez en su casa, cuando vino en el ’36. Eran grandes amigos. Los tres. Neruda, García Lorca y Girondo eran muy amigos.
***
En mi telaraña infantil
Sucede Oliverio Girondo
Pablo Neruda
***
Mi primer poema lo escribí a propósito de un viaje en tren. Me acuerdo que este tren paraba en la estación de Concordia. Estando en el camarote, justo enfrente de la casa “del inglés”, que era el jefe de la estación, donde tenía un gran jardín, veo un busto de Venus. Entonces, le pregunto a mi mamá y ella me dice: “es un busto de Venus, que era una diosa griega”. Así surgió mi primer poema. Lo conservo por ahí. Nunca lo publiqué. La imagen de un busto, visto en un jardín, desde el tren.
***
Oliverio era un hombre de grandes humos; a veces era muy sarcástico; y en otras se encolerizaba. Era muy bueno, pero claro, tenía sus momentos de cólera. Era generoso con artistas que habían caído en desgracia económica, como a Figari, el famoso pintor uruguayo. Lo mismo pasó con Jacobo Fijman. El primero que lo internó fue Oliverio, que lo ayudaba porque estaba en la miseria. Creo que también lo becó a Petoruti, el pintor; y a otros más que ahora no me acuerdo. Son cosas que él no me contaba, sino otra gente.
***
El primer choque con la literatura importante fue con Rimbaud, en el Colegio Nacional.. Descubro de golpe a Rimbaud, a través de Martínez Howard. Después vino una lectura muy mezclada de todo tipo de poesía de todos los tiempos. Española, no española, romántica, no romántica, hasta que de repente, a través de Enrique Molina, conocí el surrealismo bien traducido, sobre todo por Aldo Pellegrini.. Fundamental como choque, como experiencia estética, aunque nunca fui totalmente surrealista, por lo menos al estilo europeo. Por una razón: el surrealismo europeo abolió el paisaje en su poesía en nombre del rechazo de la hipertrofia de la razón, en nombre de la rebeldía. Se olvidó del paisaje, salvo el caso excepcional de George Schehadé. En cambio, en América y en África el paisaje se mete dentro del surrealismo.
***
Antes de publicar mi segundo libro, le dije a Oliverio que me corrija la sintaxis. Yo tenía una sintaxis muy endemoniada. Entonces, por las noches iba a lo de Girondo, y él con un gran lápiz que tenía, me hacía tachaduras, y se enojaba: “¡Pero carajo, esto no es español!”, “¡Ponga así, carajo!”. Olga Orozco también en el primer libro mío me hizo muchas observaciones, que me fueron muy útiles.
***
Yo siempre defendí el surrealismo más por sus conquistas estéticas, sus poetas y demás, por su defensa a la poesía. Cuando todo medio siglo anterior era una tragedia ideológica de la relación arte-sociedad; es decir, cuando había nazismo, cuando había estalinismo, no se resolvía esa dicotomía. Y algunos se suicidaban, y a otros los mataban. El surrealismo se plantó frente a esa dicotomía y dijo: No”. Buscó un punto de lucidez y defendió los fueros de la poesía. No al servicio de ningún cartel político, aunque se tenga sensibilidad política. Esa fue la lucidez grande del surrealismo. La gran defensa de la poesía la hizo el surrealismo este siglo.
***
Yo pienso que Crevel hubiera sido el más grande poeta del surrealismo sino se hubiera matado.
Para mí los poetas más importantes del surrealismo son Benjamín Peret y Robert Desnos.
***
A Enrique Molina lo conocí en el ’45 o ’46. En esa época él navegaba.
Era marinero de la Marina Mercante.
Me acuerdo que una noche con Enrique fuimos a esa pizzería tan famosa, El Cuartito. Empezamos a tomar, empezamos con Fernet, que hace bien, como dice Edgard Bayley, para bajar las copas. Se hicieron como las cuatro de la mañana, llovía y no teníamos transporte. Nada. No había un taxi. Salimos de la pizzería y nos metimos en una galería grande y desierta. Nos quitamos el sobretodo. Habíamos comprado cada uno el diario para usarlo como almohada. Nos envolvimos en el sobretodo y nos acostamos a dormir. A eso de las seis y pico, junto con el rumor de la calle, apareció alguien que nos despertó. Un escándalo. Nos levantamos. ¡Qué gracioso fue eso! Pero dormimos…
***
A Edgard Bayley le decíamos que se parecía a un coronel del Ejército inglés. Era descendiente de ingleses y salteños. Tenía una personalidad muy contradictoria. Un hombre con una gran formación cultural, estética, y al mismo tiempo, con mucha vida callejera. Arbitrario de muchas cosas, en sus juicios estéticos, y también con respecto a la gente, cuando no le gustaba alguien. Pero después reconsideraba las cosas y las empezaba a ver positivamente. Era así, muy contradictorio. Tenía mucho humor, un humor inglés, pero a veces tenía un mal carácter.
***
Edgard Bayley los dirige
como antes dirigía las flores,
la luz de ciertos días, los amaneceres y el roer
lento, secreto, desgarrador, y burlón
de la soledad que se filtraba en sus venas.
Enrique Molina
***
El año pasado, en una vieja estancia perdida entre los esteros, hicieron una yerra y después una fiesta a la noche. Todos estaban con un revólver de cada lado, y mientras bailaban con la otra mano largaban los tiros. Entonces mi hijo me dice: “Papá, quiero recoger todas las cápsulas”. Yo le contesté: “Seguilos. Metete en el baile y recogelas”. Se trajo como cien cápsulas vacías.
Uno de ellos estaba con un chico de 11 años, que sería su hijo. Se sacó el revólver, la metió dentro de la loneta –estaba borracho- y le dijo: “Tomálo, ponélo en la base de ese árbol y te quedás a cuidarlo ahí. Cuidálo, porque si lo tengo yo en la mano, seguro que mato a alguien”. El hijo se tuvo que quedar ahí pobrecito. Entonces, el chico mío iba, lo visitaba, le llevaba empanadas, caramelos, qué sé yo… ¡Qué mundo! ¿No?
***
No viviría en Corrientes, porque aparte de amarlo le tengo miedo. Un terror inexplicable, por esa imagen del far west, de la violencia. Y no solamente por eso. Por los mitos, por la brujería y una serie de cosas. Lo adoro pero le tengo pánico, y eso que siempre me fue bien, porque aprendía a conocer el gaucho más violento. No lo domino en sentido de poder, sino que sé cómo manejarlo. Me lo enseñó mi padre. A parte le hablo en el idioma de ellos, el guaraní.
***
Un día de invierno, a las seis de la mañana, salimos con Olga Orozco, mi mujer de ese momento, y otros amigos de la casa de Girondo, después de una de esas festicholas tremendas. Estábamos un poquito pasados de copas. Íbamos por la avenida Alem gritando (hacía poco que había caído Perón), y en eso nos para la policía. A mí se me ocurre decirle a uno de ellos: “Aténgase a su oficio. Mire nada más el documento y váyase”. Como era de esperar terminamos todos en la comisaría, en los calabozos, que estaban llenos de putas borrachas que cantaban y gritaban. Y Olga, que era muy buena cantora de tangos, dice: “Buenos muchachos, vamos a divertirnos”. Entonces, empezó a cantar a gritos tangos, mientras que las putas le contestaban del otro lado, aplaudiéndola. Así todo una noche. Por último, conseguimos comunicarnos con Girondo, que aparece al día siguiente con un abogado para rescatarnos. Lo lindo era el intercambio porque las putas aplaudían cuando Olga cantaba.

NOVEDAD EDITORIAL - ANTOLOGÍA: "UN PALMAR SIN ORILLAS" (Ediciones en Danza, Buenos Aires)

2009-06-30T07:02:00.000-07:00

En 1998, dos años antes de que falleciera uno de los más grandes poetas argentinos, Francisco Madariaga, aparecieron editados, casi maratónicamente, sus últimos cuatro títulos. Luego sobrevino el inexorable silencio que la literatura argentina reserva a sus grandes figuras, que ocasionalmente vuelven a redimirse con publicaciones en el extranjero. Afortunadamente, con el lanzamiento de Un palmar sin orillas, el destino permitió que un sello argentino rindiera el tributo necesario a una obra ineludible. Esta aguardada antología recopila poemas de todos los libros publicados por Francisco Madariaga, seleccionados por Javier Cófreces y Eduardo Mileo, con la cooperación de la poeta Élida Manselli, y además ofrece un dossier fotográfico del genial “Criollo del universo”.

Fuente: http://www.edicionesendanza.com.ar/novedades/novedades.html

De izquierda a derecha: Oliverio Girondo, Aldo Pellegrini, Norah Lange. A la derecha en primer plano, Francisco Madariaga.

2009-05-18T10:10:00.000-07:00

Ensayo de Sergio De Matteo

2009-05-06T19:46:00.000-07:00

Me sangra la poesía por la boca
Concomitancias en la frontera de la lengua
Sergio De Matteo
Ensayo

La poesía hermana y une con lazos indisolubles a todos los espíritus que la aman. Aunque ellos persigan en su vida particular las cosas más dispares, aunque uno desprecie absolutamente aquello que para el otro es lo más sagrado, aunque se subestimen, se ignoren unos a otros y permanezcan eternamente ajenos, sin embargo, en esta región se encuentran unidos y en paz, en virtud de un poder mágico superior. Cada musa va en busca de la otra y la encuentra, y así todas las corrientes de la poesía confluyen en el gran mar universal.
Friedrich Schlegel

Ante todo y por sobre todo, el pensador y el artista tienen una misión intransferible, superior a su voluntad, que es la de revelar lealmente aquello que suscitan en él las cosas del mundo en que vive.
Ezequiel Martínez Estrada

Quien no pueda tomar partido debe callar.
Walter Benjamin

Nadie escriba esta frase/ que no la firme.
Ingeborg Bachmann

Tengo ganas de leer algo hoy.
Me sangra la poesía por la boca.
Francisco Madariaga

La que se deja escuchar.
La que pasa música de los vientos.
La que se defiende de la aldea global
sólo con las palabras
Ricardo Fonseca

Han transcurrido algunos años del siglo XXI y la tendencia globalizadora fue cinchando sus correas de transmisión un poco por todas partes; en determinados lugares llegó de modo intempestivo, en otros, gradualmente; pero no queda duda de que se está viviendo en el seno de la utopía realizada del liberalismo con la circulación mundial de mercancías. En cierta medida, se impuso a regañadientes dicha biopolítica, donde subyugan a los consumidores las corrientes icónicas del libre mercado; escenario simbólico sostenido, aún, por una seudo-filosofía que tiene sus flancos débiles cuando se la interpela e intima.1 (Lea el texto completo)(continúa)
[1] Estas anotaciones estaban pensadas y trazadas antes de los acontecimientos del último semestre del 2008, donde el capitalismo cayó, en parte, por su propio peso, por su desmesura y las insostenibles burbujas de inversiones inexistentes o desdibujadas de su realidad. Por lo tanto, he preferido dejarlo sin modificaciones sustanciales para que sirva como documento de análisis, de mirada al sesgo; incluso, si se considera a la concepción política como el lugar en donde se diseña la propia acción y desarrollo de los hechos de la historia, este ha sido un tanteo de lo que nos sucedía; y teniendo en cuenta esta paradoja neoliberal, que ahora recurre para salvaguardar la renta privada al Estado, se refractan y retifican algunos de sus supuestos. Entonces, como todo acto de cultura es cruzado y modificado por decisiones biopolíticas, no estaría mal plantearse también las incidencias de las obras artísticas en el discurso de los políticos, sobre la contaminación e intercambio interdiscursivo en la misma arena política. Porque en las políticas de Estado, como en las estrategias de las políticas culturales y sociales, también son necesarias coordenadas como tiempo y espacio, que sirven como guías para dar el paso real (a pesar del dominio de la imagen, del simulacro y de los espectros) para la aplicación objetiva de la fuerza, y que esa correlación de fuerzas sea la consecución de los espacios de poder. El ejercicio del poder, diría Foucault, se lo reconoce poseyéndolo o siendo uno de los cuerpos en donde se lo aplica. Pero sólo se puede hablar del combate, cuando se acepta estar dentro del combate; porque tanto la política, como la cultura, ha inferido Edward Said, son un campo de batalla en donde se dirimen cosmovisiones del mundo y sus trasvasamientos genuinos o ilegítimos al conjunto.
En la masa global no hay un “afuera”, aseveró la crítica literaria Josefina Ludmer 2.
[1] Josefina Ludmer, “Elogio de la mala literatura”, entrevista de Flavia Costa, revista de cultura “Ñ”, nro. 218, sábado 1° de diciembre de 2007, diario Clarín, Buenos Aires, págs. 6-9.
En tal coyuntura se libra una lucha en todos los campos de producción, tanto en lo económico, político como cultural. En la despareja distribución de la riqueza un grupo limitado de ciudadanos disfrutan de los beneficios de la renta, la producción y la exportación; aunque disguste también hay otros que acumulan capital a través de sueldos, jubilaciones de privilegio y negociados de la corrupción. Por eso la gran adhesión a este modelo es de parte de profesionales, empresarios, productores e intermediarios agrícola-ganaderos, deportistas, políticos, incluso artistas, además, muchos de ellos, han estudiado en los claustros universitarios públicos. Si se realizara un paneo de sus habitus, se obtendrá como resultado que casi todos, de una u otra forma, marcan la diferencia con los marginados o excluidos del sistema. El antropólogo Néstor García Canclini explica que la pertenencia al status quo se encuentra determinado por el “consumo”. Por eso las agencias publicitarias invierten grandes presupuestos en la industria del entretenimiento para afianzar la sociedad espectacular, quedando relegada y en inferioridad de condiciones la formación de sujetos críticos ante el despliegue de tamaña violencia semiótica y cierta anomia gubernamental.

Muchas cátedras, instituciones intermedias y estatales, medios de información, que participan del debate ideológico y estético demuestran que el mismo está un poco devaluado y constreñido. Pero a pesar de una realidad contrastante, resulta muy cierto que todo se ha puesto otra vez en discusión: categorías y conceptos, escuelas y pensamientos. Es preferible ese vacilar de las cosas antes que la homogeneidad simbólica propuesta por el “neocolonialismo”. En consecuencia, se debe discrepar y contraatacar al conformismo que aceptó sin muchas luces el afianzamiento de lo que se denominaba “el fin de la historia”, que, a grandes rasgos, pretendía en el momento de su mayor auge vaciar de “contenido y acción” a nuestra historia. Su objetivo era desplazar hacia la periferia las reflexiones de los militantes de la alteridad y de la convivencia multicultural, para imponer un posmodernismo chato y rayano, egoísta y hedónico, en fin, ultra-individualista, ajeno a la cotidianidad sudamericana. Con ese avance estratégico pretendían sujetar a los “sujetos” en los resabios territoriales desterritorializados del viejo “imperialismo”.
Pero nuestra región emerge con una potencia inusitada, y cuando se dice región no pensamos ni reducimos la acepción al Estado-nación que todos conocemos, sino que la referencia es a la patria centro-latinoamericana, a esa enorme red de multiplicidades que se despliega como una telaraña en cada uno de los procesos abiertos en las aldeas “glocales”. Son pueblos que han tenido su propio origen y elaboraron el sensorium que los identifica, pero la conquista ultrajó y destruyó sus particularidades, apropiándose del capital humano, económico y cultural. Nosotros, los transplantados, somos deudores eternos de esa vejación y omnipotencia. A lo largo y ancho de este territorio se cuenta una historia semejante, la que corresponde a poblaciones oprimidas, postergadas, a las que se intentó aculturar; pero su resistencia es ejemplificante ante la sanguinaria maquinaria occidental y han logrado subsistir, conservar sus costumbres y tradiciones. No obstante, el “rey” Juan Carlos y el “papa” germano Benedicto XVI (Joseph Ratzinger) niegan las trapisondas del poder colonialista, aludiendo de que la evangelización del subcontinente no supuso una alienación de culturas precolombinas ni fue una imposición de una cultura extraña. No hay nada más alejado de la realidad que las opiniones mesiánicas; la contracara de esa ironía recae en las multitudes de mujeres y hombres que en Abya Yala se preparan para la liberación. Este temperamento se encuentra encarnado en la idiosincrasia de un colectivo que ha sido bastardeado y solapado durante siglos por las teorías y las modas importadas desde Europa o Norteamérica, a las que se adhirieron de inmediato intelectuales orgánicos imponiendo desde sus intervenciones “el miedo de ser uno mismo”.

En la actualidad, en el “presente” de la historia, el espacio público ha sido mutilado por el discurso hegemónico que, al estar controlado por los dispositivos reguladores dependientes del Imperio, se encuentra irrupcionado por una emergente práctica agitadora que tiene nuevamente rostros, los cuales pertenecen a los vecinos, a la gente del común; así de sencillo, sin retóricas ni nada. En esos conflictos de poderes también han surgido líderes que ordenan y reconducen las energías, elaborando proyectos que coadyuvan y contienen a la comunidad. En tanto, la muchedumbre se encolumna como reguero de pólvora y eso causa resquemores en los que sostienen y sostuvieron los privilegios de una elite impiadosa, injusta y mercenaria. Está encendida la chispa revolucionaria exigida por Walter Benjamin, el tiempo-ahora 3 con su expectativa mesiánica, en la que los oprimidos, los humillados y ofendidos cobrarán sus deudas a la clase dominante y habrá, indudablemente, una fiesta de resurrección para los condenados de la tierra.
[3] Walter Benjamin, “Tesis de la filosofía de la historia”, en Discursos interrumpidos I, Taurus, Buenos Aires, 1989.
Y el cambio es factible, aunque el andamiaje capitalista parezca inmune, sus etapas están agotadas, sólo intenta prolongar su agonía, ya se acaba el curso homogéneo, ceremonial o ritual de los vencedores. La dialéctica señala que es la hora para el “salto del tigre” de la gran aldea sureña que, acostumbrada a las discontinuidades, a las rupturas y fracturas, todavía pueden retomar los modelos alternativos que se propusieron antes de que las dictaduras y la escuela de Chicago debilitaran con sus planes y recetas a los movimientos populares. No hay que olvidar que las recetas del soberano capital condenaron a las mayorías a sobrevivir presas del esfuerzo y la fatiga; y que los geopolíticos llamaron Tercer Mundo (con sus indios, mestizos, negros, proletariado urbano, inmigrantes rurales, etc.).

El sociólogo Eduardo Grüner manifiesta que: “La producción cultural, estética y literaria (y por supuesto, en primer lugar, la producción de la experiencia existencial) de las sociedades colonizadas, descolonizadas y re / neo / postcolonizadas en el transcurso de la “Modernidad”, no es otra cosa —en toda su compleja multiplicidad— que una consciente o inconsciente pugna por la definición de nuevos lindes simbólicos, lingüísticos, identitarios…”. 4
[4] Eduardo Grüner: “De culturas e identidades nacionales, o que la verdad tiene estructura de ficción”, en Boletín de la BCN, N° 120 “Identidad cultural”, Biblioteca del Congreso de la Nación, Buenos Aires, 2000, p.19.
Es imposible abstraerse de tales circunstancias, de no ser rozado por la trama de las “grandes novedades” del cénacle “posmo” (ubicados en la antípoda de los “metarelatos” de la razón instrumental), porque el mensaje circula y se inocula en/por cada soporte que se ha inventado hasta ahora. En cualquier lugar del mundo —incluso en el mismísimo “in-between”— donde se encuentre un ser humano será afectado por estas decisiones, y ha de ser así aunque tenga una toma de posición propia, porque el sistema lo contamina casi todo con su imaginario y fustiga con sus convenciones en el entramado de “la pasión por lo real”. El imperialismo monta y reproduce en serie cadenas simbólicas y económicas con las que pretende cooptar toda forma de ideología ajena a sus predicamentos; pero es una metodología inviable en aquellos que están convencidos de ser artífices de su propio destino.
Aún así, más allá de ciertos aconteceres que inciden sobre la producción literaria, tanto en su génesis como en su divulgación, y en donde se estipulan parte de sus contenidos, es decir, la conformación del corpus y la legitimación del canon de una literatura regional o nacional, las mediaciones funcionan hasta que colapsan; hasta el punto en que estalla lo sociopolítico y ahí sí se deben tomar decisiones y asumir compromisos.

Teniendo en cuenta la sistematización de conocimientos, la elaboración de recursos y categorías de análisis, es posible entrever que algunas nociones prescriben y caen en desuso, otros se reciclan. El campo intelectual a modo de usina, frecuentemente, concibe e innova herramientas para explicar el comportamiento del “lenguaje-objeto”. Hay una cuestión que los estudiosos y los mismos creadores tienen bien en claro, y es que la literatura es un organismo que se rebela cuando encuentra encorsetamientos y se evade, huye de la cárcel de la lengua, prefiere y elige el proceso abierto, dialógico, inclusive, la inmolación de sí misma para reinventarse. Cada tanto se tiene una renovación de ideas, toda episteme responde a su tiempo histórico, por lo tanto hay cambios de paradigmas, el saber es dinámico, por eso se gestan nuevas teorías, otro “metalenguaje” para la investigación, y estos reacomodamientos suceden acorde a la funcionalidad del arte en el mundo. La literatura, en tanto producción discursiva, posee capacidades que le permiten en cierta medida salvar la coerción del lenguaje. Con Barthes se entiende, que sólo en la literatura se puede llevar a cabo un juego sucio del lenguaje; “sólo allí la pornografía, el lenguaje vulgar y sucio es permitido”. Pero hay más: el lenguaje literario, como producción simbólica, cuenta con numerosos instrumentos para escaparse del lenguaje hegemónico. Roland Barthes mismo nos dice que “la literatura es un modo de hacerle trampas a la lengua”. Entonces, que nos sirva como corolario para intentar comprender las concomitancias en la frontera de la lengua, donde se deshacen, pareciera, las reglas y principios que ordenan su funcionamiento, pero que como si fuera una verdadera metamorfosis modifica y amplia su registro, reingresando nuevamente al circuito de la misma lengua, devenido en otro, donde permanece anclado el significante, ya que los significados pasan. No hay equivalente, sino un fenómeno complejo e híbrido que cambia al primero y también así mismo: fundición en la fundación; y lo único que le resta en esa dialéctica es esperar su pronta institucionalización para su continua destrucción y renacimiento. Roberto Juarroz escribió: “Cuando un lenguaje se extravía en otro lenguaje,/ cada palabra o signo/ clausura su lugar;/ lo disimula/ como si alguien cerrara su casa/ para que nadie la ocupe o despoje/ mientras dure su ausencia.// Pero ningún signo o palabra/ vuelve nunca a su sitio./ Cuando un lenguaje se extravía en otro,/ también el otro se pierde en el primero.// Tal vez por eso/ cada palabra o signo/ debe volver a nacer constantemente en otra parte./ El lugar de una palabra/ es siempre otro”. 5
[5] Roberto Juarroz, Poesía vertical II, Emecé Editores, Buenos Aires, 2005, págs. 9-10.
Ludmer habla sobre una problemática que ha sido una marca persistente en la exégesis literaria de la modernidad, señalando la pérdida de autonomía del campo literario, y plantea como hipótesis que hemos ingresado en la “postautonomía”. Y esta concepción responde al hecho de la dificultad de trazar cierto tipo de fronteras y tensiones entre lo cultural, lo político y lo económico; por lo cual la independencia que gozaba respecto a las otras prácticas discursivas ha caducado. También explica algunos de los cambios que traen aparejadas las escrituras emergentes ante la contaminación y ambivalencia que presenta actualmente la literatura, entonces surge lo que ella denomina la “realidadficción”, y esta huella se encuentra muy presente en ciertos textos de autores nacionales.
Hay conjeturas que ayudan a redefinir el estatuto de estudio, a reponer saberes que quedaron subordinados por el auge de otras dominantes, por la preferencia y la preponderancia de una agenda de discusión con sus propios intereses. Frente a los esquematismos o alusiones deterministas que algunas escuelas vertebran, aludiendo que los ideologemas de la literatura no deberían interceder a modo de foco revolucionario en la sociedad de discurso, escrituras dirigidas (por qué no, disciplinadas) y sin contaminar que se proponen desde Buenos Aires, como lo fue en su momento aquella poesía objetivista en boga en la década del ‘90, y reducen u obvian el estado de conflicto, incluso sin diferenciar entre hombre y autor, entre territorio y nación, entre centro y periferia, etc.; entonces deberían revisarse estas posturas anodinas, en tal sentido el escritor Juan José Saer indica:

“Uno de los errores más frecuentes de esa crítica ha sido confundir la filiación política o las declaraciones estéticas de los autores (que pueden tener importancia en el dominio cultural) con la realidad textual; otro [...] el de posponer en un limbo oscuro todas aquellas obras que no entran en el sistema de una supuesta tradición, y, en los últimos tiempos, un tercero que modifica, por su importancia, la esencia misma de la crítica tradicional y exige una crítica no literaria de la crítica misma: la confusión permanente que ésta hace entre los productos de la industria cultural y las obras de creación propiamente dichas...”.
[1] Juan José Saer, “Literatura y crisis argentina”, en El concepto de ficción, Ariel, Buenos Aires, 1998, pág. 112-113.

Habría que relocalizar esta lectura circunscrita que hemos aludido y ampliar su radio de acción, pensando que se debe salir fuera de los dogmatismos, de los formalismos, que la literatura además de un ejercicio mental conlleva una praxis donde el ser de carne y hueso válida su toma de posición en el socius. Recordar que toda escritura está preñada de signos ideológicos y tiene detrás un coro polifónico, con matices múltiples, que se disemina a través de personajes de papel. Incluso apela a otros soportes, trasciende la idea de libro regido por la perimida lógica unívoca del campo literario, porque ahora está cruzado por otras cualidades, en permanente deconstrucción; es decir, “no hay fuera de texto” como insinuó Jacques Derrida. En consecuencia, Ludmer afirma que “se diluye el poder crítico, incluso subversivo que la literatura había asumido como política propia en la era de las esferas”.
Por lo tanto, pensar o re-pensar una literatura desde el interior del país es un desafío que muchos profesores, críticos, editores, escritores y poetas vienen haciendo desde hace bastante tiempo. Ejemplares son los trabajos de investigación en las Universidades Nacionales de Córdoba y de Rosario que, con los años, han logrado consolidar una vasta y auspiciosa bibliografía, la cual ha sido publicada a través de sus propias instituciones y por las editoriales que existían en el medio o sino por las que fueron surgiendo al fragor de la tarea. En ese sentido el Sur tampoco está exento de dicha labor, tanto en la Universidad Nacional del Comahue y San Juan Bosco (con sus sub-sedes), como la de la Patagonia Austral, en un rápido período han generado cátedras para estudiar las literaturas de la región, encuentros en donde debatir sobre estos avances teóricos y las producciones locales, y también, poco a poco, se están nutriendo sus bibliotecas de papers, publicaciones y textos significativos de sus propios participantes.

Estamos condenados, en nuestro propio discurso,
a expresar el poder mismo que nos domina
Eliseo Verón

“Una mirada impura desde el sur del mundo, excéntrica, abierta a las visiones del planeta, hecha de mixturas, cruces y culturas múltiples. No revuelto Gramajo uno de los platos preferidos por el general Roca, preparado por un subordinado, sino Revuelto Magallanes, el líquido ácido y adictivo que destilan los artistas descendientes de la desolación, los viajes, la conquista, los caciques, los europeos, los renegados y los excluidos. Revuelto como revuelta y mixtura; como rebelión y náusea; Magallanes como búsqueda absurda de otro mundo de esplendor y derrota. Un nombre no se debe explicar”. Estas eran las palabras que identificaban en el ciberespacio a la página www.revuelto.net, un sitio desde donde el poeta Cristian Aliaga abrió una brecha, un intersticio en los links del mundo global e irrumpió, de modo virtual pero concreta, toda una literatura, todo un arte, pensado y pergeñado acá en el Sur / Sur. Muchos más productores culturales venían desde antes dándole vida y sentido a la producción cultural patagónica, claros ejemplos son la revista Coirón, el grupo “Poesía en Trámite”, la revista-mural Cavernícolas, la “Joven Poesía Pampeana”, Canto Fundamento, entre muchos y que luego otros continuaron ese derrotero, arriesgando su cosmovisión en la red, en las imprentas, o en la organización de encuentros en la patagonia. Entonces, con la idea de que nadie en la patagonia espera a que le hagan las cosas y mucho menos que vengan a decir por ellos lo que ellos mismos tienen que decir, se han creado institutos y cátedras para estudiar nuestra literatura, editoriales y revistas ―Editorial Universitaria de la Patagonia, Revuelto Magallanes, Libros Celebrios, Editorial Limón, Bogavante; Patagonia/Poesía, Museo Salvaje, El Camarote, Verbo Copihue y muchos más―, encuentros y congresos ―Encuentro de Puerto Madryn, Culturas del Sur del Mundo, Jornadas de Literatura Patagónica de la Universidad de Trelew, Feria de la Palabra de comodoro Rivadavia, Jornadas de Literatura Argentina en la Patagonia de la Universidad del Comahue― que van conformando y consolidando un capital simbólico importantísimo para sumar e integrar el canon de la cultura nacional y latinoamericana.

Por lo tanto, la intervención cultural, la indagación del pasado ―desde un presente activo y crítico―, como algo que está vivo y puede reponerse, permite ese estado de tensión en el cual el ordenamiento ordinario de la realidad tambalea y se acomoda de una manera distinta. Un movimiento literario que se alimenta de obras realizadas y en construcción, que luchan, discuten, y se re-valorizan ―constantemente― en la instancia de lectura y réplica. Lo instaurado emite su lumbre, una estela que traza un camino que se amplía en los terrenos de la imaginación creativa, es como el ciclo de la semilla hasta que fructifica, y es desde donde se desprenden y animan múltiples posibilidades, puentes y atajos, vasos comunicantes que, en definitiva, hacen y dan sentido a una literatura, porque más allá del fenómeno agonístico, de las voces legítimas y relegadas que se enfrentan, siempre habrá para cada escritura una fiesta de resurrección.

No es pretensión de esta introducción hacer un registro cronológico de la producción poética que se desarrolla en la patagonia; tampoco mediante este trabajo se da como válida o se instaurará una nueva tradición que, en definitiva, vale señalarlo, se beneficia (y muchas veces amplía) con las operaciones que subyacen al análisis literario. Por otra parte, también es necesario aclarar que la selección y el estudio realizado por la crítica coadyuva, junto a las publicaciones motorizadas por editoriales y revistas, en la conformación de un corpus desde donde es posible armar el rompecabezas de lecturas y “mediar” entre las obras que se consideran legitimadas y las que se encuentran desplazadas.
Es oportuno agregar que, a pesar de la requerida imparcialidad del proceso, es determinante la posición que se ocupe, porque nunca un lugar es neutral, nunca se está en un no-lugar, siempre existe un interés por más soterrado que se encuentre; así como es imposible el grado cero de la escritura, tampoco la “cientificidad” habilita para eludir el compromiso de la clasificación ecuánime. Por lo tanto en toda investigación, en toda edición, es ineludible el recurso del recorte para poder ubicar a cada una de esas voces escogidas en las celdas que le corresponderían por el peso de su obra ―tarea que siempre estará condicionada por la influencia de las lecturas realizadas de los investigadores anteriores, de los grupos de estudio, de las instituciones, o del poder mismo―, facilitando todo ese conocimiento elaborado a priori la recusación o la confirmación del ordenamiento de las posiciones que ocupan ciertos autores en el campo cultural, de las obras legitimadas que forman parte del canon y la incorporación de otros.
En tal sentido a través de este prólogo podemos discutir y destacar la tarea de los poetas patagónicos ―aquellos que han logrado consolidar una obra, incluso focalizar la atención en los considerados excéntricos― con sus textos más relevantes, que refracten la situación de la lírica del sur argentino que se halla, desde hace tiempo, en estado de ebullición con su multiplicidad de estéticas. Incluso se puede arriesgar que, simultáneamente, están construyendo sus obras poetas de distintas generaciones, lo cual implica un rico panorama literario que oscila entre una herencia literaria ―oral y escrita― sólida, remota y múltiple, frente a los novedosos bienes culturales escritos por los más jóvenes y que son distribuidos bajo la alternativa de cualquier soporte.
Por lo tanto la lectura se sustenta en la articulación de la poesía elaborada en territorios colindantes que tienen un proceso histórico de base similar, comprendido en la exterminación de los pueblos originarios, la usurpación de sus tierras, el silenciamiento de las diversas culturas que ocuparon ―y ocupan― la patagonia desde tiempos remotos.

En líneas generales, es interesante el desafío de asociar los espacios geopolíticos en donde se elaboran prácticas de escritura disímiles, aleatorias, híbridas, y que a su vez se hallan sustentadas en micro-zonas de producción provincial o local. Entonces, es válido asumir el riesgo de hablar, apuntalar o anclar una poesía patagónica-argentina, a sabiendas de que generará resquemores y malentendidos. Pero ahí está el juego, el fenómeno agonístico, sostenido a un mismo tiempo por el énfasis individual y el carácter social de las obras y de los autores, interregno en donde domina y fructifica el lenguaje y se confunde y contamina entre enunciados, entre contextos, entre soportes.
Se piensan y exponen estas anotaciones teniendo en cuenta la idea de los componentes colindantes, exógenos, pero no desconocidos; junturas (ambas poesías) en las cuales se friccionan los límites 7 impuestos por el Estado-nación a sus provincias que, debido al fluido intercambio entre editores y creadores, cooperan en la disolución de las fronteras, operación que propicia un derrame cultural que hace factible de armar un cuerpo poético con las más variadas aristas y perfiles. Justamente, considerando que la lógica de la globalización lleva a una declinación de las líneas divisorias de los Estados-nación a favor de líneas divisorias del tipo “estados-región”, configuraciones regionales nuevas formadas por provincias cercanas en el espacio pero pertenecientes a diferentes naciones.
Refrenda lo dicho lo que sustenta la escritora Graciela Cros al señalar que “La Patagonia connotada fuertemente con la idea de Utopía, de no-lugar, de ausencia, opera en el imaginario global como tal, y hasta como ‘quimera’, cuando para nosotros es la experiencia de la periferia, el margen, la frontera, el desierto extendiéndose mucho más allá”. 8
[7] Señala Eduardo Grüner que “la cuestión de los límites es también, para la teoría literaria y cultural, la cuestión de sus límites” […] y agrega “sin embargo, hay una cierta incomodidad asociada al concepto de ‘límite’. Pareciera ser una palabra que indica una terminación, una separación infranqueable entre territorios, una nítida distinción entre espacios. Pero esa impresión puede resultar engañosa, o peor aun, paralizante, en tanto implica la idea de un borde preexistente, de un punto ciego preconstituido, y no de una producción de la mirada […] procuraré sustituir ese término por el de linde, con el que intento traducir la compleja noción del intersticio, del ‘in-between’ de Homi Bhabha, ese ‘entre-dos’ que crea un ‘tercer espacio’ de indeterminación, una ‘tierra de nadie’ en el que las identidades (incluidas las de los dos espacios linderos en cuestión) están en suspenso, o en vías de redefinición” Homi Bhabha: The location of culture, Londres, Routledge, 1996 […] “el concepto de ‘linde’ tiene la ventaja de llamar la atención sobre un territorio sometido, en su propia delimitación, a la dimensión del conflicto y de las relaciones de fuerza, donde el resultado del combate por la hegemonía […] es indeterminable pero no indeterminado, puesto que también él está sobredeterminado por las condiciones de su propia producción […] ese ‘tercer espacio’ también tiene sus propios lindes, en la medida en que la dispersión textual que supone en un extremo —la disolución de las lenguas y las identidades en la tierra de nadie—, supone, en el otro extremo, la permanente pugna por un reordenamiento, por una ‘vuelta al redil’ del texto en sus límites genéricos, estilísticos, incluso ‘nacionales’”.
[8] Concha García: Antología de poesía de la Patagonia, Servicio de Publicaciones Centro de Ediciones de la Diputación de Málaga, Málaga, 2006, p. 13.
El conjunto de poetas patagónicos argentinos está compuesto por un campo heterogéneo de producción, causa directa de ello es la amplitud de la región, y conviven dentro de un bloque histórico concreto y determinante, una diversidad y polifonía de voces poéticas que se necesitarían varias páginas para bosquejar una aproximación y muestra total de la misma; por lo tanto se debe remarcar la complejidad del asunto porque esa multiplicidad se ve ensanchada en sus matices en la literatura en otras lenguas, las pertenecientes a las culturas originarias, o a la cultura galesa. Entonces, ante la imposibilidad de conocer a fondo cada una de sus manifestaciones y, también, por el respeto a especialistas en la materia (Eduardo Palma Moreno, Rodolfo Casamiquela, Ana Virkel, Liliana Ancalao, por nombrar algunos), se plasma en esta intervención la presencia e influencia de dichas culturas en la escritura que realizan los poetas contemporáneos. Sin lugar a dudas, estas particularidades (o influencias) se pueden encontrar en las masas textuales de Irma Cuña, Graciela Cros, Juan Carlos Bustriazo Ortiz, Carlos Sacamata, Niní Bernardello o Edgar Morisoli; porque cada uno de ellos estuvo atento a dicha herencia mítica y utilizó ese sustrato, incorporándolo en su cosmovisión latinoamericana de la cultura, de la política, y a través de los textos ficcionales como ensayísticos propusieron un modo de lectura reconocible en y de la “superestructura”; desde ya, cada uno con matices y giros propios en los tratamientos hechos de los símbolos y lenguas autóctonas.

Quizás, seguramente, el lector cuando termine la exposición introductoria note la ausencia de análisis de las propuestas poéticas de cada uno de los elegidos e incluso de fragmentos ilustrativos de sus textos: se prefirió efectuar en cambio un repaso de lo que sucede en el territorio y que las poesías se defiendan por sí mismas cuando ustedes las busquen; en el último trabajo donde se aborda una breve antología de poetas patagónicos queda, a grandes rasgos, bosquejadas las diferentes exploraciones y tópicos del sur del país. Tampoco se pretendió realizar un recorrido sistemático del proceso histórico en que se fundó lo que se llama o puede nominar “poesía (o poética) patagónica”. Se acentuó el trabajo sobre la vitalidad y el movimiento que hay en este momento en el sur, que ya sorprende a quienes desde siempre han tratado a cada uno de estos lugares “exóticos” como periferia, y hoy en día, es el lugar en la que irrumpe, crece y se fortifica una poesía de alto vuelo.

La poesía política está mal vista
Yo digo que la poesía es política
Graciela Cros

Los discursos políticos, mejor dicho, los discursos enunciados por los políticos han utilizado durante mucho tiempo el latiguillo de que “los jóvenes son el futuro”; y se podría decir que éste ha sido un recurso más que efectivo para la conformación y el copamiento de los lugares de representación de las distintas generaciones que integran una nación. También es un modo concreto de garantizarse esos espacios de poder en disputa y legitimación sin que intervengan, justamente, las fuerzas vivas juveniles que, la mayoría de las veces, han sido los que protagonizaron los grandes cambios del mundo. Esta estrategia siempre ha manipulado ―incluso cooptado― la participación de los jóvenes en la toma de decisiones importantes, y a través de promesas y prebendas fueron anestesiando ese campo subversivo y rebelde de por sí, mientras auguraban que una vez consolidado el sistema sociopolítico les pertenecería de pleno derecho.
El tiempo de los jóvenes en este país, a excepción de la lucha de los ‘70, siempre ha sido el futuro, un espacio ficticio que nunca jamás llegará, porque una vez transcurrido los años esos jóvenes no serían tan jóvenes ―cronológicamente― y ya vienen tras ellos las otras generaciones que piden y exigen ocupar esos lugares de decisión. En este sentido no se niega que haya pasos que cumplir, que existan coyunturas y un entramado de relaciones que respetar, pero vale considerar, ante la reiteración de una historia que no sólo excluye a los jóvenes en la toma de posición política sino que ha expulsado de la producción y reparto de riquezas a un gran número de argentinos de las clases más desprotegidas, que de alguna manera siempre en estos tiempos de aguas revueltas terminan aprovechando las oportunidades los mismos grupos sociales de siempre: la pequeña-burguesía, los ilustrados y la aristocracia.
Y en esa discordancia ante el poder unificador y subyugante, los poetas del sur, conscientes de las problemáticas sociales afincadas en cada una de sus ciudades, de sus territorios (que vienen siendo rapiñados por los extranjeros), vuelcan y convierten a la poesía en esa arma cargada de futuro que pidiera Gabriel Celaya. Citar Fáunicas de Claudia Sastre, Veneno para hormigas de Debrik Ankudovich, Calles laterales de Jorge Spíndola, Que extraño mundo extraño de Charlie Byrne, Conurbano sur de Ariel Williams, Shopping de la poesía y otras causas de Washington Berón, Piedrapalabra de Julio Leite, Pedregullo de Laureano Huayquilaf, Fábrica de esclavos de Román Cura, entre otros, como obras señeras de una forma de escribir y de deconstruir el poder, las reglas, las instituciones, es una acepción que no es sólo emblemática sino que corresponde a un registro concreto de toma de posición, donde una obra, aunque de escasa tirada, irrumpe en el desnutrido y vilipendiado contrato social y narra sin mordazas lo que la elite falsifica y silencia con la compra de los soportes multimediales.

Entonces, a pesar de estar leyendo desde la esfera del arte, es y sería viable la re-construcción de un sensorium que abarque a estos desclasados ―que forman parte de los residentes de la patagonia, de los que integran también un país denominado Argentina―y teja una red solidaria entre los fragmentos dispersos que deja y dejará el neoliberalismo globalizado. Por lo tanto, una de las prácticas que la crítica y la creación literaria debería reponer es el “salto del continuo histórico” como propusiera Walter Benjamin. Y ese salto sólo podrá ser posible darlo conociendo ese pasado que irrumpe y determina nuestras acciones en el presente, al resignificar cada una de las ausencias que nutre ese rico pasado, hoy rearticulado en un presente en ebullición y diverso, en la voz de la poesía. Por eso hay que regenerar tanto en los escritores como en los lectores el acto subversivo que sobrelleva la práctica de la literatura ajena el mercado de valores, es una posible táctica, o estrategia, para acariciarle la cola al poder, principalmente al que arma la curricular de los formadores que enseñan en las escuelas del país. Más allá de nuestro trabajo sobre los textos mismos en permanente diálogo con los otros libros, debemos tejer una red entre los productores y receptores, y en esa literatura compartida, dialógica, tendremos una muestra del discurso social de la época con sus aristas y sus espinas, y se hace presente en la realidad desconfigurando lo que construyen otros desde fuera del sistema local o regional, y esto evidenciará una escritura que no tiene justa medida desde el centro, porque siempre ha sido postergada siempre por los que ocupan los lugares de privilegio; por lo tanto cada una de las voces patagónicas muestran entre sus matices, sus tendencias, sus generaciones, una poesía indócil, intratable, en la subyace en su toma de posición algo de aquella valentía de las razas autóctonas o la lucha de los obreros arrasadas por el Estado-Nación. Resulta inevitable tomar a Pierre Bourdieu para plantear las instancias de construcción de un modo de percibir la realidad, una hegemonía. Se puede proponer, en este sentido, que dentro del espacio social distintas facciones socio-culturales llevan a cabo un juego de relaciones en la que una pretende imponer sobre los demás un modo de percibir la realidad. Acepto y corroboro el veredicto del pensador francés, esta es una de las posibles cosmovisiones de la literatura patagónica, la de un espacio determinado y fundante de un campo multicultural, en donde existe y coexiste un discurso social fluyente, que se retroalimenta en la misma “guerra de posición”, porque como ha afirmado Edward Said “la cultura es campo de batalla…”. Por lo tanto en el escenario geopolítico (donde la cultura sólo puede funcionar como contrapoder del poder autoritario, agregaría el escritor paraguayo Augusto Roa Bastos) tendremos que la articulación se verifica a través de un enfrentamiento con prácticas articulatorias antagónicas, es decir, que la hegemonía se constituye en un campo surcado por antagonismos, y supone efectos de frontera, de límites, de lindes. Con esto podríamos decir que existen dos condiciones de una articulación hegemónica: la “presencia de fuerzas antagónicas” y la “inestabilidad de las fronteras que las separan”. Ese es el espacio de lucha del intelectual, del docente, del escritor, del poeta y, desde ya, del libro y la biblioteca.
La poesía con su fuego incendia, por eso el hacedor y el cómplice lector deberán soportar su quemadura para comprender parte de míticos y legendarios enigmas, de posiciones revolucionarias y subversivas que, como la ríspida lengua eternizada en las piedras milenarias, aún en el siglo XXI nos hace hablar y reflexionar.

Es común que se recorran diferentes ámbitos y mecanismos de almacenamiento para concretar un ensayo; en ese caso, es necesario, a modo de sinopsis, reponer primero la consulta de libros, revistas, diarios, páginas digitales, etc., luego las anotaciones y los apuntes, la confrontación de datos y la consulta de bibliotecas, cuyo relevamiento confluirá en un trabajo, y, sin duda, lo más importante sea, quizá, el intercambio fructífero con otros colegas: charlas, lecturas, consejos, correcciones, etc.
En este nuevo libro intento explayar mi preocupación por un género en particular: la Poesía. Y podría exponer que aquellos habituales lectores de poesía, aquellos devotos seguidores de ciertos poetas, tienen costumbres que escapan al lector tradicional y también señalar que dicho ejercicio representa mucho más que un simple hábito, porque esa extrañeza los hace formar parte de una silenciosa y cómplice legión. Son fieles adictos a este tipo de libros que ocupan un lugar marginal en los catálogos de la industria cultural, debido a que se lo considera una práctica significante subalterna dentro de la misma literatura. Por lo tanto la política financiera y publicitaria de las grandes editoriales es mínima o nula para apuntalar la promoción de los poetas, salvo el caso de los que han sido consagrados por la crítica o cierta popularidad que, muchas veces, es ajena al propio campo. También los datos macroeconómicos que manipulan estas empresas multinacionales indican que el consumo de textos de poesía por un gran público es menor y, en consecuencia, no genera el flujo de dinero que necesita el negocio capitalista para usufructuar la ganancia (la codiciada plusvalía).
Los caminos de la poesía son otros, mucho más subterráneos y alternos que los frívolos y triviales que promociona cierta industria cultural o la mass media. Tanto los editores, los escritores como los lectores de poesía pertenecen a una prosapia distinta (ni distinguida ni de clase, tampoco llega a constituirse en una sociedad secreta); aunque dentro de toda formación existen aquellos que se apean al escaparate de la fama y del estrellato, convirtiendo al íntimo ritual poético en una fiesta espectacular. Las grandes voces han construido su estilo, han destilado su poética, consolidando una obra sustancial casi siempre en la mayor soledad, lejos de las luces y de los ruidos de la metrópoli; distanciados de esa faena que se lleva a cabo en el campo intelectual para obtener la legitimación de los otros agentes y ocupar un espacio privilegiado entre los mismos partícipes. La trayectoria de esas voces que han sufrido la postergación ante la inadecuación a tales prácticas fueron reconocidas por su propio peso, y lo hicieron sin firmas ni becas condicionantes que los beneficiaran. Porque su particularidad es el trabajo resultante conquistado después del anclaje en sus países natales y por la solidez y originalidad de las obras producidas.
Expongo al criterio de los otros, quizá de los mismos, esta búsqueda e incertidumbre bajo el sortilegio de la poesía. Cada vez más agradecido por el diálogo constante que he mantenido con los escritores y poetas del interior del país, también con algunos porteños. A esos cómplices del intercambio desinteresado de ideas y de libros les dedicó este opúsculo.
Para cerrar este prólogo hago propias las palabras del poeta correntino Francisco Madariaga, ese criollo del universo que nos hablara desde su país garza real, cuando sentenció “me sangra la poesía por la boca”. Desde esta postura se reivindica el acto creativo como parte de la historia, más allá de las mezclas, más allá de los preceptos; la poesía siempre parte desde la imaginación radical y el corazón del hombre a fundar un lugar posible, un u-topos. Construye en y desde el territorio de la palabra, anida entre la certeza y la incerteza, pero en su instancia última y reveladora sabe a poesía. Aunque en un principio responda a determinada individualidad, a un autor concreto, en su proceso de sociabilización se hace colectiva en entrega y solidaridad. Reitero la idea-fuerza de Francisco Madariaga: “Me sangra la poesía por la boca”, y prescribo de que en cada lectura, en cada entrevista, uno va convencido en la búsqueda de ese misterio milenario. Sé y reconozco que no la buscamos, sino que ella misma por su propia gracia nos llama, nos convoca, somos sus dependientes; somos el instrumento para expandirla por el mundo, convidarla desde la boca que sangra a nuestros semejantes. Por eso viajo para intentar comprenderme a caballo de la crítica y de la poesía.
A modo de recuerdo y agradecimiento cito a la profesora y poeta Irma Cuña, formadora de profesores, escritores, mujeres y hombres, que en uno de sus ensayos más importantes nos ha dejado esta enseñanza:

“Tomar conciencia del imaginario heredado (que sólo conocemos cuando se actualiza en un hecho concreto) es la tarea docente más ardua y atractiva que pueda esperarnos desde ahora y hacia delante”. 9
[1] Irma Cuña, Identidad y Utopía, Editorial Educo, Universidad Nacional del Comahue, Neuquén, 2000, pág. 87.

LA SOLEDAD DEL ESTILO

Hay poéticas que son ineludibles cuando se realiza un estudio del campo literario argentino; mucho más identificables son también si nos atenemos al subcampo comprendido por la poesía, porque justamente ahí los estilos se hallan todavía más marcados, debido a que cada experiencia se vive como si fuera una especie de fundación. En ese sentido la voz emergente debe sobreponerse a la angustia de las influencias, arriesgar y construir su propio camino. La trayectoria que desarrolla la obra será el andamiaje en que dialoga con otros textos, con otras prácticas significantes, por lo que se contamina, hibridándose (aunque re-niegue de dicho proceso) con el capital simbólico producido por la tradición. Sólo es posible crear una estética diferente y sólida teniendo en cuenta esa herencia literaria, para ello el autor novel debe resignificar todo lo escrito hasta ahí, debe tomar ese lenguaje de la tribu y cargarlo de su cosmovisión del mundo; pues mitos y símbolos tienen que convertirse en el único desvelo, en el alimento del artificio, atestiguando la búsqueda en la utilización del lenguaje.
Pienso en la enseñanza del poeta francés Paul Valéry en cuanto a la calibración del oído y el habla del poeta respecto a su herramienta para inventar, indagar, poetizar; o sea, la sustanciación de las palabras utilizadas en cada verso de cada poema como si fueran entidades y que cada una vibrara con su propia melodía; por lo que el poeta deberá sentirlas y comprenderlas en ese pacto:

“El punto delicado de la poesía es la obtención de la voz. La poesía es el estado cantante (retumbante-resonante-rebotante) de la función que habla […] todo deviene estado vibratorio […] el estado vibrante cantante.

En esa empresa radica el desafío, y en esa lucha agonística se encuentra también la poesía de Francisco Madariaga; porque el intento o el juego límite será el de colocar en los vocablos el relámpago que cruza y lo excava por sus adentros, y también el vacilar, ese vacilar tan particular que es “real, como el ruido del planeta”, se sostiene en la mirada contagiada por los aconteceres del afuera cotidiano, el poeta afirma “yo escribo porque me alza la naturaleza”, por lo que en ese proceso, en la misma poiesis, en su acto creativo, se anudan todas las voces que lo preceden desde edades inmemoriales, es el estado vibrante cantante.
Toda lectura, toda escritura, se abisma en una ceremonia en donde no se puede “con el vicio feroz de la poesía”; entonces para poder construir el poema prima una serie de arbitrios, lo cual se concreta, algunas veces, a través de golpes certeros en el yunque; en cambio en otras, surge desde un acto casi sonámbulo, por lo que a modo de hechizo se da con los finos hilos de la poesía.
El instante en que se sopesa la densidad de la palabra el poeta lo reconoce como una fulguración inquietante, siendo percepción o epifanía, pues la desgarradura aparece y el vate, convencido de su inmenso valor, forja el estilo de una poética.
El crítico Roland Barthes ha escrito que “la poesía moderna está saturada de estilo y es arte por referencia a una intención de la Poesía”; el poeta correntino ha logrado sobreponer su escritura en el fárrago de otras que procuran alcanzar el mismo logro. Justamente sustentando la misma en un estilo fuerte y vigoroso, oscilante entre la magia de los esteros y una pintura al modo surrealista, por lo tanto su tono es distinguible de inmediato en la perspectiva de otras hablas, además la misma está contaminada de una constante reflexión en torno al proceso de la inspiración poética, cotejando a cada momento esos instantes de lucidez, en las “apariciones”, que se convierten en visión, en poesía. Retomando a Barthes, éste señala en El grado cero de la escritura que

“El milagro de esta transformación hace del estilo una suerte de operación supra-literaria, que arrastra al hombre hasta el umbral del poder y la magia. Por su origen biológico el estilo se sitúa fuera del arte, es decir, fuera del pacto que liga al escritor con la sociedad. Podemos imaginar por tanto a autores que prefieran la seguridad del arte a la soledad del estilo”. 10

Su poesía recorre este derrotero, roza la magia, instituye una textura cuasi fantástica en su escritura, y lo real y lo surreal 11 transitan por toda su obra abriendo el campo de interpretación y afectación con que opera la palabra poética. Incluso en sus conferencias se halla ese desandar de la producción individual de una poética, es decir, el estilo elucubrado en la soledad de la propia escritura, y la donación del poeta en la lectura y el compromiso de su voz que lo religa, por lo menos un poco a lo celestial, y también a lo más inmediato que es la vida misma, el verdadero sentir y la vibración de una poética; porque “la escritura es un acto de solidaridad histórica”. Francisco Madariaga se encuentra comprendido en esta apreciación del crítico francés; y él mismo se hace la pregunta fundamental: “La poesía ¿qué es? un hada bellísima, fanática, feroz, puesta sobre la tierra exclusivamente para salvar el amor humano y todos los amores”.

[10] Roland Barthes, El grado cero de la escritura, Siglo XXI Editores, México, 1999, pág. 20. Traducción: Nicolás Rosa.
[11] “…el surrealismo argentino se destacó en la obra de Francisco Madariaga, Enrique Molina, Olga Orozco y Alejandra Pizarnik. Los tres primeros fueron quienes lograron establecer las bases de algo así como un surrealismo mestizo o americano…”. Martín Prieto, Breve historia de la literatura argentina, Taurus, Buenos Aires, 2006, pág. 376.

"Imagen del poeta”

Diamantes sobre el corazón son las palabras,
atomillos de los diamantes del dios, que se
entrechocan y se destierran en el goce del trino
de todos los terrores.

Recordemos y gocemos, seamos reales para con
el absoluto.

Bebamos tinieblas reyes y huyamos hacia las
resurrecciones.

¿Sólo el poeta podrá desactivar los restos de la
esperanza desesperanzada, rearmarla y
proyectarla en la oscuridad de una nueva
emoción más lúcida, más temible de vida
y en estado de ciencia de coraje y de gloria?

Otra de las misiones del poeta: desprender y
ahuyentar a los muelles flotantes, cargados
de mercaderías de la peste, del desprecio, de
la iniquidad, que flotan junto a los puertos
de las grandes capitales del infierno social.

El poeta es el que alarilea para que se abran
las puertas más reacias de las indivisiones, las
interrupciones, los no-nacimientos a nivel de flor
y agua, las resurrecciones en potencia...

Alarileando a los santos del infinito para que
respondan con un despotismo de libertad
glorificada, bebida y bañada en sangre
entre los hombres.

Reclamando en Estado Solar cuyas únicas fronteras
sean marcadas con diamantes de palabras
estiradas, derretidas con fuego de oro filtrado
entre las crines de los más bellos caballos.

Caballos que después empujarán, con sus pechos
sanguíneos de durazno, todas las tranqueras,
para que se abran hacia el agua y el cielo
de toda la divinidad de la materia.

La materia, la poesía, tanto la amontonada y sangral,
como aquella otra separada, fragmentada sobre
la pura transparencia y caridad de un duelo
de cristal.

[12] Francisco Madariaga, Op. cit, pág. 267.

Encienda los parlantes y haga click-->>

2009-05-01T16:02:00.000-07:00

Escuche: Selva liviana + Lagrimas de un mono + Riesgo de la verdad + Rehen de la colina + Jaulas del sol
Fuente: Francisco Madariaga, El tren casi fluvial (poemas en cassette), 1990, Ediciones Circe-Último Reino.
Digitalizado a cd y facilitado por Daniel Chirom.

AGRADECIMIENTOS - SUPERAMOS LOS 1000 VISITANTES

2009-04-20T16:50:00.000-07:00

Desde el Blog de Francisco Madariaga queremos agradecer profundamente los comentarios, e-mails, links en páginas, publicación en revistas culturales virtuales, el boca en boca, programas de radio, boletines, gacetillas, la publicación en la Revista Ñ (soporte papel); en definitiva, a todos aquellos que han colaborado desde diversos lugares -y que han brindado comentarios afectuosos que verdaderamente reconfortan- a la difusión de este modesto proyecto, pero tan necesario en los tiempos actuales.

A todos los que han hecho realidad el haber pasado la barrera de los 1000 visitantes en el sitio, desde todos los rincones del mundo -Argentina, Uruguay, Chile, Brasil, Venezuela, México, Colombia, Estados Unidos, Republica Dominicana, Italia, Alemania, España, Francia, Nueva Zelanda-.

Nombrarlos a todos no viene al caso, de seguro se nos escaparía algún nombre por falta de memoria o por la simple razón de ignorar cada uno de los lugares donde se difundió el sitio. No obstante hemos tratado de agradecer a cada uno que ha mandado su palabra de aliento y ha difundido el Blog.

Seguiremos ampliando, mejorando, corrigiendo, incrementando la información, con novedades, nuevas secciones -próximamente subiremos audios del poeta- en fin, seguiremos por este camino que tan buena recepción tuvo entre los colegas, amigos y nuevas generaciones de escritores.

La poesía en nuestro continente tiene una basta y riquísima historia. Grandes poetas que ya no están físicamente nos precedieron, y es tarea de las nuevas generaciones, codo a codo con las que tienen mas trayectoria, apropiarse de ellos, analizarlos con rigurosidad, formarse críticamente, con la mirada y el pensamiento apuntando hacia las nuevas sendas de la creación.

Por todo esto creímos necesario brindar nuestro agradecimiento y comprometernos a seguir mejorando el Blog.
Recordamos las palabras del poema Carta de enero cuando el poeta nos decia: "yo soy un niño y nadie me podrá recibir", y le decimos: -¡pero don Coco, si hasta por el cyber espacio lo han recibido con los brazos abiertos, usted si que es un paisano de hasta el último Rincón del Infinito!...

Gracias!

Texto leído el 7 de junio de 2000, en el restaurante El Rancho de…, de Entre Ríos 1800.

2009-04-17T12:43:00.000-07:00

Francisco Madariaga
Por Gianni Siccardi

Hoy voy a decirle a Madariaga algunas cosas que le debo desde hace años.
Y estoy seguro de que no es un abuso de mi parte porque sé que muchos de los que hoy están hoy aquí podrían decirle cosas similares.
Entre muchos, elijo algunos momentos.
Ante todo, uno muy importante para mí: el del clima encantado de mi primera juventud.
“Yo soy un niño encantado y nadie me podrá recibir”.
Éramos muchachos. Algunos desde chicos, otros desde la adolescencia, algunos desde hacía poco, todos estábamos hipnotizados; vivíamos bajo el hechizo de la poesía. Algunos sólo por un verano, en el confuso, breve, caprichoso sueño del que aún no ha encontrado un lugar en el mundo al que está destinado a servir. Algunos, para entrenar su voz en el amordazado grito, el lamento –justificado, claro- por la insensatez del mundo. Y otro –los menos- que no tenían ningún mensaje, ninguna certeza, pero habian sido “heridos por la plenitud del Universo”.
Ellos sabían -mas clara o mas oscuramente- que “jamás terminará, es infinita esta riqueza abandonada”.
No sabían si eran poetas, pero estaban decididos a no usar la poesía. (Lea el texto completo)

Vislumbraban –mas clara o mas oscuramente- que ya no podrían hacer otra cosa que ser parte –infinitesimal, tal vez- pero parte de “esa tribu dispersa por el mundo, cuyos miembros se ignoran mutuamente y sin embargo reparan en común los hilos rotos de una gran red de belleza”. No estaban seguros de ser poetas pero sabían que “la poesía es un hada bellísima, fanática, feroz, puesta sobre la tierra exclusivamente para salvar el amor humano y todos los amores”.

Entonces éramos muchachos y la poesía nos reunía. En casa de uno o de otro nos encontrábamos. Se corría la voz y allí llegábamos. Alguno con el libro de uno de los poetas que todos ya habíamos aprendido a amar, alguno con el tesoro, la sorpresa de un poeta que había descubierto y era desconocido para los demás.
La emoción de la poesía descendía entre nosotros y nos amparaba. Así conocimos a nuestros padres y a los mas cercanos, nuestros hermano mayores. Muchos fueron los poetas que leímos pero algunos nos acompañaron siempre: Juanele, Girondo, Molina, Aguirre, Bayley, Madariaga, Trejo, Vanasco.

Muchas veces era yo quien sorprendía a los otros con un libro nuevo que caía sobre nosotros como un diluvio. Es que había descubierto un lugar mágico: la librería Galatea en Viamonte y Florida. El dueño era un francés con una enorme pipa entre los dientes, una de esas pipas en forma de saxofón en miniatura como se veían en algunas viejas películas de marinos. En una enorme mesa había una arbitraria montaña de libros y revistas de poesía. Uno dudaba. Allí estaba todo lo que uno deseaba poseer. El francés llegaba sigilosamente por detrás, extendía la mano certera y con la pipa señalaba un libro. Uno quería llevarlo todo, abrazar esas pepitas de oro, pero no tenía dinero para mas que para uno o dos libros. Y salía con los que la pipa había señalado: La vigilia y el viaje, El pequeño patíbulo, En la masmédula, La línea de flotación. Un día en libro señalado fue Corps et biens y sus siete maravillosos poemas “a la misteriosa”. La pipa fue imperiosa, y lo llevé, afortunadamente. Nunca tuve que arrepentirme de confiar en la pipa.

“Yo soy un niño y nadie me podrá recibir”. Algunos –en nuestros mejores momentos- también éramos niños a los que nadie podría recibir.
Sí, estábamos solos. Ahora miro hacia atrás y me doy cuenta. Éramos sólo unos muchachos y estábamos descubriendo algo tan gran que parecía imposible alcanzar. Lo que estaba en claro es que no se trataba de rebajar la poesía hasta nuestro nivel.
A pesar de que no los conocíamos personalmente, que reconfortante era tener padres y hermanos mayores: un bálsamo, un oasis. Nada nos hubiera impedido conocerlos. Lo impedía nuestro pudor, al menos a mí me lo impedía, Los veíamos como a una secta sagrada, una fraternidad empeñada, confabulada, para crear esa poesía que era la única en la que creíamos. Los poetas de la revista Poesía Buenos Aires y las huestes de Pellegrini eran para nosotros la misma cosa. Madariaga, que sigue amparándonos, era un de los que nos amparaba. Cuando alguien leía, por ejemplo, “ten el valor perfecto de tu gracia”, cuando alguien repetía por centésima vez “La negra y el calmante” y se exaltaba declamando: “Oh desconsuelo, ven a mi. Oh, amor, domina en mí. Oh, tentación, degüella en mí”. A veces, Madariaga sólo estaba en la cómplice sonrisa de alguno que, antes de leer un poema propio, decía: “tengo ganas de leer algo hoy, me sangra la poesía por la boca”.

“Ten el valor perfecto de tu gracia”. Y algunos lo sentíamos como un mandato natural, algo perfectamente de acuerdo con lo que ya sabíamos. Un plan de vida que temíamos no tener la decisión necesaria para cumplir. Pero, ¿Qué sería la vida, sino una tontería si uno no tenía el valor perfecto de su gracia?
Algunos sabíamos que cuanto mas nos acercábamos a poesía como la de El pequeño patíbulo mas nos alejábamos de ese patíbulo que acecha a cada uno. “¿Quién es el hombre que resiste a este otoño podrido por el infinito?”. Miro hacia atrás y pienso que sin un cierto grado de inocencia no hubiéramos elegido ese camino, Aunque quizá no elegimos, no tuvimos opción.

Pasaron años. Cada tanto nos reuníamos con Aguirre en un bar frente a la estación de Colegiales. Un día yo estaba enredado en ciertos pensamientos, ciertas dudas. Muchos son poetas sólo en el momento de la creación –decía yo-, arte y vida, entonces, pueden llegar a ser conflictivos. Algunos, creo, logran vivir como poetas. Y pregunté: esta unidad o esta falta de unidad, ¿no te parece que se reflejan en la obra? Si –dijo Aguirre-.
Y después de un rato: Madariaga es un buen ejemplo. Es uno de los pocos en que poesía y vida coinciden.

En el 69 trabajamos con Juan Antonio Vasco en la misma empresa. Cambio de horario había sido uno de los libros señalados por la pipa.
Vasco era de una inteligencia superior, y contaba –con un ingenio y una gracia infinitos- los hechos de su juventud. Tenía una gran admiración por Madariaga y una memoria que le permitía recitar poemas enteros o citar un verso –generalmente de El pequeño patíbulo o de Las jaulas del sol- en los momentos mas inesperados. Y recitaba poemas como si estuviera leyéndolos. Un día se interrumpió en medio de un poema y dijo: es un poeta congénito. Y siguió con el poema. Vasco era feliz en esos momentos.

Ahora, Bayley. Madariaga solía estar en nuestras conversaciones. Esa noche estábamos en la vieja pizzería de Charcas y Pueyrredón. Triturábamos con desgano unas empanadas que escondían un torturado mundo interior (ya no hay peligro, quebró hace mucho tiempo, naturalmente). Bayley tomaba a pequeños sorbos un tinto natural. Yo tomaba una coca, mi borgoña infantil artificial. Cada uno hacía su trabajo. Todo estaba ordenado: yo trabajaba de náufrago, Bayley trabajaba de faro. Y Madariaga entró en la conversación. Yo no lograba descubrir el misterio de su poder de encantamiento. Bayley levantó la ceja derecha, bajó la izquierda. La frente crispada. Su vos imperativa dictaminó como para desechar cualquier apelación: Francisco es un chamán.

No apelé. Yo había pensado en la galera y los conejos, Había pensado en vidente, claro. Conocía su propósito de ser criollo hasta la última coronación de la hermandad. Y me gustó lo de chamán. Un chamán –pensé- es alguien que ha superado todo rastro de ingenuidad y ha conservada intacta la inocencia. Y recordé su declaración de “Carta de enero”: “yo soy un niño y nadie me podrá recibir.
No apelé.

Madariaga me ha retado más de una vez porque dice que soy sarcástico. Voy a pedirle perdón por anticipado porque ahora estoy por darle otra oportunidad.

Un día en la SADE (perdón por la palabra) escuché a una señora decir con voz definitiva y elogiosa: “Madariaga canta el paisaje”. Después de subrayar la sentencia, su mirada se dirigió hacia la lejanía. Adiviné que allá a lo lejos ella divisaba su figura (mucha mas delgada que su realidad) brillando, brillando para siempre. Dije para mi mismo, con un tonito entre indignado y despectivo: deje de lado la etiquetadota mental, señora; lea “Carta de enero”; créale cuando dice: “yo no quiero cantar países natales,/ sino medallas de carne de sol,/ telas de la naturaleza,/ conciertos de las tumbas salvajes,/ hijas de la ternura natural”. Créale también cuando dice: “yo soy un niño y nadie me podrá recibir”; pero no le crea todo lo que dice, porque el no tiene “ese nativo puro que arroja los paisajes por la nariz. ¿Comprende, señora?
Madariaga no canta el paisaje, Madariaga es el paisaje.
Y dije todo esto para mi, porque otra cosa era inútil. Cuando volví a mirarla arrobada con la lejana y brillante visión de sí misma.
Caso cerrado.

Bayley, otra vez.
Una noche caminábamos por unas calles semidesiertas. Él iba callado, quiero decir, significativamente callado. Yo, a pesar de que no soy muy perspicaz, acompañaba su silencio esperando alguna señal. De pronto se detuvo y dio un paso hacia atrás. Francisco –dijo con voz paradójicamente confidencial desde la distancia- Francisco me ha dicho que no va a seguir escribiendo.
Estuvimos un rato así. La calle estaba desierta, o así la recuerdo. Comprendí que el comprendía esa situación, que el también la había vivido. Y supe que el sabía que lo había adivinado. Había una gran densidad. Nunca me he sentido tan cerca de Bayley. Las largas charlas que hemos tenido jamás nos acercaron tanto como ese silencio en esa calle silenciosa. Entonces, el habló. Francisco va a volver a escribir, es solo un momento, dijo con es ternura que tanto se empeñaba en ocultar pero que todos sospechábamos. Paternal para mí, fraternal para Madariaga.
Empezamos a caminar. Y costaba interrumpir el silencio. Yo sabía, y él supo que yo sabía. Caminamos. Y la calle seguía desierta.

Francisco (le llamo Francisco pero para mi fue, es y será siempre Madariaga), y todavía te preguntas : “¿fui capaz de triturarlo todo por ti, vieja Poesía?” Vamos, Francisco, no estamos para bromas.
Recuerdo una vez mas tu verso: “yo soy un niño y nadie me podrá recibir”. Y te lo digo, y estamos diciéndotelo todos los que estamos aquí y otros que no han podido estar: te lo aseguro, te recibimos. Vaya si te recibimos, o al menos lo intentamos. Francisco, poeta niño, poeta verdadero.
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2009-04-17T10:52:00.000-07:00

La mágica tierra de Coco
Por Jorge Carrol

Llegó una noche de septiembre como una aparición de terciopelo, con la verdad de la pureza y la misión de imponer, secretamente, una presencia invisible como el oxígeno.

Así comenzaba Julio Llinás, su tributo al poeta Madariaga y por el cual asumí su partida hacia los esteros de la memoriabierta. Julio conmovido por la partida de nuestro común amigo, como hombre de a caballo entre la poesía y la narración, me mandó ese e-mail que me obligó entonces a no escribir nada sobre Madariaga, después de tan hermoso tributo:

Entre lagunas y palmares, siempre al costado de las ciudades inmensas, de las inmensas ruindades y traiciones, del oportunismo de las antesalas y de esa retórica de niños cantores, amarga como la baba del sapo, llegó para imponer una poesía verdadera y honda, enraizada en su sangre y en el más bello paisaje del hombre: la memoria.(Lea el texto completo)

Así se fue tornando irremplazable Don Francisco, en su comunión con la tierra y su jardín de imágenes, en su devoción por la amistad, en su emoción altiva de gran criollo. Irremplazable no tan sólo para sus amigos, sus lectores, sus mulatas, sino también para el paisaje de esteros y palmeras, de viejos gauchos y caballos celestes, que sin él no son los mismos, no dan la misma luz.

Fabricante de espejos, como todo auténtico poeta, nos brinda ahora una gama de retratos cuyo modelo es él mismo, no ya el que vemos circunspecto bebiendo una ginebra o ensillando una canoa, sino el sí mismo más hondo que pueda ser un hombre en su adoración de la vida en libertad, ya se trate de el vagabundo, el viajero, el estudiante, el joven de provincia, el aventurero, el jinete, el pasajero, el tropero, el rastreador o el frecuentador de fondas rosadas o amarillas.

Porque no hay mayor libertad que la de vivir en la alabanza del Gran Dios Natural, en su verdad de manantial, en su repudio del cosmético social.

Don Francisco: este Don Julio que hoy le habla, ha querido obsequiarle, a su vez, este retrato desmañado. Ya está zumbando en el aire el lazo de la gran edad. Montemos a caballo, hermano. Usted su tordillo negro, yo mi gateado.

Un crepúsculo de oro nos aguarda.

Para mí Francisco era ese recuerdo de Julio, pero también era otro, uno que se quedó con su rostro de aquel Coco Madariaga que llegaba con sus feroces tigres de palabras al café Florida, se sentaba en nuestra mesa y respetuosamente hojeaba los libros que con tanto sacrificio comprábamos en lo de Gategno, aquella librería Galatea de la calle Viamonte donde se daban cita aproximadamente cada quince días, los últimos títulos publicados en París, por Gallimard.

Coco era por aquellos dorados años, una suerte de nuevo Horacio Quiroga porque nos hablaba de Corrientes, donde los yacarés saludaban todas las mañanas al sol. Sin embargo, Coco era tan porteño como Llinás o como yo, sólo que había nacido en 1927. Coco solía levantarse como una sombra con sus libros bajo el brazo o quizás con algún viejo ejemplar de Caballo de fuego o de Contemporánea o de Espiga, las revistas en la que había publicado o posiblemente uno recién impreso de A partir de cero. Coco escribía entonces como si hablara de sí mismo:

con un don infernal de encanto y de sonido
lloras entre los hombres tu desacuerdo con el lenguaje

Auténtico y plural Coco con los años nos iba obsequiando su fantástico submundo que encerraba en libros que bautizó: El pequeño patíbulo (1954), Las jaulas del sol (1960), El delito natal (1963), Los terrores de la suerte (1967), El asaltante veraniego (1968) y Tembladerales de oro (1973).

Siempre creí que Coco fue surrealista a pesar de los surrealistas con que solía compartir aquellas tardes emblemáticas de finales de los años 50 y comienzo de los 60. Sus viajes hacia Corrientes eran para mí como expediciones mágicas y así queda el poeta en mi memoriabierta, tomando mate sentado bajo una parra de uva chiche, recordando anécdotas de Olivero Girondo o de cómo le estaba yendo a Aldo Pellegrini en Chile.

La vida fue para Coco más allá de sus palabras mágicas, un pequeño patíbulo en las puertas de las jaulas del sol:

Los viajes reales

Sólo los amores podían reclinarme sobre su propio
arpegio real de inocencia y de incendio.

Los fuegos de las graciosas tristísimas cuyo rostro se
enciende y se apaga a la entrada de los túneles
con puertas de manzanos.

Amigos peligrosos

¿Y cómo no adoráis a esos hombrecitos que
enloquecen de andrajos al final de sus años?
Demonios de los cristales, con la baba celeste
de la demencia en el cerebro.
Kleist, Hölderin, sentaos mis amigos al borde del
color de verano sonriente de mi cama, en mi
habitación de luz color de ojos de can colérico
al borde del pantano.
Mi habitación con perfume de la luz.

Coco Madariaga se quedó para mí en una conversación que mantuve con María Meleck Vivanco en su departamento frente a la estación ferroviaria de Ramos Mejía. Coco estaba aquella tarde de junio (2000) muy mal, tan mal que cobardemente no me atreví a verlo, prefiero recordarlo acompañándome a tomar un trago en el Bohemian Club, que por entonces casi a la entrada de la Galería Güemes, al lado de la librería Concentra, era el lugar donde un muy joven Lalo Schiffrin, abría la noche con su piano tocando How high the moom.

Orbis Tertius, 2008, XIII (14)

2009-04-17T08:09:00.000-07:00

Francisco Madariaga: el surrealismo en estado natural
por Daniel Chirom

“Se es poeta por una amplia sonrisa de las aguas” escribe Francisco Madariaga (1927- 2000) en El Asaltante Veraniego (1967), una plaqueta dedicada a su “amigo Aldo Pellegrini”.
La publicación tenía un sugestivo subtítulo que iba entre paréntesis: Respuestas de reportajes a unas leves apariciones. Tenemos aquí bajo la forma de una réplica en clave poética una declaración que cifra no sólo la indudable filiación surrealista de Madariaga sino también su
poesía toda donde el agua es fundacional. Es un poeta del agua, y como ella, está siempre desplazándose, buceando en sus profundidades la experiencia onírica, su unidad, como una
constante metáfora de Heráclito, entramos y no entramos en el mismo río, somos y no somos otros. Las aguas como fundadoras de un país-natal, su maternidad nutriendo con su leche dulce
—porque en este vate lo que importa es el agua del río, no la salobre del mar— pero también
fijando con su vértigo la desesperación de lo inalcanzable, la muerte como un navegante que cierra el horizonte.(Lea el texto completo)

La imagen del movimiento continuo también podría cifrarse en su destino: Madariaga nació en un viaje en tren que sus padres hacían a Buenos Aires. No en vano puso como título a su obra reunida El Tren Fluvial (1988). A los 15 días de ese accidentado nacimiento, ya estaba nuevamente en Concepción, su paraje natal, “una campaña muy rústica y aislada, con mucho agua e inmensos palmares, enormes esteros, lagunas limpísimas y fragmentos de ríos muy anchos que no están registrados en el haber común del turismo. Esa región es el Corrientes más
desconocido y se parece mucho más a los llanos de Colombia que a otras partes de nuestro país”
(Chirom 1985).

Los comienzos

No se puede comprender a Madariaga sin entender a Corrientes, pero tampoco se puede conocer a “este país bilingüe y de inocencia dramática, natural y político de la naturaleza” (Madariaga 1980), sin escuchar la voz del poeta que llevó al “País correntino” a ser un cosmos, “una fatalidad, una porción del planeta que me llenó de imágenes y me obligó a trasmitirlas, mal o bien” según me expresó cuando lo entrevisté para El Periodista (Chirom 1985). “El hombre lleva tres razas —declaró en un reportaje— en la sangre: polinesia, bereber y africana. Llama ‘polinesios’ a los indios guaraníes cuya estampa e idioma están vivos en la mestiza Corrientes.
Lo hace buscando, como siempre y con todo, el origen más puro. Bereber es designación nuclear para los españoles. Africanos, gauchos negros sobrevivientes de un triste genocidio interno” (Vasco 1983).
Uno de los primeros escritores argentinos que toma conciencia de la particularidad de esa provincia y su bilingüismo fue Gerardo Pisarello.1 Con diecinueve años, Francisco Madariaga monta a caballo para ir a visitarlo. Éste lo recordó así:

Vi de pie, a poca distancia de un hermoso caballo alazán ensillado, un mozo delgado, alto... Era Francisco Madariaga, sobre sus próximos veinte años... Al caer la tarde más de una vez, íbamos a la laguna donde teníamos una canoa. En ciertos días el viento norte empujaba un manto verde y bloqueaba el puerto de nuestra embarcación. Entonces Sorrentino remando y Madariaga en su alazán con una soga de tiro atada a la canoa, en remolque, conseguían sacarla del bloqueo. Era de ver al animal azuzado y asustado de arremeter a los saltos contra el camalotal que lo sitiaba. (Pisarello 1985).

La herencia de Pisarello no implica sólo la apreciación del guaraní como cultura sino también la rica historia correntina donde se mezclan los ponchos celestes de los liberales, los colorados de los autonomistas y los verdes de los radicales que recorren los versos de Madariaga, no sólo como imágenes sino también como afirmación de identidad política:

Yo grabé el orden bárbaro,
ese orden criollo2

Su identificación con ellos y su paisaje es plena:

Tierras con habitantes de llanurales (incluidos los paisajes de las antiguas guerras civiles) llenos de lagos de oro y de sangre depositados en su memoria siempre movilmente... Esa memoria sin fin del llanuraje que a veces es monte y agua, o monte en el agua, palmeral en el agua... Llanura amarilla, negra, verde, agua: la que se vive probando en sangre en las condiciones de la nota... Una llamarada con sangrías de pesadas degollaciones esterales de antiguos guerreros gauchos o de bandidajes... 3

El padre de Madariaga también dejó una impronta fuerte en su poesía4 ya que su figura paterna se trasmuta en el “gaucho-rey”, uno de sus principales símbolos poéticos, que no sólo rinde homenaje a su progenitor sino a todo el gauchillaje que lo acunó en su infancia, y luego lo acompañó en sus periódicas visitas a Corrientes y en sus más profundos sueños. “Esa es una imagen de paisanos —sostuvo Madariaga en el reportaje citado— no antiguos en el sentido
homérico, porque la altivez del hombre desposeído es otra. Este es un gaucho pobre, humilde y esclavo y lo nombro rey por su descollante imaginería, por su brillo y su belleza” (Chirom 1985). La pregunta inevitable que seguía era si él se consideraba un “gaucho-rey”:

Mentiría si llegara a decir que tengo ese privilegio. Soy un convividor, los conozco desde que nací y siempre preferí estar con ellos antes que con gente de otro nivel cultural. Esos gauchos fueron los primeros que influenciaron en mi poesía, no lo sostengo en un sentido estrictamente formal sino con la imagen de los individuos, el arquetipo para mi poesía. (Chirom 1985)

Corrientes, sus paisanos y el guaraní son una piedra angular en su obra.5 Se refiere a ello Vasco (1983) al afirmar “si los vegetales se pliegan al tropismo, los animales al instinto, los hombres a la motivación, Madariaga muestra los tres modos de ser ensamblados en su persona, conglomerados con el paraje nativo”.

La gran metrópoli

Madariaga llega a la cabeza de Goliat siendo un adolescente. Sus amistades son Olga Orozco; Aldo Pellegrini, Carlos Latorre, Enrique Molina, Miguel Ángel Gómez, Julio Llinás, Alberto Vanasco, Edgar Bayley y Mario Trejo.6 Sugiere Gustavo Zonana (2007) que “es factible que este grupo se reuniera alrededor de la tertulia de Oliverio Girondo y Norah Lange en la calle Suipacha”.
De estos nombres podemos concluir que Madariaga no sólo se vio influenciado por los surrealistas (“endemoniado por la herramienta de la imagen moderna”7), sino también por los
neorrománticos del 40. De ellos tomó su visión del verbo como fundador del universo, una cosmogonía donde la palabra es el inicio; las cosas existen cuando se las nombra, pero antes de ser nombradas ya existen. Habría un protolenguaje. Lo Imaginario existe fuera de nosotros, no
es una mera proyección de nuestros deseos (“yo soy aquel que tiene los deseos del cielo en la tierra”8).
Poetas como Hörderlin, Novalis y otros románticos no sólo lo influencian en su tono, sino y también por una actitud nacionalista. Madariaga va en rescate de sus parajes y las leyendas que los habitan. Sus textos dan espesor, al terruño que lo acunó, tratan de poner de pie una tradición, no con sentido conservador, sino para abrirle las puertas de la modernidad y darle nobleza a una tierra y unos hombres que parecen olvidados de la historia. Su poesía es esa “última pasajera atravesando el puente moderno de la tierra a la sombra”.9
Actitud lejana de los “nacionalismos doctorales”.10 Carlos Latorre señala que:

Por identidad, por simbiosis, Madariaga da a la luz una poesía que bien podría llamarse ‘folklórica’ de no prescindir de lo inmediatamente descriptivo y anecdótico, de no crear en cambio, la réplica analógica capaz de encerrar la presencia y la esencia, a la vez, de una comarca muy suya transfigurada por la acción de la naturaleza y el espíritu en indestructible relación ritual, casi mística”. (Latorre 1983)

Sí participa de una visión cósmica, una actitud religiosa, panteísta, donde el poema vive en el corazón de un sino que comprende al hombre para trascenderlo, fijándole un destino inevitable.11
Cabe consignar que en sus poemas encontramos muchos signos de exclamación e interjecciones —como “oh”— usualmente identificadas con los neorrománticos. Madariaga no es el único surrealista de su generación que escapa a los moldes con los cuales se encasilla a este movimiento, si por tal entendemos la libre asociación de ideas. Mario Morales, Miguel Ángel
Bustos o Alejandra Pizarnik, por citar algunos ejemplos, cada uno con su propia consistencia y
trayectoria, poseen los mismos puntos de contacto. Se refiere a ellos Víctor Redondo en la
reedición de la plaqueta desplegable Tembladerales de oro: “Religioso a-litúrgico, por momentos su voz parece unirse a la de Pablo De Rokha, y por ese lado al tono de una generación entre la que se encuentran Díaz-Casanueva, Rosamel del Valle, Paz y la gran corriente épica americana. Poesía en estado natural, la pasión presente es el talismán que rechaza a los débiles de corazón”.
Si bien Madariaga se hace cargo de la herencia surrealista, con una actitud parecida a otros integrantes americanos de aquél movimiento como el poeta Aimé Cesaire o Wilfredo
Lamm, el pintor cubano, entiende que el surrealismo en Latinoamérica es congénito:

Cuando yo tenía quince años me vine para Buenos Aires. Al principio el choque cultural me llevó a enemistarme con el mundo de mi padre. De modo que comencé a recoger experiencias universales. Aquí trabé relación con gente como Aldo Pellegrini y Enrique Molina. Ellos me dieron a conocer documentos surrealistas de primera mano, no como ese mal informado y anodino de la década del 30. Un tiempo después, cuando nuevamente comencé a caminar mis pagos como lo sigo haciendo hasta hoy, comprendí que ese surrealismo era europeo. Tengo algunos puntos de contacto con él pero entiendo que, en América, el surrealismo está en estado natural. Es una manera de ser y no de trabajar una realidad determinada. (Chirom 1985)

A lo que Aldo Pellegrini añadía: “Con la conmovedora piedad o la desesperación que trae aparejada la miseria, la vida incumplida. El tema de la frustración es particularmente sensible en
la poesía latinoamericana. Y con él la turbulencia de los deseos, la aspiración a un mundo
mejor”. El estado de rebelión define bien la actitud y el verso centelleante de Madariaga.

La poesía será auténticamente social cuando se formule desde “dentro”. Un ejemplo clave son los primitivos soviéticos, como Esenin y claro está, Maiakovsky. Esenin recrea y mezcla sus esencias de origen feudal con la intención revolucionaria y, de repente, da las dos imágenes, semi-futurista y semi-comunista. Trae la aldea, la Rusia feudal al poema. Trata de hacer un poco lo que hicieron algunos aristócratas: poner su refinamiento al servicio de una rebeldía. Intentó ser revolucionario por contraste, como queriendo demostrar que, un hombre, cuando es realmente sensible o inteligente o profundo, puede pasarse de una clase a otra aunque arrastre innumerables cosas, puede salvarse en esa otra versión del mundo. Maiakovsky, por su lado, fue también un lírico, pero hizo de transmisor de las realidades y velocidades de su tiempo. Considero que ése era el único camino natural: no puede suspenderse en un momento dado la raíz cultural y empezar de nuevo. Recién más tarde, con las nuevas relaciones que esa sociedad irá dando, encontrará su expresión adecuada. (Vanasco 1963)

Influencias con nombre propio

En poesía las cosas no son lo que son sino que son aquello en lo que se convierten. Por eso a veces es caprichoso hablar de influencias pues hay escritores que dejan honda huella por el conjunto de su obra. Y otros que apenas rozan con algunos versos el corazón ávido del joven que los lee. Y sin embargo siembran lo que más tarde será una poética. No escribo esto a modo de excusa sino para prevenir que tal vez citemos aquí autores cuya ascendencia sobre Madariaga sea notoria, y sin embargo, íntimamente, éste haya tenido filiaciones que desconocemos. Quizá alguna frase pronunciada por alguna de las brujas, espectros, hadas o ánimas que pueblan sus poemas. O el “sapukai” (alarido) que le he visto proferir pisando ya su tierra con un vigor impensado en el mismo hombre en su ámbito citadino. O el idioma guaraní, una lengua donde cada palabra evoca una imagen poética. Pero ante la imposibilidad de traducirlo, inventa un nuevo idioma.

A veces, recibo indicaciones —muy rápidas— de una jinetería armada y con lazos de cuero de ciervo resplandecientes y rematados con argollas hechas con huesos y sonrisas de jaguares. Son las ánimas de los antiguos guerreros, bandoleros, troperos, —no desmontados aún del cosmos de su guerra contra la realidad— que me ordenan proyectar todas las imágenes que yo haya recibido de estos móviles pedazos de recuadros del mundo”.12

Ante todo salta a la vista Saint-John Perse (1887-1975). “Para celebrar una infancia” texto que demuestra el apego a su Guadalupe natal, necesariamente dejó una marca en Madariaga. Veamos la traducción que se conoció aquí del poeta colombiano Jorge Zalamea:13

¡Palmeras...!
Entonces te bañaban en el agua-de-hojas verdes; y era también el agua verde sol, y las sirvientas de tu madre, altas mozas lucientes, meneaban sus cálidas piernas cerca de tu temblor...
(Hablo de una alta condición, antaño, entre los trajes, en el reino de gigantes claridades)

Muchas de las palabras de este poema se reiteran en nuestro compatriota: palmeras, agua, verde, sol, temblor, hojas, bañarse, sirvientas, el calificativo alto para describir positivamente a una persona o paisaje. En estos poetas encontramos versos de largo aliento, prosas poéticas, alabanzas. Son dos jinetes cabalgando dentro del universo. Ambos nombran puntillosamente a la fauna y flora, intentan rescatar al hombre primigenio desde la oración bordada en reflejos dorados, desde una voz elegíaca. Piénsese en “Anabasis” (“y la tierra en su simientes aladas, como un poeta en sus palabras, viaja”14) y la filiación entre ambos surge espontánea. El poemario El delito natal (1963) tiene un acápite de Perse: “Hay una promesa sembrada de ojos como nunca fue hecha a los hombres”.
Y si estamos por las orillas del premio Nobel de 1960, y mencionamos “Imágenes para Crusoe”, elegía de su primer poemario, instintivamente lo asociamos a Enrique Molina (1910- 1996) en el poema “No, Robinson”15: “¡Robinson, sin propiedad y sin altar dueño del mundo!”. Madariaga ha reconocido públicamente la influencia de Molina, le ha dedicado poemas y también los conceptos más altos de su obra. Oliverio Girondo siempre está presente. En la conversación con Jitrik ya citada, se refiere a él así:

Hay hombres que tienen el oído muy atento a la cosa revolucionaria, pero que poseen a la vez una enorme independencia para sentir o expresar su realidad, independencia de todos los cánones corrientes de la intención revolucionaria. En ellos ese espíritu es más bien un estado natural, de vida, y por eso es más arduo diferenciarlo, pero está presente tanto o más que en las otras formas Me vienen ahora a la memoria sus vacas y zorrinos, la ‘Santa vaca madre’ como él dice. (Vanasco 1963)

Edgar Bayley (1919-1990) talló en su obra y sus convicciones. Se los veía siempre juntos, hablando incansablemente de poesía. Bayley fue, además de un inmenso poeta, un teórico. Varios de sus ensayos fueron el abracadabra para el arte argentino contemporáneo al dar comienzo e iluminar a movimientos de la envergadura de Madi y Arte Concreto e Invención.
Desde su revista Arturo16 y bajo el aura de Pierre Reverdy y Vicente Huidobro, luchó por la autonomía del arte con relación a cualquier representación o servidumbre. Dio pie con su claridad a que la generación del 50, de la mano de Poesía Buenos Aires y, bajo la conducción de
Raúl Gustavo Aguirre, renovase la lírica argentina.
Regresando a los franceses, y siguiendo el ideario que traza Madariaga en sus escritos, Rimbaud es citado varias veces: En “Posta de Pajonales”, Santos Vega le sonríe a Rilke y le regala un caballo a Rimbaud. “Molina dice que Rimbaud parece haber escrito en español y no en francés por la fuerza de su lenguaje. Eso me hizo imaginar que Santos Vega, como representante de esta tierra, lo enjoyara” (Chirom 1985), y en “Trinos blancos o negros” nos dice que estuvo entre sus primeras lecturas. Por supuesto, el “montevideano” Lautréamont también.17

A Aimé Cesaire, el poeta nacido en Martinica (1913- 2008), lo admira. “En él, a pesar de la imagen más encantadora, captada con el mayor deslumbramiento, más aparentemente refinada, hay siempre detrás una relación inmediata de ojo, de choque, con referencia al mundo inmediato. La realidad lo toca, lo graba, y el poeta hace un pase poesía. Esa es la manera que me interesa como posibilidad de interpretación de la realidad americana”. (Vanasco 1963). Su voz es un tambor profundo que repica convirtiendo a cada palabra en un fuego incandescente y a cada poema en una llamarada. Va incansablemente de París a Guadalupe defendiendo con su cuerpo y su verbo al pueblo. Porque según Cesaire “la poesía nace con el exceso, la desmesura, con la búsqueda acuciada por lo vedado”.
Resplandor de mis bárbaras tiene un poema que se titula “João Guimarães Rosa” (1908-1967), poeta y narrador brasilero cuyo lenguaje está emparentado con Madariaga.
Muchos de sus personajes y preocupaciones están presenten también en los poemas del correntino: enlace con las tradiciones autóctonas, con sus colonos, bandidos, negros descendientes de esclavos, indios, el guaraní.
Una impensada influencia de nuestro poeta fue D. H. Lawrence. Le concede un sentido homenaje en “Llegada de un jaguar a la tranquera” junto a sus gauchos queridos:

¡Es nuestro sueño, Lawrence y Teolindo!
...Luego llegaste tú, Lawrence, el poeta inglés-galés,
que hechizaste tu corazón del México-indo-criollo,
y te apareciste por Corrientes en aventura, montado
sobre el caballo del amor primitivo y salvaje.

Los tres tuvimos un pacto secreto de bandoleros para
el amor; y tú, Teolindo, no desconocías que Lawrence,
aunque gringo y letrado, era también un gaucho.18

Asimismo rinde honores “al gallo de los colores de Gauguin”.19 No sólo está de acuerdo con su actitud “salvaje” de vivir entre los humildes, lejos de la gran ciudad, sino, y sobre todo, por el centelleo de sus colores, especialmente los azulados, violetas y amarillos, tan cercanos al paisaje de los palmares y esteros correntinos.20

Los poemas de Madariaga están poblados de personajes. A veces con nombre y apellido en el caso de su padre, Luicho Merlo o Teolindo Frutos, por sólo citar algunos. La mayoría son anónimos, pero específicos. Podría decirse que se mueven en su

Pequeño Teatro
de juncos y tacuaras,
en la salvaje orilla del estero.21

El gauchillaje que recorre sus versos es incesante

¿Para qué me entregaste a Corrientes,
gaucho de transparencia liberal?22

A veces en actitudes agresivas, otros como portadores de la sabiduría. Nunca estáticos. Si hay un saber, esté es inaprensible, corre por la sangre y se expresa a través de las miradas y los
gestos.

Poetas anónimos y en estado natural
bárbaros de la belleza de la intemperie y de la más ardiente
bondad que son los que primero influyeron en mí
...
las más pobrísimas viejecillas gauchi-afro-guaraníes fueron tus amigas más
amadas.23

Veamos algunas de las formas con que bautiza a sus gauchos correntinos:
Gaucho-rey, doctor gaucho, caballero de los Trinos: es la figura del padre; preside su idea de la alta poesía, de la dignidad del hombre; sería el arquetipo del criollo del universo:

Y al fin de todo el Cuadro, Tú, el errante doctor gaucho, el emponchado sobre el
antiguo bayo ruano, el Caballero de los Trinos, mi padre, me traes ahora un Trino
Blanco para desterrar de mi corazón al Trino Negro.24
Andaba por ahí, Luicho Merlo,
gaucho negro
…
¡Luicho Merlo, gaucho de la gracia afro-criolla
desparramada por la Cuenca del Plata
…

los Ranchos Grandes del México indo-criollo25

Arremolinados y envueltos en sus ponchos, con aspecto de ángel o de demonio
beduino-gauchi-afro-hispano-guaraní26

con la delicadeza de un gaucho de antaño27

caballero de los grandes corrales28

Mendigos, barcazas y ratones verdes del infierno auroral de la siesta29
estos terribles y delicados Jefes Criollos, cuyas imágenes han quedado para
siempre grabadas en la conciencia de mi sangre, conteniendo o dejando proferir un
yuruú peté o un sapukai30

a veces cedo mi lazo a los bandoleros de la plena luna31

Rey de los pantanos, trenza los cabellos de oro32

Otros personajes que se reiteran con asiduidad en sus poemas son troperos; jinetes, soldadescas; hombre natal; guitarrero; peones; niños; paisanos; pasajero/a; caimaneros/as33 guainas-muchachas-cachorritas; nativillas jóvenes; inditas; criollitas; mulatitas. Y junto a estos hombres y mujeres están los personajes fantásticos de su pequeño teatro: ánimas; brujas; espectros; hadas34 hada-yegua; hada de llanura35; árbol-paloma; árbol-palma; ave-urna; balsa mariposa; etc. Los poemas de Madariaga están poblados de estos seres imaginarios: “Me acosan las imágenes ¿casi periodísticas? de la naturaleza”.36
Entre los animales más citados están el loro, tigre37 (no es el de Jorge Luis Borges, porque el suyo no evoca sino que amenaza; no rememora tierras exóticas sino la suya propia, la correntina); jaguar; caballo (alazán y ruano); caimán; garza, chajaes”38; buey; flamenco; lobo; murciélago, serpiente.39 Podríamos decir que su poesía es ecológica. A ello se refiere Portela en
su prólogo de 1985 al decir “la textura expresionista cede lugar a la filmación celebrante del paisaje” (Portela 1982). 40
Algunas de las palabras que más se reiteran en sus poemas son alcohol41; sangre; sangrante42; palmerales; palmas; palmeras43; estero44; tierra45; oro46; sol47; fuego48; amarillo (no es el amarillo de Borges, porque no es un hombre que se está quedando ciego y añora su vista,
sino un hombre encandilado que no puede ver); agua49; resplandor50; isla51; lago; laguna52;
alba53: aurora54; paraíso55; delicado; delicadeza56; luna57; verano. También están noche y reino. Sin duda, en la imaginación desbocada de Madariaga vive el alma romántica del sueño.

El poeta del trino blanco

El romanticismo es medular en Madariaga para comprender su posición y evolución como poeta pues mediante el perfeccionamiento de su instrumento —la poesía— aspira a transformar al hombre. “La conciencia perfecta, alcanzada en nosotros por una transformación interior, transformaría al mismo tiempo el universo. Y quienes darán a la humanidad ese poder absoluto de crear la armonía son los poetas. La estética de Novalis se centra en torno a esa idea del poeta, mago o hechicero; permanece fiel a su ansia de llegar ‘hic et nunc’ a la comunicación con la suprema realidad” explica Albert Béguin.58
A esta actitud Madariaga le añade su capacidad como observador. Aquí se vuelca hacia un materialismo porque sus gauchos no siempre siguen el curso de los dioses sino el de la naturaleza, la historia y sus pasiones. No reemplaza a Corrientes por su imaginación sino que la
denomina (“¡Pleamar de loros y de tigres enterrados!”59). Su voluntad tiende a afirmar la vida y sus diversas empresas; es una cruzada contra la muerte.
El surrealismo ocupa un lugar central en su obra pero, como ya fue marcado, no desde la ortodoxia. Está enlazado con una línea que André Breton deja bien clara en el Segundo Manifiesto: “Todo induce a creer que existe cierto punto del espíritu desde el cual la vida y la muerte, lo real y lo imaginario, lo pasado y lo futuro, lo comunicable y lo incomunicable, lo alto y lo bajo, dejan de ser percibidos contradictoriamente. Ahora bien, sería vano buscarle a la actividad surrealista otro móvil que la esperanza de determinar dicho punto”. Ese “punto” es el
que sentimos que encuentra Madariaga cuando leemos sus mejores poemas. Nuestro poeta busca “cantar e irme durmiendo con mi ojo de infierno”.60 No fijar una posición dogmática.
Porque “un poeta es aquel que vuelve siempre desesperado y hambriento a los poemas, a sus
poemas con un rostro feroz de desterrado y enamorado”61. El surrealismo es un instrumento. El
trabajo del vate es sembrar lámparas. La simbiosis que Madariaga logra con su paisaje lo acerca
a las preocupaciones que tenía Cesare Pavese. Si bien la poesía del correntino no es de carácter
narrativo, varios de sus poemas tienen un desarrollo casi objetivo de la trama. En su diario el
bardo italiano escribió que “¿todas mis imágenes no serán sino múltiples e ingeniosas facetas de
la imagen fundamental: tal mi tierra, tal yo? El poeta sería una imagen personificada, inseparable del término de comparación paisajístico y social del Piamonte”. Sustitúyase Piamonte por Corrientes y la frase se aplica a nuestro vate. Ambos tienen relaciones biológicas con su tierra y muchas de sus imágenes serán preexistentes “Ese tambor de sangre es tu país”.62

El delito natal

Madariaga es un criollo del universo. A través de su sino, nos descubre Corrientes y, por ella, conocemos el cosmos. Sus poemas son un continuo entre el sujeto que canta y el universo. Todo está relacionado, todo pasa por procesos corporales (“me sangra la poesía por la boca”63). Logra aquello que Gaston Bachelard afirma: “cuando un poeta vive su sueño y sus creaciones poéticas, realiza esta unidad natural” (Bachelard 1978).
En Madariaga se observa un procedimiento alquímico por el cual cada verso surge desde la relación simbiótica con el objeto que al ser nombrado se transforma en un símbolo.
Podríamos hablar de trasmutación. “Mi pecho es el tigre de la tierra”.64
La poesía dice más de lo que enuncia: Madariaga nombra. Al nombrar en cada uno de sus poemas un objeto o un ser, sentimos que les está dando un carácter sagrado. Asistimos a una
hierofanía (“Soy el Diablo natal, soy el aguador natal, ... El dador de los primeros regalos de la tierra”65). Para él, igual que para los griegos, el cosmos estaba sacralizado. Admira a Hesíodo.
Su poesía nombra constantemente a seres extraordinarios y los invoca para que lo ayuden. Si bien no tiene una actitud determinada hacia las ciencias ocultas, se siente atraído por los misterios. Para Eduardo Azcuy (1966) “el poema en sí, no es un conjuro mágico suficiente paradevelar todos los misterios. Y esto es lo que Rimbaud comprende al fin. Además, el
vidente que posee la intuición directa de lo sobrehumano experimenta, en los límites del nivel
parapsíquico, el sobrecogimiento y el espanto característicos que produce lo numinoso”, la poesía es una forma de conocimiento. Así como la figura del padre se reitera en muchos poemas, la de la madre aparece en muy pocos. Uno de ellos, de los más importantes de su obra, “Las jaulas del sol”:

Oh madre de todos los amores, ven a mí, adórame con tus hijas. Tiernísima del
bosque, ven a mí, yo tengo una bolsa de fuego cautivado por los gatos monteses
pegada sobre el labio,
reviéntame en tu olor!

Quizá podríamos aplicar a sus hadas, ánimas y brujas lo que sostiene Jung: “En su manifestación individual, el carácter del ánima de un hombre, por regla general, adopta la forma de la madre”. La Reina de la Noche, de Mozart, la Lorelei, de Heine o las sirenas griegas tienen mucho en común con los personajes fantásticos femeninos de Madariaga.66

“Yo escribo porque me alza la naturaleza”67: Madariaga nunca se entrega. Siempre está
en pie de lucha. Su poesía toma partido por

los gauchos más huraños,
los esteros perseguidos68

Y lo hace sin concesiones, nunca cediendo a la fácil comprensión sino firme en sus
hallazgos lingüísticos:

mi canto con un lenguaje impopular
pero cercano a vuestros vestidos miserables69

Sus poemas denuncian la injusticia de la sociedad:

un olor a miserias de Estafas inferiores se pudre en
el resplandor del atardecer acuático, bordador de serpientes70

Y aspiran a la justicia social:

Reclamando un Estado Solar cuyas únicas fronteras
sean marcadas con diamantes de palabras
estiradas, derretidas con fuego de oro filtrado entre las crines de los más bellos
caballos71

Es terminante cuando le preguntan cómo se coloca en la poesía: “Acepto la clasificación de lírico siempre que eso no signifique una imposibilidad de apertura hacia la realidad y, dentro de la realidad, de lo social, por ejemplo” (Vanasco 1963).
Desde El pequeño patíbulo (1954), su primer poemario, hasta Resplandor de mis bárbaras (1985), el último, la poesía de Madariaga va convirtiéndose cada vez más en materia.
Su yo lírico se va transformando en otros. Corrientes está cada vez más presente en sus poemas.
En sus últimos libros recurre con mayor frecuencia a la prosa poética y a los poemas que justifican su forma de vivir y escribir, como si buscara reafirmar la pertenencia a su paraje, quizá porque algunos grupos sociales de dicha provincia se lo negaran:

País de jinetes criollos y también de paisanaje más indígena o mulato, cuyos
compañeros primordiales son: el más absoluto poder de imagen que, aunque
desaparezca, dejará el habla guaraní, encantada del animita viva de su cosmos y
también las palmeras —las que tiene espíritu blanco y positivo— y que oscilan
encendidas como lamparillas de Oriente o de Poniente, cuando se van levantando,
o enterrando, entre las aguaradas y la complejería de caminos de hadas, de cielos y
de terrores sudamericanos.72

Madariaga se puede dar el lujo de declamar pues la calidad de su poesía excede
estos alegatos. Ajeno a la retórica, situado en territorio natural con cara y ceca... Su
elocución será a ratos lineal, a ratos una transposición de imágenes en forma de
mosaico y no sólo de imágenes, destellos de naturaleza total, sino también de
textos que describen la realidad potenciada y la llevan todavía a un nuevo plano de
intensificación lírica (Vasco 1983).

En el primer poema de El pequeño patíbulo, planteado ya desde el título como un bautismo, podemos vislumbrar todas las claves de su corpus poético, la unión entre el surrealismo y Corrientes:

Nuestro amigo subtropical melancólico con
boca de serpiente canta en el embarazo
de los ríos.

Ponedle una flor de agua a su veneno,
a su circulación maldita y pequeña,
a su labor de vendedor de bananas a la orilla
del río diario de azúcar de sífilis de sonido73

En Las jaulas del sol (1960), dedicado a Oliverio Girondo, comienzan a emerger con mayor nitidez sus preocupaciones sociales y la interrogación que continuamente se hace del lenguaje poético como vehículo para hacer surgir sus parajes. También la necesidad de diferenciarse de los “poetas oficiales”, varias veces citados en sus textos:

¿Amoldáis vuestra esfera a lo más íntimo del porvenir?

Perros enanos, entecos, tenéis a vuestro servicio
los escribientes nacionales, pajarracos de la patria

Canasteros de los frutos del odio, no estoy
arrepentido de tener a mi servicio las joyas
y los frutos del deseo74

El delito natal (1963) abre con una dedicatoria que es marca indeleble de sus trabajos: “A los bosques, a las aguas, a los hombres más desamparados del País Correntino”. Utiliza aquí por primera vez el aforismo poético75 que para Raúl Gustavo Aguirre, es “una forma de expresión inquietante: es como anotar relámpagos”. Madariaga fue cercano al núcleo de la revista Poesía Buenos Aires. En la versión original de este libro fue publicado el poema “La fantasma”, que no se encuentra en su obra reunida El tren casi fluvial (1988).
La veta neorromántica puede leerse con claridad en Los terrores de la suerte (1967):

Oh noche, yo te pregunto noche modernísima, pero ya
sin hierro, sin cemento, malherida por el amo
de la prostitución y del trabajo, o noche, no cruel
pero bella y alargada hija del sacrificio del amor, oh noche de corazón-noche de las
noches más
reales recuperadas por el viento, yo te pregunto
(¡oh rama: que se salve, que se salve, que se salve!)
noche de islas como postres de una tiniebla entera76

En El asaltante veraniego (1967), dedicado a Aldo Pellegrini, la prosa poética es vehículo de sus interrogaciones constantes alrededor del oficio del poeta “¿El trabajo?: sólo canta en las puertas de la deserción. Más adelante veremos”. En casi todos sus poemarios hay un ‘arte poética’ que si bien funciona como manifiesto, lo hace desde el surrealismo pues responde a las preguntas con interpelaciones o aseveraciones en clave onírica:

Un poeta debe cantar y nada más. Y cuando tenga
que elegir entre ‘la nada y la pena’ elegirá la roja y fulgurante movilidad de la
poesía77

Como pedía Mallarmé, busca dar un sentido a las palabras de la tribu.
Quizá el punto más alto de Madariaga pueda encontrarse en la breve pero fulmínea plaqueta Tembladerales de oro (1973). Abre con un acápite de João Guimarães Rosa. Cuenta apenas con seis poemas. Pero en ellos surge concentrado el máximo esplendor de su poesía. Se hallan aquí reunidas todas sus virtudes: Las imágenes son raudas, desveladoras y deslumbrantes.
Una música extasiada y estática recorre estos versos que dejan al lector paralizado por tanta
belleza. Repeticiones, aliteraciones, imágenes encadenadas, correspondencias. Todo confluye
aquí para crear poemas numinosos. La reiteración constante de palabras clave, por ejemplo oro,
trae efectos hipnóticos. Ese oro que para muchas culturas representa la inmortalidad. Aparece
también aquí un símbolo potente para su poesía: la balsa, vehículo para circular entre las aguas
del sueño hacia comarcas donde el agua se esconde en el cielo. Aquí está La balsa de los colores “lentamente mi balsa invade las aguas de la conciencia” que en otro poemario posterior
se transforma en “La balsa mariposa”:

balsa con bellezas de mujeres amarillas
que parten hacia el confín del entresueño78

Encontramos en estos poemas “la honrosa libertad del lenguaje que, de alguna manera, no tiene medida obligatoria” (Barthes).
El mar y su agua salobre tienen presencia en Aguatrino (1976), “ese mar que en las islas parece de durazno”. El yo lírico mezcla con la destreza de sus jinetes a los gauchos junto a un poema de amor conmovedor79 dedicado a su compañera Elida Manselli.
En Llegada de un jaguar a la tranquera (1980) cada poema está precedido por una prosa poética que explica el motivo de los versos. Obran como una introducción. Cierto es que este poemario fue representado en escena como una Cantata.80 “Cuando conocí la poesía de Francisco Madariaga tuve la sensación de estar viendo por primera vez a Corrientes y no pude evitar la imperiosa necesidad de cantarla y así nomás me empeciné en ello con entusiasmo y alegría y nació la Cantata”, escribió Teresa Parodi, autora de la música (Madariaga 1980).
Le siguen los poemarios Una acuarela móvil (1985) y Resplandor de mis bárbaras.
Las obras literarias no se fabrican industrialmente, siguiendo diseños preestablecidos.
Por ello, si bien marcamos influencias, modos e intenciones a través de los poemas de Francisco
Madariaga, es en el conjunto de su obra donde cobran cabal sentido pues cada verso es una tentativa para apresar la fugacidad del relámpago, el sonido furioso del trueno. “Yo creo que no he tenido un control. La línea de los poetas reflexivos no es la mía. No está en mi idea la elaboración permanente del poema que se hace a través de la experiencia de vida y la cultura.
Esa última es mi debilidad, tengo poco escritorio. Mis lecturas han sido rápidas. No se olvide que yo conozco dos idiomas: el español y el guaraní” me respondió con suma modestia en el reportaje ya aludido. Esa misma tarde, ante la pregunta si creía en la inspiración poética, respondió tajante: “Sin ninguna ortodoxia religiosa, yo entiendo que la poesía es providencial y
que siempre existió un campo misterioso que es la inspiración”. Para reforzar la idea de una
poesía intuitiva, sin plan previo para su desarrollo aunque con objetivos fieles desde sus inicios,
valga esta declaración: “Yo siempre creo haber llevado anotaciones dictadas por las ánimas de las hadas y otras ánimas que se erigen del sol, del agua, de los sueños, proyectando, ordenando
y componiendo imágenes en el poema escrito, que son sólo vibraciones”. Don Francisco Madariaga es un poeta que desde sus aguas maternales trascendió hacia el cosmos. Fue, tal como el título del último poema de su último poemario publicado, un “Criollo del universo”:

Ya es muy tarde para ser sólo de una provincia,
y muy temprano para pertenecer,
todo,
al planeta venidero y sangrante
resplandor.

Oh, acude a mí, a mi jerarquía de peón del planeta,
gaucho con trenzas de sangre,
mi padre
y ensíllame el mejor caballo ruano del universo:
para atravesar el agua de oro de la muerte,
y escucharme,
todo,
siempre en ti.

NOTAS
1 Gerardo Pisarello (1898-1986), publicó relatos y cuentos: La mano en la tierra (1939); Che Retá (1946);
Pan Curuica (1956); La espera, (1961); Las lagunas, (1965) y La poca gente, (1972). Héctor P. Agosti,
en el diario Clarín (27/1/1957) expresa que “Pan Curuica nos alcanza el clima humano de Corrientes...
esa provincia tan traída y llevada por cierto folklorismo barato... Podemos decir que Corrientes recién
alcanza jerarquía literaria moderna por estos cuentos”.
2 “Sueño con la batalla de Vences Rincón”.
3 “Historia de un canto”.
4 Se refiere a él diciendo “Era un caudillo rural que supo hacerse querer por el gauchaje. Su especialidad
era la veterinaria, pero también, como no podía ser de otro modo, era político y fue uno de los hombres
que ayudó a meter y consolidar el yrigoyenismo en esas épocas bravías de Corrientes. A su lado, aprendí a
convivir con cuatreros y bandoleros. El nunca los denunciaba por más que lo perjudicaran. Y esto le creó
una leyenda de respeto difícil de lograr, pues las divisiones entre los partidos eran enconadas”. (Chirom
1985)
5 “Recíbeme, gaucho de poncho criollo, porque tú me hiciste oración de Corrientes, y te la devuelvo, para
ti y para todos los que son nobles a pesar de la precariedad feroz de la condición humana”. (“Escritor
criollo y niño ahogado”)
6 Olga Orozco (1997) en el libro de conversaciones que hiciera junto a Gloria Alcorta y Antonio Requeni,
ante la pregunta de qué poetas eran parte de su grupo, responde que “Aldo Pellegrini, Enrique Molina,
Miguel Ángel Gómez, Julio Llinás, Edgar Bayley, Alberto Vanasco, Mario Trejo, Carlos Latorre,
Francisco Madariaga”.
7 “El bayo ruano”.
8 “Nueva arte poética”.
9 “Turista débil”.
10 “Trinos blancos o negros”.
11 Comentando el poema “Llegada de un jaguar a la tranquera” refiere: “Acá el joven-jaguar-jinete de neta
estirpe correntina confraterniza con el fantasma feroz, errante y mudo de un ex guerrero gaucho que era
guardián irrenunciable de esa rinconada salvaje del País Correntino, excesivamente bella y trágica. Beben
a lo gaucho miel y estero y se preparan para ser los representantes del amor de Corrientes el día del Juicio
Final, que será en ese escenario, al final de los tiempos, cuando muera la vieja historia y la hollada
naturaleza de la pudrición industrial, y regrese Cristo, y haya resurrección de todos los Sueños, y
refertilización de poderes humanos y divinos del hombre, justicia cósmica y humana (poesía), es decir
poesía inexorable de libertad y arrasamiento del desamor que será boleado por el antiguo ex guerrero
correntino. En suma será el día de La Última Coronación, la de la hermandad, esa suprema y única
aristocracia”. (Madariaga 1980)
12 “Apariciones”.
13 Editorial Fabril (1960), recientemente reeditada por la Pontificia Universidad Católica del Perú.
14 Saint-John Perse, 1924.
15 Del poemario Amantes Antípodas, 1961.
16 1944, un sólo número.
17 “Nunca habría podido olvidar su infancia: El Largo sitio (1843 a 1851), con sus asaltos, fusilamientos,
patrullas y los homenajes con tambor apagado, como tampoco la ferocidad, bondad y colorido del
gauchillaje oriental, que conoció en largos paseos y nataciones por las orillas del río-mar” (“Trinos
blancos o negros”).
18 “Canción para D. H. Lawrence”.
19 “Un fuego en el palmar”.
20 “La poesía de Madariaga puede aparecer ante la mirada de los demás como incoherente o alucinada,
siendo que en verdad resulta sobrecogedoramente lúcida por obra y gracia de su ser en trance de acceder a
la revelación, de identificarse plenamente con el medio que lo proyecta”. (Latorre, 1997)
21 “La balsa mariposa”.
22 “Escritor criollo y niño ahogado”.
23 “El bayo ruano”.
24 “El bayo ruano”. El resaltado es mío.
25 “Mediodía en un remate de hacienda”.
26 “Apariciones”.
27 “Jinetes en el Palmar”.
28 “El bayo ruano”.
29 “La ventana fluvial”.
30 “El tren casi fluvial”.
31 “Noche esteral” .
32 “Otras apariciones”.
33 “la negra Jerónima, caimanera-gauchi-afro-india” (“Muerte de Luicho Merlo”).
34 “el hada sexual de la naturaleza” (“Joao Guimaraes Rosa en la muerte”).
35 “canta tu canción de hada de llanura” (“Llegada de un jaguar a la tranquera”).
36 “El malgarza real”.
37 “aroma en mí el bufido del caballo del Oriental, / trascoloreado entre el tigraje criollo” (“Jinetes en el
palmar”).
38 gritos de chajaes, / y de caballos / reclamando, / coléricos, / sus muertos (“Cementerio junto a la
creciente”).
39 “la serpiente que ardía en el final de la frescura de mi memoria” (“El paraíso del estero”).
40 Prólogo a la obra reunida La balsa mariposa, editada por la Municipalidad de la Ciudad de Corrientes,
contiene todos sus libros menos Resplandor de mis bárbaras.
41 “Arde, candoroso de alcohol negro, que con palmas salvajes tienen hijos que retornan al viento”
(“Rehén de la colina”).
42 “Pasa con un paso colorado / su barrigón de lacre pervertido, / arrojando contra el viento su tufo / de
candiles sangrantes” (“Terrores coloniales”).
43 “Esas palmeras engarzadas, esas palmeras hechas joyas entre sí” (“Aparición duerme”).
44 Cómo se descuelgan los monos para crecer y beber / en el color sagrado, mientras duermo mi sueño
brillante, / cautivo del estero” (“Apariciones”).
45 “Ahora se oye a la tierra que se abre, / que se cuaja, / que se lame” (“Arte natal”).
46 “Habito en la Casa de Oro como las flores de la madera de estas aguas” ( “Canoa y bruja blanca”).
47 “el sol te sangrará esbelta caridad del Infierno” (“Aparición duerme”).
48 “Limpiamente destituido del fuego, / alúmbrame, alúmbrame obrera del día” (“El comercio solar”).
49 “el agua exorbitante está en mi boca” (“Apariciones”).
50 “Tengo el esplendor más claro / que la uva del sexo de la aurora” (“Los terrores de la suerte”).
51 “Yo no tengo País; / tengo isletas voladas por el agua” (“Elmalgarzareal”).
52 Te recordaremos, hasta la hora de la Primera Cena Abierta, junto al Lago Nacional del Infinito” (“Aldo
Pellegrini”).
53 “¿el alba guaraní gime en mi memoria?” (“Carta de enero”).
54 “En la aurora de mar” (“Invasión”).
55 “Boca sagrada del Paraíso, / boca con perfumes de aguas, boca voladora de tormentas” (“Es el paraíso
al revés”).
56 “castigo delicado de un paisaje solamente hollado por su propia demencia” (“El riesgo de la verdad”).
57 “al cantar en el fondo del río la luna se calienta y desata candados” (“Exploración fluvial”).
58 El alma romántica y el sueño.
59 “Arazá-Ti Rincón”.
60 “Madrugada clara”.
61 “Arte poética príncipe y pirata”.
62 “El verdadero país”.
63 “Carta de enero”.
64 “Luna femenina”.
65 “Arte Natal”.
66 Ver el poema juvenil “La Choza”, incluido en la edición de sus obras completas.
67 “Aparición duerme”.
68 “Volantas junto al mar”.
69 “El canto impopular”.
70 “Sociedad al natural”.
71 “Imagen del poeta”.
72 “Palmeras en el agua”.
73 “Amanecer fluvial”.
74 “Los poetas oficiales”.
75 “Apariciones”.
76 “Cartas a poetas, mercaderes y seudoaristócratas de nuestro tiempo”.
77 “Arte poética príncipe y pirata”.
78 Llegada de un jaguar a la tranquera (1980).
79 “Más que a ti”.
80 Se estrenó el 6 de agosto de 1980, en el Teatro Planeta.

BIBLIOGRAFÍA
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BACHELAR, Gaston (1978). El agua y los sueños, México, FCE.
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MADARIAGA, Francisco (1997). País Garza Real, Buenos Aires, Editorial Argonauta.
MADARIAGA, Francisco (1998). Aroma de apariciones, Buenos Aires, Ediciones Último Reino.
OROZCO, Olga (1997). Travesías, Buenos Aires, Sudamericana.
PISARELLO, Gerardo (1983). En el recuerdo de los años, Ed. Ánfora.
PORTELA, (1982). “Prólogo”. La balsa mariposa, Corrientes, Municipalidad de la Ciudad de Corrientes.
REDONDO, Víctor (1985). “Prólogo”. Tembladerales de oro, Rosario, El búho encantado.
VANASCO, Alberto (1963). “Esteros y claustros: un diálogo con dos poetas: Madariaga y Jitrik”. Revista
Zona, nº 1, junio.
VASCO, Juan Antonio (1983). “Prólogo” a Francisco Madariaga (1983). Antología, Caracas, Fundarte.
ZONANA, Gustavo (2007). La poética de Olga Orozco en sus textos, Buenos Aires, Corregidor.

2009-04-15T11:35:00.003-07:00

LA ÚLTIMA PALABRA NO LA TIENE LA MUERTE
Por Rodolfo Alonso

El domingo 24 de septiembre del 2000, con el alba, un sacudón de entrañas me hizo saber que había perdido, físicamente, a uno de mis más queridos y viejos compañeros: Francisco Madariaga. Nos habíamos conocido en el tiempo de nuestra primera juventud, rodeando a los dos movimientos poéticos de vanguardia que florecían en Buenos Aires a comienzos de la década de los cincuenta. Pero lo más importante para el casi adolescente que yo era todavía, por entonces, fue sentir encarnada la presencia del candor humano que sólo puede entregarse a la poesía. (Lea el texto completo)

Madariaga siempre fue fiel a ese candor, porque en realidad era ese candor. Su inocencia de fondo se reflejaba en la sobria limpidez de su trato tanto como en el encendido fulgor de sus textos. Y si hay algo que uno no puede traicionar es el compromiso ineludible fundido con esa primera mirada, hondamente inocente, a la inocencia abismal de la poesía. Por eso la primera respuesta al encantamiento de su muerte, por mi parte sólo pudo ser el silencio. Y un silencio incluso enfurruñado, resentido, rencoroso, como si la muerte se hubiera atrevido a agredirnos en el más íntimo hontanar de la vida esencial, rumorosa y orgánica. El más hosco silencio fue nuestra respuesta instintiva ante el hueco irreparable de la ausencia de su temple y de su altura. Un silencio que no nos llevaba a ningún lado. Un silencio que nos encerraba también en su círculo infranqueable de dolor.

Pero no puede ser ése el resultado, la consecuencia de una vida y una obra como la de Francisco Madariaga (1927-2000). El feraz mestizaje iberoamericano de sus mundos, sus palabras y sus sangres no podía dejar de seguir floreciendo a pesar del riguroso percance de su muerte. Y el milagro de la inocencia militante empezó a manifestarse desde ese mismo domingo 24 de septiembre. (Y no es casual que el primer gesto del cual me entero sea el de un poeta brasileño. Y del Nordeste, de Ceará. Y que sus iniciales sean idénticas.) Ese mismo día Floriano Martins, director de Agulha, sentía surgir de su pluma y de su instinto en la bella y fecunda Fortaleza de inmensas playas agrestes enfrentadas --bajo cielos enormes-- con el inmenso mar americano, un texto sin duda revelador.

Aquí el dolor pudo con el silencio y, con entereza, con entusiasmo, con grandeza, pudo extraerse vida de la muerte, pudo pensarse más allá de las mezquinas miserias acaso literarias y entroncar la inocencia raigal de Madariaga en el aire abierto del mundo iberoamericano adonde sin duda pertenece. Y donde, gracias a él, quizá los adormecidos argentinos, y muy especialmente nosotros, los de Buenos Aires, seamos capaces de despertar al violento y exigente sol de la vida, el mestizaje y la poesía que ninguna muerte podrá nunca derrotar.

De La voz sin amo, de Rodolfo Alonso (Alción, Córdoba, 2006)

Rodolfo Alonso. Poeta, traductor y ensayista argentino. Fue el primer traductor de Fernando Pessoa en América Latina. Premio Nacional de Poesía (1997). Orden “Alejo Zuloaga” de la Universidad de Carabobo (Venezuela, 2002). Gran Premio de Honor de la Fundación Argentina para la Poesía (2004). Palmas Académicas de la Academia Brasileña de Letras (2005). Premio Único de Ensayo Inédito de la Ciudad de Buenos Aires (2005). Premio Festival Internacional de Poesía de Medellín (Colombia, 2006).

Fuente: http://www.triplov.com/
http://triplov.com/surreal/2007/Ultima-palabra.htm

Paisanos de Rimbaud

2009-04-15T11:35:00.002-07:00

PAISANOS DE RIMBAUD
por Rodolfo Alonso

Hace tiempo me tocó asistir, fraternalmente, a la presentación de un libro de Francisco Madariaga, de la cual tomaba parte Julio Llinás. Y en cierto momento me descubrí percibiendo, como si fuera una visión, que ambos se hablaban entre sí, casi olvidados del resto, desde una evidente y demoledora franqueza, con el tono, la presencia y hasta el empaque de dos criollos de a caballo, de aquellos que hace ya tiempo fueron barridos por desgracia de entre nosotros. Pero el asunto no me hubiera resultado sorprendente si no llevara sobreimpresa, en mi memoria, la vívida imagen de ambos cuando los conoció mi adolescencia, a mediados de los años cincuenta: dos jóvenes y aguerridos participantes del movimiento surrealista para el cual, al menos en teoría, nada estaba más lejos por aquel entonces que el declamado color local. (Lea el texto completo)

Pero, ¿es que acaso la verdadera patria del hombre no sigue siendo su infancia? Y yo me estaba salteando no sólo la posterior deriva natural con que figuras clave del surrealismo argentino (Vasco, Molina, el mismo Madariaga, por ejemplo) fueron apropiándose con espontaneidad, por el propio fluir de sus índoles, de la naturaleza subtropical que les era propia, adueñándose --sin necesidad de forzarlo en absoluto-- de la porción de realismo mágico que les correspondía, y que no puede ser por supuesto patrimonio exclusivo del Caribe. Con lo cual nos permitían volver a percibir otra vez, a aprehender otra vez, con nuevos ojos, imágenes profundas de nuestros paisanos y nuestra tierra que ya no podían ser confundidas, por haber concluido incluso dejadas de lado, con ninguna chafalonía retórica de segunda mano, tan superficial como malversadora.

¿Vendrá a ser entonces en las pampas infinitas de la memoria donde se cruzan inolvidables jinetes criollos de cada día, en su cimarrón habitat natural, con viajes excéntricos si es que no extraordinarios, rayados por los más fascinantes rostros del amor? Y me da como vértigo imaginarme reflexionando acerca de como podría llegar a engarzarse todo eso, a enancarse todo eso, de la misma manera “absolutamente moderna” a que nos intimó Rimbaud, con los insospechados meandros de nuestra llamada literatura gauchesca, de este inesperado, impensado modo tan vívidamente revisitados. ¿O revivificados?

Tenía razón Murilo Mendes: “La poesía sopla donde quiere”.
De La voz sin amo, de Rodolfo Alonso (Alción, Córdoba, 2006)

Rodolfo Alonso. Poeta, traductor y ensayista argentino. Fue el primer traductor de Fernando Pessoa en América Latina. Premio Nacional de Poesía (1997). Orden “Alejo Zuloaga” de la Universidad de Carabobo (Venezuela, 2002). Gran Premio de Honor de la Fundación Argentina para la Poesía (2004). Palmas Académicas de la Academia Brasileña de Letras (2005). Premio Único de Ensayo Inédito de la Ciudad de Buenos Aires (2005). Premio Festival Internacional de Poesía de Medellín (Colombia, 2006).

Fuente: http://www.triplov.com/
http://triplov.com/surreal/2007/Rodolfo-Alonso.htm

Reseña + entrevista con Floriano Martins

2009-04-15T11:35:00.001-07:00

UN NUEVO CONTINENTE
Editan antología sobre el Surrealismo y el desarrollo de ese movimiento en el territorio americano
JORGE BOCCANERA

El libro “Un nuevo continente”, sobre el tema de uno de los movimientos de vanguardia más influyentes del siglo XX, el surrealismo, y su repercusión en América, acaba de ser editado en Costa Rica por el sello Andrómeda. La compilación, que reúne poetas de 14 países y que está a cargo del poeta brasileño Floriano Martins, incluye textos de seis autores argentinos: Olga Orozco, Enrique Molina, Aldo Pellegrini, Julio Llinás, Francisco Madariaga y Alejandro Puga.

Martins, nacido en Fortaleza en 1957 y autor de ensayos como “El inicio de la búsqueda”, obra también dedicada al surrealismo, habla sobre la idea de esta compilación: “Es la de reunir lo más representativo en la poesía surrealista en todo el continente americano. Es la primera vez que se hace algo así y lo entiendo como una primera etapa. Tengo conciencia de su insuficiencia, y sigo trabajando. Hay una edición ampliada prevista para 2006 y una versión al portugués”. (Lea el texto completo)

Siendo que el surrealismo originado en Francia tuvo en Argentina su primera publicación americana –la revista “Que”, editada por el poeta Aldo Pellegrini- es obligada la pregunta sobre qué idea tiene el compilador sobre los autores argentinos que asumieron algunas marcas de ese movimiento innovador: “Pellegrini fue el gran difusor del surrealismo, pero no es su gran poeta en Argentina. Me interesa su relación directa con el surrealismo, sin temer que tal inmersión pudiera oscurecer la revelación de una poesía más americana, sin sufrir demasiada influencia de las poéticas europeas. Pienso en Cuba, por ejemplo, en las relaciones que la generación del grupo ‘Orígenes’ podría tener más abiertas, por fuera de la tutela de José Lezama Lima. Los argentinos fueron más cosmopolitas en tal sentido, sin perder sus valores propios; basta ver la poesía de Molina y Madariaga”.

Martins, director de la revista electrónica “Agulha” y autor de varios libros de poemas, entre ellos “Extravío de noches”, sostiene que el surrealismo para nada fue una escuela , y sobre los rasgos supuestamente dogmáticos de su líder, el poeta francés André Breton, explica: “Es cierto que a veces esto no pasa de una trampa conceptual, pero no había una escuela sino una obsesión vital, una exaltación de las condiciones más radicales. Y dentro de esa exaltación se dieron actitudes que son incuestionables, que pueden asumir la máscara de un dogma. El comportamiento de Bretón en nuestro continente es refutable bajo diversos aspectos, aunque hay que tratarlos sin preconcepto”.

Subtitulada “Antología del surrealismo en la poesía de Nuestra América”, la compilación “Un nuevo continente”, engrosa una amplia bibliografía sobre el tema con un registro de libros que incluyen la “Antología de poesía surrealista (1961) de Pellegrini, el ensayo “Proyecciones del surrealismo en la literatura argentina” (1967), de Graciela de Sola, y las obras de Stefan Baciu, “Antología de la poesía surrealista latinoamericana” (1974) y “Surrealismo latinoamericano: preguntas y respuestas” (1979).

Otros poetas argentinos considerados con alguna textura surrealizante en sus obras son Oliverio Girondo, Juan Antonio Vasco, María Meleck Vivanco, Carlos Latorre, Juan José Ceselli. El compilador del libro asegura que prepara una edición ampliada y agrega: “Creo que hay dos ausencias grandes, la del mexicano Octavio Paz y la del guatemalteco Luis Cardoza y Aragón, por problemas de derechos de autor. Faltan otros por las razones naturales de toda antología, que es su condición fragmentaria. Además de los que mencionas, hay más poetas expresivos: Léon Gontran Damas (Guyane), Margaret Randall (Estados Unidos), Thelma Nava (México) y que pretendo reunirlos en un libro próximo y en la edición brasileña que estoy traduciendo”.

Martins, se refiere también a la poesía llamada afroantillana, en la que se observa un fuerte componente surrealista, aunque se diferencie del europeo: “El poeta de Martinica Aimé Cesaire, habla de las relaciones entre el surrealismo y la negritud, y es perceptible el mundo mágico, la boda posible con ese fondo mágico de la libertad, el punto en que se tocan África y Antillas. En mi libro están Cesaire e Magloire Saint-Aude, pero también podríamos hablar de Étienne Lero y Léon Gontran Damas” .

El surrealismo, para Martins, sigue vigente: “Siguen existiendo dos perspectivas del surrealismo: la formación grupal, que todavía se puede verificar en varios países – en nuestro continente, en Brasil, Chile y Estados Unidos, por ejemplo –, y la afirmación de un estado de espíritu, la búsqueda de las fuerzas del instinto, del sueño, del subconsciente, al mismo tiempo que una afirmación de la realidad. Todo esto, de una manera y otra, absolutamente integrado con la libertad y el amor, al decir de Pellegrini, que configuran la vida integral del hombre”.

Por último, el poeta brasileño, interrogado acerca de si en los años sesenta se dio una integración de dadaísmo, surrealismo y poesía beatniks, en grupos iconoclastas de América Latina como “El techo de la ballena” de Venezuela y el nadaismo colombiano, concluye: “ Estoy completamente de acuerdo. Hay todo un capítulo dedicado a esto en un libro que preparo para edición en Brasil. Es la ausencia total de dogmas, una mezcla mágica, donde están los nadaístas colombianos, la gente de ‘ Eco Contemporáneo’ en Argentina, ‘El Corno Emplumado’ en México, y además ‘City Lights’, despliegues del ‘Refus Global’ de Québec, los brasileños Roberto Piva y Claudio Willer y, sobretodo, hay un sentido vital de correspondencias, los vasos comunicantes funcionando de una manera sorprendente”.

JORGE BOCCANERA ENTREVISTA FLORIANO MARTINS

JB – ¿Cuál es la idea de esta compilación?

FM – Reunir lo que hay de más representativo en la poesía surrealista en todo el continente americano. Es la primera vez que se hace algo así. Pero lo entiendo como una primera etapa. Tengo conciencia de su insuficiencia, y sigo trabajando. Hay una edición ampliada prevista para 2006 y una versión al portugués.

JB – ¿Qué idea tenés de los denominados poetas surrealistas argentinos, especialmente de Pellegrini?

FM – Pellegrini es el gran difusor del surrealismo, pero no es su gran poeta, en Argentina. A mí me encanta su relación directa con el surrealismo, sin temer que tal inmersión pudiera oscurecer la revelación de una poesía más americana, sin sufrir demasiada influencia de las poéticas europeas. Pienso en Cuba, por ejemplo, en las relaciones que la generación de Orígenes podría tener más abiertas, no fuera la protección de Lezama Lima. Los argentinos fueron más cosmopolitas en tal sentido, sin perder sus valores propios. Basta pensar en la poesía de Enrique Molina y Francisco Madariaga.

JB – ¿La poesía llamada afroantillana tiene un componente surrealista?

FM – Aimé Cesaire siempre habla de las relaciones entre el surrealismo y la negritud, y es perceptible el mundo mágico, la boda posible con ese fondo mágico de la libertad, el punto en que se tocan África y Antillas. En mi libro están Cesaire e Magloire Saint-Aude, pero también se puede hablar de Étienne Lero y Léon Gontran Damas .

JB – ¿Hubo dogmatismo en la escuela de Bretón?

FM – No se trataba de una escuela. Es cierto que por veces esto no pasa de una trampa conceptual, pero no había una escuela. Había una obsesión vital, una exaltación de las condiciones más radicales. Y creo que en tal exaltación no hay como evitar ciertos puntos incuestionables, que pueden asumir la máscara de un dogma. El comportamiento de Bretón en nuestro continente es refutable bajo diversos aspectos. Pero hay que tratarlos sin preconcepto.

JB – Por qué no están Cardoza y Aragón, Braulio Arenas, Oquendo de Amat y otros poetas de textura surrealizante, igiual que la argentina, octogenaria María Meleck Vivanco, quizá la última surrealista viva?

FM – Braulio Arenas está. Hay dos tipos de ausencia: Octavio Paz y Luis Cardoza y Aragón no están por imposibilidad de gestiones de sus derechos de autor; los demás por las razones naturales de toda antología, por su condición fragmentaria. Además de los que mencionas, hay más poetas expresivos – Juan Antonio Vasco (Argentina), Léon Gontran Damas (Guyane), Margaret Randall (Estados Unidos), Thelma Nava (México) etc. – que no están, pero que pretendo reunirlos en una segunda edición que tengo ya en planes. Lo mismo en la edición brasileña que trato ahora de traducir.

JB – Hubo en los años 60 una integración, en los grupos iconoclastas de América Latina, de dadaísmo, surrealismo y poesía beatnik. ¿Lo ves así?

FM – Estoy completamente de acuerdo. Hay todo un capítulo dedicado a esto en un libro que preparo para edición en Brasil. Es la ausencia total de dogmas, una mezcla mágica, donde están los nadaístas colombianos, la gente de Eco Contemporáneo, El Corno Emplumado, City Lights, despliegues del Refus Global de Québec, los brasileños Roberto Piva y Claudio Willer, El Techo de la Ballena, hay de todo, y sobretodo hay un sentido vital de correspondencias, los vasos comunicantes funcionando de una manera increíble.

JB – ¿Existe el surrealismo hoy, dónde, cómo?

FM – En las alturas de una de las ruinas del imperio Inca me ha llamado la atención una placa: “no hacer destrozos”. ¿De quién nos protege? Es curioso que nadie pregunte a cerca de la eternidad del dadaísmo o mismo del simbolismo. ¿Por qué tanto esmero en destrozar al surrealismo? Siguen existiendo dos perspectivas del surrealismo: la formación grupal, que todavía se puede verificar en varios países – en nuestro continente, en Brasil, Chile y Estados Unidos, por ejemplo –, y la afirmación de un estado de espíritu, la búsqueda de las fuerzas del instinto, del sueño, del subconsciente, al mismo tiempo que una afirmación de la realidad. Todo esto, de una manera y otra, absolutamente integrado con la libertad y el amor, al decir de Pellegrini, que “configuran la vida integral del hombre”.

[Buenos Aires/Fortaleza, Outubro de 2005]

Fuente: http://www.triplov.com/
http://triplov.com/surreal/2006/Jorge-Boccanera.htm

Poemas (click en el link)

2009-04-15T11:35:00.000-07:00

El pequeño patíbulo - 1954

http://franciscomadariaga.blogspot.com/search/label/POEMAS%2001%20-%20EL%20PEQUE%C3%91O%20PAT%C3%8DBULO%20%281954%29

Las jaulas del sol - 1959

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El delito natal - 1963
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Los terrores de la suerte - 1967

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El asaltante veraniego - 1967

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Tembladerales de oro - 1973

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Llegada de un jaguar a la tranquera - 1980

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Una acuarela móvil - 1985

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Resplandor de mis bárbaras - 1985
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País garza real - 1997

http://franciscomadariaga.blogspot.com/search/label/POEMAS%2010%20-%20PA%C3%8DS%20GARZA%20REAL%20%281997%29

En la tierra de nadie - 1998

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Aroma de apariciones - 1998

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Criollo del universo - 1998

http://franciscomadariaga.blogspot.com/search/label/POEMAS%2013%20-%20CRIOLLO%20DEL%20UNIVERSO%20%281998%29

2009-03-06T08:55:00.000-08:00

Este blog surge de la necesidad de crear un sitio virtual dedicado a la vida y obra del poeta Francisco Madariaga (1927-2000). Necesidad de adaptar la difusión de la obra a los tiempos que corren, y utilizar éste como un canal más, e indispensable, para dicho cometido.
En el podrán encontrar: información biográfica y bibliográfica, listado de libros publicados, antologías del país y del exterior, listado de premios recibidos, fotografías, audio, selección de poemas por libro, novedades editoriales, etc.
Esperamos que disfruten de su paso por aquí, lo utilicen como un sitio de consulta y lo difundan entre los posibles interesados.

Los saludamos e invitamos a sumergirse en este virtual Rincón del Infinito.

2009-03-04T10:57:00.000-08:00

Dibujo de Fabio Herrera (Costa Rica) para la Antología del Surrealismo "Un nuevo Continente". Recopilador: Floriano Martins - Editorial Andromeda, Costa Rica, 2004.

Criollo del universo - 1998

2009-03-04T08:23:00.000-08:00

Viaje al Paraguay con Oliverio

Brillan todos los pájaros y estamos viajando al
Paraguay.
Lejos van quedando las costas del Plata y del
Atlántico,
Las estaciones de andenes con aliento a zorrino
De la Provincia de Buenos Aires,
y la laguna del Tordillo.
A nuestro costado una franja de todos los colores
de la Cuenca del Plata aborda a nuestro barco.
Mi padre y un changador alcohólico, de barbas
rojizas,
nos saludan desde la brillante costa correntina.
Una laguna se ha colocado –como sombrero celeste-
sobre el camposanto donde viven.

El Río de la Plata se le ha salido del sombrero,
Oliverio,
y desborda en su camarote.
-Pero, che, Madariaga, usted se ha meado todo un estero.
-No, es el agua que usted recogió en la Bahía de
Samborombón,
y la tenía guardada en su sombrero.

Derecho, allá, donde el crepúsculo tiene volteada a
una palmera,
está mi rancho con techo de hojas de palmeras.
Al regresar, entraremos en esos palmares, en una
volanta celeste y negra:
la misma que manejaba Anastasio Jenuario –un negro
rengo-,
conduciendo a mi abuelo en 1881.

Aquel es mi pedazo de recuadro del mundo recibido
Antiguamente por las fieras.

-Che, camarero.

El paquebote se dirige a los esteros paralelos a la
costa.
Quiere vararse en la parte florecida, colorada, verde
y cremosa del estuario.
Hemos varado, pero conozco algunos canoeros que,
Botando con tacuaras rosadas y amarillas, nos
bajarán en una costa firme.
Nos haremos de montados para llegar a algún
puertecillo natural.
Nuestro barco recuperará la marcha.

Ya estamos frente al puerto de Corrientes, y el postre
de la tiniebla entera ya ha llegado.
Durmamos una medianoche, hasta que los monos nos
devuelvan la luna,
y no habrá más peligro de vararse en un estero.

Asunción baila ya su galopa del encuentro,
Arden las mulatas verdes de ojos dorados.

¿Oye el sonido multicolor del canto de ese pájaro,
Oliverio?
Es el pájaro de una princesa guayaki, que se enjoyaba
con los ojos de ese pájaro de infierno.
Estamos en la bahía de Asunción y corre el fuego.
La chiquilla de las naranjas canta en el alba,
descalza y vestida de frutas enarenadas.

Estamos entre jazmines y mosquiteros.
Vamos a comernos todo el Mercado.
Raptemos a:
una burrera,
una naranjera,
una mendiguera,
una india con las orejas llenas de
frutas,
una galopera,
una canoera,
una tortera,
una yuyera,
una frutillera,
una aguatera,
una canera,
una payesera,
una cigarrera,
una vendedora de coronas de agua
de ananá,
para beber toda la siesta.

Oliverio, nos espían desde sus carpas
las hechiceras:
serán nuestras amigas,
nos ofrecerán las mejores mujeres.

(Antes de morir, Oliverio Girando me invitó a viajar con él a Paraguay.
El viaje no se llevó a cabo. Después nació este Sueño, en homenaje al gran poeta y amigo)

Nicolás Gumiliov
(Poeta ruso muerto en 1921)

La sangrante colina no pudo defenderte,
caíste bajo el fuego de las hadas más
negras,
sobre el viento del puente de guerra
tendido en el abismo.
Tu colina descendió con tu batalla en el
áspero fuego del Diablo.
Entre la niebla pasaba un carruaje venido
desde un levísimo reino asiático,
con olor al infierno.
En la iglesia, bajo el puente, ha quedado
clavado tu puñal de destierro.
Una mujer bellísima, en el crimen del
rebelde,
alumbra tus cabellos.
Yo aguardo su mano de amante para adorarla
en el jardín del fusilado.

Epitafio

Aquí descansan los restos de un
caballo alazán:
era una rama púrpura de la
inmortalidad.

Planeta azul
a mi hijo Lucio

¡La redonda e invisible jornada mía por la
eternidad!
El planeta azul gira y tiene a la muerte como
reina del todo.
No provocar a la reina de infierno.
¡Póngale un santo, amigo, a su bandido!
La fuerza de la estrella del corazón sea tomada
de la mano:
ella es salvaje caridad de agua de cielo
que ha bajado con los vientos de la infinitud,
y un pequeño pedazo de ese cielo sangra y se
enciende con un sueño terrestre.

Un palmar sin orillas

El muerto en la campaña del otoño
ha vuelto a florecer en mi
memoria.
Ha revuelto el rostro contra huellas,
y ha arrancado la raíz del maíz terrestre
y celestial,
crecido en los parajes de sangre y
caballadas.

Para nada ni a nadie reconozco en mi
memoria
un poder mayor que el agua del País de la
Garza Real,
o sólo tal vez al color del padre muerto
que vuelve a reclamar su derecho a un palmar
sin orillas,
internándose en un desaparecido mar.

Aroma de apariciones - 1998

2009-03-04T06:51:00.000-08:00

Su ataúd es la alborada

El tiempo arrasará todas las rosas:
las florecidas,
las heridas,
las que tienen los labios en el verano
como cortaderas carmesíes,
pero volverá el amor de las recolectoras de las rosas,
y la caridad encendida del color del horizonte,
donde se prenden las lámparas de las palmeras
al paso del ferrocarril,
oloroso de ciudades y de esteros.
Pasa el entierro del cuerpo de un sueño,
pero su ataúd es la alborada.

Celestes ojos italianos

-1-Margarita, ¡qué lejanos están el celeste,

el colorado, el verde, el amarillo!

Y vos, mi madre, en una tumba sin colores,

en medio de una provincia joyante:

vecina, en el cementerio, del viento que

se pudre en el corazón seco y negro de

ciertas familias.

¿Estarás cantando la canción que cantaban

tus celestes ojos italianos?

¿O estarás escuchando cómo canta mi corazón,

que fue la única maravilla en tu fracaso,

y en tu terror a los viejos gauchos

bandoleros?

-2-

Llueve para tus ojos el color de unas invisibles

esmeraldas,

y estoy, por segunda vez, cantando para vos,

junto a un mar salvaje y aldeano.

-3-

El resplandor de dos Países Natales encendió el color

-a veces verde- de mis ojos,

y deambulé,condenando a los impostores de la poesía

con los sueños y poderes de las aguas,

brillando, desesperado, en mi amistad con los gauchos

más arcaicos.

Canciones en un viaje a caballo

1
Los caballos nacen para amar secretamente como
las madrugadas.

2
Los caballeros viajan con ponchos de cueros de
ciervos celestes manchados de sangre.

3
Un dolor como el trino de un pájaro de agua,
perdido en la infinitud.

4
El amor de un guerrero cuya lanza tiene el acero
del agua.

5
El terror de los paisajes que se hundieron con
los tesoros del Diablo.

6
Hay cierta agua de oro en la infinitud:
solo la conocieron Jesucristo y Rimbaud.

7
Conservar siempre una tinaja con esa agua.

Garcilaso en un sol verde
A Guillermo Barnes

En una plaza verde, con viento y sol,

surgió un deseo en el horizonte brillante del río:

una mujer con alas.

¿Sabrá volar y alzar su sangre hasta la copa de los árboles,

para que beban los pájaros del desamparo,

y también los pájaros con plumas de caballeros

armados con el amor jubiloso?

Respóndeme, oh "claro caballero de rocío",

Garcilaso de la Vega,

que amaste a una señora, no a una doncella:

señora en un castillo con una celda verdadera,

cuyos barrotes se rompieron para vos.

Garcilaso, despiértame con tu ruido de armas,

templadas para hundirlas en el corazón de lo más

cristalino del agua blanca de las hadas,

pero también del fuego.

Garcilaso, soy tu tropero:

el que en las llanuras del reino del corazón.

arrea los aromas de la señora que te amaba,

y disperso esa tropa perfumada sobre la tumba del

caballero delicado,

el poeta guerrero,

mojado por el rocío rojo del amor.

En la tierra de nadie - 1998

2009-03-04T06:25:00.000-08:00

Olga Orozco

Cuando la conocí recordé de inmediato
el poema de Milocz que dice en una parte:
“la extraña muchacha de párpados
arcangélicos…”

Después la vi muchas noches de canciones
y de sueños, despedirse de los amigos y par-
tir, en delicadas y misteriosas volantas,
hacia los arenales de la Pampa.

Se alejaba –y se la aleja siempre—como
una esmeralda negra y solar de la independencia
frente a toda capilla literaria.

Estoy seguro de que, cuando viaja, le dice
a su postillón que debe hacer atravesar –sin
miedo—a la volanta por esa Oscuridad Otro Sol
de su fidelidad absoluta a la poesía.

Carlos Latorre

Él sabía que es absolutamente cierto esto que dijo Baudelaire:
“La poesía es la negación de la Iniquidad”.
Sostuvo, con una insumisión extremadamente lúcida, una lucha
permanente contra todo aquello que le parecía deformado y
envilecido por la iniquidad.
Con su visión desesperada y purísima del mundo, fue valiente
en su tentativa de libertad, de sueño, de contrafuerte y de absoluto .
su rebeldía fue dueña de esa parte misteriosa de vitalidad que
sólo hay en los inocentes.
Ten nostalgia de nosotros, dulce y bravo Latorre.

Oliverio Girondo

Lo recuerdo celeste, negro, sangre, abismo,
rigor, conocimiento, cólera y encanto, correspon-
diéndose en carne y hueso con el infinito.

No perteneció a la legión de los literatos
impostados, ni a los niveladores por la base, al
estilo de Holliwood.

Fue criollo, pero muy lejos de las erradas
telurias, que carecen de un cosmos.

Oliverio no fue de aquellos para los que
Baudelaire reclamaba un cuadro, diciendo:
“Hermoso cuadro por hacer: la canalla literaria”.

Oliverio ha perjudicado a todo lo que tuviera
el mediocre tufo de los oficialismos, con su aptitud
de poeta natural y rigurosamente cultivado a la
vez. Con su conciencia en desobediencia e insumisión,
florecida en su sangre

Juan Antonio Vasco

De los bañados de Chascomús se alejó un
día Juan Antonio Vasco.
Cruzó el río Samborombón, por una pasarela
hecha con mantas de variados colores, que,
según cuenta Guillermo Enrique Hudson, usaron
como puente los soldados ingleses, cuando las
invasiones de 1807.

Juan Antonio llegó a la ciudad de Buenos Aires,
y muy pronto nos conjuramos para tratar de encon-
trar la taberna donde reinaban “los ojos de una
mulata que inventaba la poesía”, del poema de Guillaume
Apollinaire.

Entramos a la taberna, nos recostamos contra un
aljibe, no nos peleamos por la mulata, y bebimos el
vino e la llamarada blanca del amor, la poesía, la
libertad.

Después el se marchó para Venezuela,
y anduvo por caseríos, llanos,
esteros, palmares, montañas, boticas, chalanas tomadas
en puertecillos de grandes ríos, o de la mar, hasta
que, de pronto, se vino a Montevideo, en un acto—según
un poema suyo—de “justicia para la Banda Oriental”.

Aldo Pellegrini

Aldo Pellegrini fue un hombre de la materia
divina de lo terrestre y tenía el furor, el
dolor y el color de la infinitud.

Dotado de rebeldía poética, vital, a veces
era áspero, y con la cólera de un arcángel.

Muy tierno con los inocentes, atacó las madrigueras
de las impostaciones literarias, del desprecio, de
la imbecilidad de los poderes, y de la peste de la
técnica mal aplicada.

Su destrucción fue construcción.
Su arcángel, de llamas rojas y blancas, defendió a
poesía como pocos.

Aldo, te ruego que hasta reconocer el primer paraje
del infinito, entornando los ojos, seas áspero con los
primeros vientos solares que salgan a tu encuentro.

Hugo Gola

Con ojos del color de las mágicas nutrias
de los pajonales de la laguna de Setúbal, de
nuestra Santa Fe, aparece, en un Alto Verde, Hugo
Gola, cantando en el horizonte donde brillan
las palabras de las enredaderas sin nombre,
y las rosas.

Luce un pañuelo de cuello que le regalaron
las cigüeñas, que picotean, despacito el corazón
del agua—madre de la poesía.

Un sol, al que él lo tiene como esposado,
para que no se le desbande, acaricia a aquellas
palabras. Alimenta a ese sol con candelas de los
ojos de un planeta vecino, que descubrió hace
tiempo, y guarda ese secreto.

Ese sol le bebe su vino, mientras descubre
nuevas estrellas en la alborada mexicana,
cuando su balcón se llena de cigarras suaves
de la insumisión y de la serenidad.

País garza real - 1997

2009-03-04T05:15:00.000-08:00

Sueño con Edgar Bayley junto al mar

No está esta “riqueza abandonada” a pesar
de la rompiente de este mar que hoy quiere
detenernos.
Yo igualmente atropello a esta barcaza de
las negaciones.
Para nosotros es siempre el mismo tiempo
de comunicaciones con imágenes de
agua,
y es el mismo labriego el que ara sobre los
pinos caídos y carcomidos junto a ese
mar:
tú y yo lo saludábamos ebrios con el ron
de los piratas cuyas ánimas frecuentaban
los bares de La Paloma,
y tú siempre aparecías como recién desembarcado
de aquella barcaza que sólo llegaba hasta una
rada,
en esa orilla que tenía sargazos de felicidad
y el infortunio propio de las corrientes
del azar con que dios se maneja entre los
caracoles y aserrines amarillos de las
olas que se alejan para retornar con
párpados de perdiz almendrada desde el
fondo marino.
Esas olas que acariciaban la legitimidad de
los muelles sin pescadores,
los muelles que se desvelaban cuando cantaban
los náufragos del desamparo,
celebrando tu presencia y la mía.

Encantamiento de Edgar, tienes el color de
aquella isla del pirata de la resurrección,
isla donde habitaba una tigra calzada de
palomas amarillas,
que se atrevió a adorarte con sollozos de
sol,
y con las sombras de sus pestañas
bordadas con la sangre de una pleamar de
estrellas.

Porvenir de la amistad, del amor y del sueño,
vienes por las huellas del invierno marino,
y aquí estoy yo por estas costas,
con el recuerdo de una mujer de labios rojos
negros,
y un pacto de sangre muy lejano.

Y estoy cantándote a contratumba.

Sombrilla de avellanas
a Elida Manselli

El agua en a colina-castillo.

Con sombrilla de avellanas
llegaba el mar a la tierra.

Un automóvil de mirada amarilla
era el invierno.

Un paloma sollozaba frente a una
golondrina de mar.

La vertiente llovía sobre las lilas
del paisaje.

En la suave licorería del otoño
bebían venadillas el color de una
sangre.

Los labios del amor son como los
del coral,
en cuyos arrecifes muere el luto.

Gauguin en la antesala

a Julio A. Martinez Howard

En un país de funcionarios arde el tiempo

de las familias asesinas.

Niñas que cargan la belleza de sus primeros

esplendores,

pero luego descargan sus collares,

depositan sus aros en los brillantes ventanales

de un cuarto de parientes.

Y Gauguin, rehuyendo los terrores del tiempo,

enjoya las bahías,

las doncellas del brujo,

las manos de los ojos,

ojos de los cabellos,

los ojos de los ojos del perfume.

Rasgada de topacio
A Olga Orozco, 1991

Le dije que se pusiera su sombrero

y dejara deslizar una arboleda de sol

por la orilla del mar.

Había tanta sonrisa en su boca sonora

y a veces frecuentaban sus labios los

bares del coral.

Su memoria barría los barrotes de todas

las prisiones.

Era la hija del sombrerero de dios que pasaba

en un celeste y rojo carruaje,

ardiendo de amor al regreso de los reales

horizontes,

y en el olor a su carrera de ayudante

salida del polvo de las hadas,

su tránsito real ardía ahogado por la

sangre de pleamar.

Ayudante rasgada de topacio en el corazón

de la inmortalidad.

Juan Sánchez Peláez

“Como sueña y sueña aquel trueno”

Así sueña mi sueño en el sueño de

un hada,

y en él me escondo y escucho cómo

dando “un paso hacia el jardín

y el desierto”

llega la amistad de un poeta y su

libro AIRE SOBRE EL AIRE.

¡Qué aire terrestre, que tierra de

aire!

salen de su poesía para remojarse y

sonreír como un fantasma de la

infinitud.

“Y quédense tranquilos nuestra vida

y muerte!

Se le olvidó una tropa

a Sofía Betania Madariaga

Aquel burrito de ancas blancas

se lo olvidó una tropa,

y surgido de un desierto de garzas.

Tenía todo el color del final de

la muerte,

y en la nariz traía el beso de las

rosas del cielo,

y para mí, su coronación con la

corona de la luna.

Hervía el cielo y caía el rocío de

ese fuego

sobre la santabárbara con techo de

maíz y de agua de mis sueños.

Yo no temblaba sino que bendecía al

corazón el Diablo.

Mis dios aún no era el infinito:

era un río,

que me había donado un sombrero de

mariposas de su agua rosada.

Viaje estival con Lucio

-Aquí ya empiezan a haber caballos-

me decía.

Y el viento del nordeste comenzaba a ser verde

entre los colores del agua de la infancia.

Estábamos ya muy lejos de los bronces, los

mármoles y los floreros pintados "al gusto de

la familia" en los cementerios municipales.

Todo aquello quedaba atrás, y el sueño del viejo

tren casi fluvial nos envolvía.

Mi pequeño hijo de siete años y yo teníamos en

las manos las ramas de las estrellas y

el resplandor lentísimo de los ríos rosados,

donde sangraba el sol de los caballos, las

vaquerías y las antiguas guerras.

Era el primer viaje solos en el tren marrón que

no quiere morir.

Auditorio Francisco Madariaga - SEA

2009-03-03T05:23:00.000-08:00

Por qué nuestro auditorio se llama

Francisco Madariaga

Francisco Madariaga, uno de los más importantes poetas argentinos contemporáneos, nació el 9 de septiembre de 1927 en el Paraje Estancia Caimán, Provincia de Corrientes.

Vivió hasta los 15 años en la campaña del centro-norte de la provincia, entre lagunas de color oro-anaranjado, esteros milenarios, palmares salvajes, y entre los gauchos de la Cuenca del Plata. Después vivió en Buenos Aires.

Se consideraba independiente de sectas, capillas o academias literarias. Algunos de sus poemas han sido publicados en antologías del exterior, traducidos al alemán, sueco, inglés, portugués e italiano. Colaboró desde joven en diarios y revistas de su país y del exterior.

Participó activamente en la conformación de una lista opositora en la SADE (Sociedad Argentina de Escritores), en la que figuraba como vicepresidente, y en el movimiento que llevó a la fundación e la SEA (Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina), pero no pudo ver coronado su esfuerzo.

Murió el 24 de septiembre del 2000 a los 73 años.

En reconocimiento a su rectitud ética y política, además de su amistad y jerarquía poética, nuestro auditorio lleva su nombre.

Fuente: http://www.lasea.org.ar/

Resplandor de mis bárbaras - 1985

2009-03-03T04:37:00.000-08:00

El paraíso del estero

Cuando el pájaro,
pájaro del amanecer que detiene la tormenta,
llega hasta el fondo del verano colérico
y con sombras blancas,
que deslumbra a mi cabeza,
oh rey del mediodía, vuela mi sangre con la
tormenta del verano,
y la húmeda reina del amor
-con aros en el rostro-
reposa en el fondo del paraíso del estero.

Cascabeles de serpientes-leyendas
cantan desde el país del odio,
que me hace llorar de fuego,
y en el río salvaje nada el niño salvaje,
¿y quien lo podría recibir,
si aún nada,
y tiene el espíritu en los ojos?
y aún canta,
y no podría dejar de cantar su corazón,
que solo busca enterrarse
con el río de cristales rosados,
sin poder desligarse de la tierra.

II
Me he descubierto en mi propio corazón,
tratando de envenenarme en las vastedades de las aguas.
la serpiente era la principal belleza dominante entre los
colores de mi sangre.
La serpiente que ardía en el final de la
frescura de mi memoria,
y copulaba con el tigre que salía intacto
de entre los juncos de oro.

Después de todo esto,
¿comprenderéis que no pueda decretar,
definitivamente,
ninguna Poética?

Otras apariciones

IX
¿Me olvidé de la poesía? ¿Ella era una sonrisa
carolina en el fondo de un pantano?

X
Rey de los Pantanos, trenza los cabellos de oro.

XI
Pido atención para una fina alargadura de patas de
flamencos sobre un ataúd de oro.

XII
El cielo, besando los labios de mujer sangral del
horizonte.

XIII
El abrazo del corazón del Rey del Pantano a la poesía.

XIV
La poesía canta en la niveladura de polen enajenante
de unos ojos y unas manos de oro.

Cuenca del Plata
a Oscar Portela

Señorío, caridad, entresobresí y entre los hombres.
es decir:
PAISAJE

¡Entenderán esto alguna vez los pretendientes
al trono de paisajistas y cantores
nacionales?

El paisaje es liberal-natural-anterior,
y vuela y nada y canta para más
adelante.

Realidad, tu verdadero poder es la bondad del agua,
y una cantimplora siempre llena de algún
verde-celeste aguardiente
liberal.

Negro verde

Interrogo al mar.

¿Los pájaros criollos cantarán cuando el mar resucite
emponchados de rebelión y estilo?
¿A mi, el antiguo, lo dejaré en la otra agua?
¿En el río de palmeras de la tierra y del infierno?

¿En el viejo río político, o de troperos, de la sangre de mi
corazón?

Pero interrogo al mar.
¿Al agua en canto y fuego y sin amparo,
Al único sueño verde entre los sueños que me
desalberga lejos del palmeral?

¿No tengo ya amparo de Comarca?
¿Todo mi canto nacerá ahora primaveral entre las
aguas-islas rojas y móviles del universo?

Una acuarela móvil
a Roberto Borja

Campaña subtropical y acuática del norte de Corrientes,
con primitivo gauchillaje, hombres de a caballo o de
canoas, poetas anónimos y en estado natural, bárbaros
de la belleza de la intemperie y de las más ardiente
bondad, que son los primeros que influyeron en mí.

Llanura gateada, celeste, colorada, verde y amarilla,
que se vive probando en sangre contra las condiciones
de la nada, entre un reverberar de ondas solares y
lunares,
con sangrías flotantes de degollaciones, en esterales,
de antiguos guerreros criollos o de bandidajes.

Una región aislada, recargada de lagunas con arenas
de oro anaranjado y de grandes ríos-esteros, circulares
o alargados como frutos tropicales, que se estrangulan
de su propia belleza autonómica, y duermen –detenidos
o movilmente- una lujosa anacronía de todos los
olores y colores; planos bajos de antiquísimos mares
retirados, con las orillas cargadas de palmeras celestes,
coloradas, verdes, penetrando o saliendo de las aguas.

Tierras morenas-claritas o rojas-rubias como las dos
clases de lechos, de cabellos y de piel de las primitivas
hadas contrabandistas de tesoros para el amor, que
por allí peinaban sus cabellos.

Canoa y bruja blanca

¿El mismo cazador cautivante y celeste?

Canoa de esmeralda en la puerta me saluda,
levemente salvaje.
Habito en Casa de Oro como las flores de
la madera de esta agua,
y bebo de las sombrías purgaciones del
estero.
La serpiente arrollada es una isla lila.
Mi corazón confirma su herida junto a una
bruja blanca.

Playa de aire y oro

Canta el alguacil que olió el aire de todo
el siglo,
Volando con el sigilo e la bondad del
cielo.
Maravillado por el ala de oro de la torcaza
de la tenacidad
y la amarillita doncella que anda descalza
por la arena,
separando nuestro corazón del diablo.

Oremos, levemente salvajes, por la razón de
oro que se expande desde la muerte
de un caballo.

Hermana muerta en su campaña

Entre gauchos te quedaste, hermanita,
y chinas que rezaban en el alba de lujosa
comunión popular:
tristes ariscas, hijas de la poesía,
llenas de flores y duelo de justicia.

Te dejamos en el camposanto de campaña:
un oasis para ti,
entre cruces celestes, colorados, verdes,
negras, purificadas por las lluvias
y las expurgaciones de las razas
cruzadas en nuestro palmeral.

El pequeño camposanto que tu padre hubiera
querido para él:
empotrado y encadenado como está,
¿por mi ausencia?
en un municipio que no fue de sus gauchos,
ni de sus caballos,
lejos de los rodeos de brutales imágenes
verdes sanguinolentas.

Tu te has quedado muy cercana,
en un ala de palmares
del antiguo
paraje.

Duerme, dorada, el cantar del padre muerto:
en tu sueño y el suyo se llevarán a cabo,
siempre,
las operaciones de coraje de una indivisible
bondad.

Una acuarela móvil - 1985

2009-03-02T10:05:00.000-08:00

Joäo Guimaräes Rosa en la muerte
A Lila Mora y Araujo y Octavio Mora

Joäo Guimaräes Rosa,
¿te acordarás algún día de mí?

Cuando los entendidos descomponen novela,
sertanejo,
¿me recuerdas a mí?

Cuando no huye el yacaré amarillo,
y el agua del buritizal,
llena de flores,
es muy pesada,
¿me recuerdas a mí?

Tú, y yo, y el hada sexual de la naturaleza,
los tres,
seres sencillos,
dormimos, alguna vez, sobre el apero,
¿y el agua?: no se nos escondía,
ardiendo, terriblemente, en su leve sexo.

Palmares colorados

Te evoco, palmar colorado del unílico
corazón del hombre, esta noche.
Ven a salvarme de las lianas del Comercio.
De las imbéciles Senadurías de la tierra.
¿Tierra que se desnuda en la tiniebla y huye para el
centro?
¿El centro solo obstaculizado por la humedad?
¿O en el invierno universal de los sueños,
a la sombra de las salvadoras realidades?
¿O en el ataúd varado y balanceado por el terror en el
infierno?

¡Oh, no, yo te respondo, resplandor de mis bárbaras!

II
A veces, las brumas inemocionales,
las del horizonte del País Mercantil,
velan las lejanías de palmeras vestidas de corales.
Yo no estoy entre estas gasas sombrías,
en este humo de rosales podridos de la ignorancia;
estoy entre los vientos del cielo o del contraamparo,
y nada contra la corriente de vuestros quebrantos,
pequeños mercaderes unidos a la fragancia
de los nuevos poseedores de las tierras:
en cuyos despachos se aojan las sardinas
y el verano meado por los cerdos.

III
No podré salir nunca del hechizo natal
hasta no haber terminado con las cóleras
y los resplandores de los asesinatos
y las miserias artificiales del desamparo,
reverberando en los paisajes aún mas que naturales.

Si no logro quebrar estas desnutriciones,
estas fantasmales imágenes de alcoholizaciones,
humilladas y desenterradas frente al
copuleo acuático de las esperanzas,
que no me entierren bajo las brillantes
navegaciones-alteraciones de este paisaje:
que me recuesten en el lejano este uruguayo,
donde cante una barra de laguna que desemboca
en el mar.

IV
Aterrorizado por los paisajes de la poesía,
vuelve a sangrarme la poesía por la boca.
Yo ya no escucho más que el retumbar
de los negros del sol.

Llegada de un jaguar a la tranquera - 1980

2009-03-02T09:23:00.000-08:00

Escritorio criollo y niño ahogado
a Guillermo Parodi

I
¡Poncho criollo!...

Viejo Narciso,
¿Por qué me entregaste a Corrientes?
al color de los mogotes de palmerales,
al espeso palmar,
al palmeral del aire,
al agua levantándolo al palmar,
al huevo de ñandú en el palmeral,
al potro yaguané al borde del palmar,
al novillo enredado en el bajofondo del palmeral,
al ciego del arpa y el mandolín
que oyó un vuelo en el palmar
y tocó una sinfonía amarilla de frutas del palmeral.

¡Olor a tigre y a zorzal,
olor a lazo que se tira,
-de a caballo-
sobre el yegual!

¿Para qué me entregaste a Corrientes,
gaucho de transparencia liberal?

¿Me entiendes,
Cuando cantan las cabellos de oro de tu ahogado
Miguelito,
en la laguna secreta del cantar?

Canoa errante mi alma,
halló el cadáver del cantar,
cantó el cantar,
hundiendo vivo al agua al palmeral.
¡Tu niño ahogado!

Un gateado oliendo al tigre del palmar
busca tu alero
Estancia Caimán.
parado está el rodeo
y sangra al aire
el largo catalejo de cristal:
…………………………….

Vuelan los lazos,
canta el pial,
y un chifle en llamas
para incendiar
la volteada en el palmeral…

¡”Guarde esa caña
que hay que atajar”!

Mezcla de potros
y de teral.

Y un turco viejo
viene a lo lejos
con carromato
para mercar.

Agua en la arena:
Camino real.

El bayo ruano
a Julio Traynor

Al fin de cuentas,
¿fui capaz de triturarlo todo por ti, vieja Poesía?
¿Y qué me habrá quedado?
¿”El almendro real de la esperanza”?

¿El duraznero blanco –con galas de abrojo-
que arde sobre
un mantel de sacrificios de otras sangres
de levedad purísima?

Pasa cantando el caballero de los Trinos,
¡pero aún no se ha bajado del caballo!
El caballero que en los granes corrales dirigía
la introducción
y el despegue de las tropas,
el errante doctor gaucho
con sus caballerías siempre rezagadas para la
despedida de los niños.

Oh viejo tropero azul, su compañero,
dibujado en el incendio de los rastrojos flotantes del
estero,
canta tu canto de espartillar que ardió con el alcohol del
desacuerdo
en el fuego de todos los parajes,
que también las fogatas de la bondad, móviles fantasmas,
cantarán la borde del Camino Real,
volviendo,
con el fuego,
el aire de alguien,
¿para mí?,
montado sobre el antiguo bayo ruano del emponchado
para la restitución del Trino Blanco en el
corazón del Trino Negro.

Mediodía en un remate de hacienda
a Roberto Borja y Gaspar Madariaga

Andaba por ahí Luicho Merlo,
gaucho negro,
rey,
¡y hombre de la Cuenca del Plata!
sin que nada preanunciara un gusto impuro
entre el
olor a caballadas.

Era una mañana luminosa, una mañana
Ley-País del
Día Puro,
lejos de la tormenta,
o de la noche…
así, como cuando yo he querido destronarme de mí
y ser la introducción el aire puto en la sombra
del sueño, aquel estero era circular y macho
de oro en el pre-invierno.
¡Trapiche-Cué, el estero!, cielo-junco redondo y ala
circular de abeja-junco, dinero acumulado
de los sueños del agua del consentimiento
hadal multiplicado por el color infantil de la delicadeza
del reino del Santo de la realidad y del relincho
que arde en el pecho del paraje correntino,
memoria sangral del agua madre,
eco,
¡y yo ya no tengo talento, oh gloria, queda mi cuento
disuelto en el sexo de la luminosidad!
¿De mí?: quedará solo un poncho gaucho caído
en el medio del cielo.
Están bañando unos caballos al costado del
teru teru…

Puente Florencia
a Oscar Portela y Florencia Madariaga

I
Todo se olvida.
El rumor es un puente.
El color es un puente.
La mirada de un ciervo que olfatea un tesoro,
es un puente,
y vuela con el ave que se aleja del invierno natal.

Vuelan todos los puentes.
Las comunicaciones estallan en fuego y transparencia.
Solo nos queda el puente del olor del infinito.,
la pasarela para el tigre de los sueños.

II
Ya se aproxima el viejo invierno
con su canción de baja zona;
el horizonte eleva un puente
con el terror de una paloma.

En el estero hay una brisa
con una garza que reposa
sobre la escarcha de una selva
que al agua entra y se desfonda.

Tiene el sonido una esperanza
de libertad, y un fuego de oro.
Olor a ciervos que olfatean
entre las pajas un tesoro.

Llegada de un jaguar a la tranquera
a Gaspar Madariaga y Matilde de Horne

Desciende una criolla.
Paraje, desciende, ¡pero muy bien montado!,
con apero del oro de las guerras
y los rodeos en llanuras gateadas.

Espartillo, áspera y delicada cabellera del terror
correntino,
canta una canción de hada de llanura.

Desciende, palmeral del borde del estero,
para beber la luminaria caída de la tormenta de la raza.

Entrégate, oh el antiguo, ex guerrero, ahora
cuatrero, vengador de la estancia delicada,
solitaria en el llano del llanto,
llano del aguacero,
y pon tu estribo de oro y de reserva
para bajar a beber miel y estero:
Que ha llegado un jaguar a la tranquera.

Un fuego en el palmar
a Julio Martinez Howard

Son piedades-perfumes
que me ha dado la forma,
en las prolongaciones populares del llano.

Confundido, entre las aguas vírgenes
y la miseria de la orilla,
he detenido mi caballo,
cansado de nadar en las aguas profundas,
y he saludado al gallo e los colores de Gauguin,
entre las brujas de unos ranchos.

Madrugada entre caballos

Que magnifico país que es…
Como a los subjetivos les da subjetividad,
como a los objetivos les da objetividad,
y la miel,
y el loro salvaje,
y la no-imperdible caída del estero en el infinito,
y el bosque, pudriéndose en el depositario estero,
con el herir del alba en la mano del mono,
y el curandero-yeguarizo entreverado con los otros
caballos:
el inocente parejero,
la yegua de la rosa sagrada en al rodilla,
y el padrillo e la bondad criolla en llamaradas.

La balsa mariposa

I
Los ruidos del invierno en la ciudad hacen que
yo busque, con desesperación inmóvil, los
ruidos de otra época lejana:
los ronquidos de los degollados en las
orillas del juncal.

¿No puedo ya grabar un escenario?
¿Los sonidos de un monto al costado de un hombre a
caballo?

Oh garzas, depredadoras de cielo, casi retenidas
por las flores de las aguas, contrabandistas
de las sombras de aromas, el aroma del
crimen de otro monto penetra en el palmar,
al menos popular, y sin loros.

En los albardones encontraréis un caballo
degollado color oro.

Fue allá en el porvenir de una querencia sombría,
alegre, lúcida, viajando en la sangrante
balsa mariposa de la concreta y salvaje
estación.

Ríos rosados

I
Rojo ataúd de zanjas mortuorias en los bosques invernales,
he volcado tu agua,
bebieron mis caballos
y salieron cantando del terror.
Amarilla era el alma.

II
No te he olvidado, mi color de la poesía.
No he olvidado tu casa de manteles acuáticos,
vareados por el agua,
los rodeos de ganados criollos proyectándose en el cielo,
ni a la bruja del caballo ruano
en la alborada de gritos salvajes y palmeras.

Oh nuevo resplandor del horizonte,
la imagen ya de mí no necesita
pero yo necesito de la imagen
del fuego destructor de la ignorancia.

Contraamparo
a Edgar Bayley

Está el hombre presente.
El filo de la medianoche.
La tormenta de la ex-tormenta.
El cazador al viento.

Lo inmediato no aparece ni desaparece,
está desnudo en medio del contraamparo,
la no guarda de lo imperfecto
y el canto del azul zorzal.

La lluvia es agua de oro en lo inmediato
del corazón, el cosmos es el ensayo primero y
sangrante de lo infinito.

La sangre lava el azul imperfecto de la Tierra,
y vuelve todo a la morada de la alegría.

¿No me disculparé ante el tigre por este “ensayo
filosófico”?

A noche me ha colocado en un castillo en medio del
palmar de Dios.

El alba es el encantamiento popular del planeta.
Buenas alba, dolor.

Canciones para D. H. Lawrence
a Teresa Parodi

¿Te acuerdas, Lawrence,
cuando volvíamos del tropear
salvaje en el alba
paulatina?
Mi caballo era de oro sanguíneo,
el tuyo, rojo y negro,
parecía tapado por tu poncho de México.
Y éramos amigos,
y éramos ligeros
costeadores de celestes lagunas amarillas,
Lawrence, ¡dos bandoleros!

Antes de dormir, nadábamos.

II
Lawrence, por ti bebo
este vino de abril
en cuerno de tropero:
Mi padre con los gauchos
bebía en él la caña del Paraguay
rociada por el fuego,
y yo dormía envuelto
con el poncho del gaucho
Teolindo-lucero.

III
Lawrence, mi caballo no ha muerto.
Sale a verte del fondo de un pantano,
Con restos de canoas
dispersos por el pecho;
hoy que en su gala arde aún el fuego de fogatas
de los cazadores del fondo del invierno.

Tembladerales de oro - 1973

2009-03-02T06:51:00.000-08:00

Cementerio amarillo al borde del agua

Mientras cantas con la trompeta ronca de las
inemociones cargadas de las lágrimas del paisaje
desenvuelto por los trenes de los reyes guiados por
los ríos, aquí el velo de sangre duerme sobre los
arenales seguros de encantar a un cuerpo joven y
caliente junto al rumoreo nocturno de los caballos y
las fiestas cercanas a la orilla de la luna caída entre
las humillaciones más populares cercando el
camposanto de los hombres del hambre donde se
recomponen las más raídas y coléricas apariciones
-sin espacio- a ras de luna de ras y de agua detenida
en el milagro del terror -sin amor- todo todo roído
como antes de andrajos desafíos ojos hambrientos
amarillos de asesinatos no modernos no
contemporáneos a ras, a ras de agua podrida en su
pureza.
Sin embargo, yo estoy dormido como un indio que no ha
perdido el desierto.
¿Estoy moderno?
¿Estoy por irme adónde?
¿Oh, por abandonar la comarca e internarme en el mar?
¿O sólo al borde del mar?

Una reza

Reza por la reza de las apariciones ronca por la ronca de
las enterraciones y vuelve los ojos al paisaje metido
dentro de la carne y del fuego del movimiento
humano más real el de pasitos de hombres en el
espacio humillado por sus elegantes desnutriciones,
oh país límpido, intercambiado con tartamudos y
despanzurrados y afeitados por el llano y
asesinadores engendrados en las negras copulaciones
entre ramos y entre santos de ojeras casi naturales
yo exclamo que duermo sobre la arena caída en la
desventaja de mis maduraciones que sollozan todo el
poder del fuego.
Yo, que tengo el alimento más moderno, estoy rastreando
el invierno y las pudriciones de estos llanos.

Tembladerales de oro

In memoriam Alfredo Martínez Howard

El dolor ha abierto sus puertas al agua de oro del oro que
arde contra el oro el oro de los ocultos tembladerales
que largan el aire de oro hacia los rojos destinos
pulmonares con el acuerdo de los fantasmas de oro
coronados por los juncos de oro bebiendo los
caballos de oro los troperos de oro envueltos en los
ponchos de oro -a veces negro a veces colorado
celeste verde- y el caballero que repasa las lagunas de
los oros naturalmente populares el que se embarca
en las balsas de oro con todos los excesos de
pasajeros de oro que manejan los caballos de oro con
los rebenques de oro bebiendo en la limetilla de oro
del barro de oro de los sueños de los frescos del
oro entre la majestad de las palmeras de oro y de los
ajusticiados y degollados en las isletas de oro bajo de
yacarés de oro del oro del Amor.

Madrugada clara

Pero confieso todo quiero cantar e irme durmiendo con
mi ojo de infierno a ras a ras del rezo entre los
espartillos del invierno y del verano sin epílogo
histórico sin capítulo cerrando al estilo del buen
cuento jurídico y civil quiero descubrir por qué
estas aguas se pudren en su belleza por transfusión
de sangre y pobres bocas muertas sonriéndole
al espacio del ras.

El canto no popular

Yo, el rastreador que ha dormido en los
atrasos de
la luna en los atajos peninsulares, y ahora
siento
el canto del desahogo, a través del
orgulloso coraje
oh mis pequeños seres del desamparo,
canto
mi canto con un lenguaje no popular, pero
cercano
a vuestros vestidos miserables
El vestido las telas livianas de las mejillas
despintadas
el olor de los motines talados de la miseria
siempre
en las flor del fuego del pensamiento
destruido
sin nacimiento en las coloridas y
espléndidas
organizaciones de las albas lujosas de todos
los días
de todos los montones de días ligeros y
azucarados
por las cañas dulces solares irredentas
ininterrumpidas feroces vivientes de la
irrectitud
siempre anárquica del espacio siempre
moderno
y siempre solidario con los cantos de las
invisibles
deidades y de los otros personajes reales
asombrados
de la miseria de los sucios paisanos que
encienden
el clavel del esperma nocturno sifilizado y
demente
y excitado por los cerdos.
Oh, en mi escenario, de rodillas. Cocinas
conteniendo
el aliento del dormido rencor en la palidez
del alba.
Oh, gente sin viajes, que no puede fumar
en el
fuego del universo su tabaco de miel
arrollada por
el invierno, su comida de humo bañando el
ligerísimo
mosquitero de rabia del color el color que
no trajina
por las camas y que sólo saluda a la sombra
con
sombrero del Ave María en el altar de los
santos
ensordecidos por los fétidos besos.
Oh, mí, el rastreador que ha dormido tirado
entre
los yuyos, entre la ferocidad joyal de las
palmeras
en el borde del agua, y de una cocina sucia
llena
de lechos sucios y de tarros con jazmines
calentados del ex-alba.

El asaltante veraniego - 1967

2009-03-02T06:49:00.000-08:00

IV

Cuando se definen las estaciones tambien se define
el corazón del hombre. Y el color, el que produce el fuego,
se estaciona con la temporada.

VI

El número No, derrotado por la poesía.

IX

Se es poeta por una amplia sonrisa de las aguas.

XIII

Un poeta debe cantar, y nada más. Y cuando tenga que
elegir “entre la nada y la pena”, elegirá la roja
y fulgurante movilidad de la poesía.

Los terrores de la suerte - 1967

2009-03-02T06:45:00.000-08:00

Elmargarzareal

Cualquier cosa…
con tal de barrer de la memoria
el mono errado de la muerte.

Yo no tengo País,0
tengo isletas voladas por el agua.
Siempre he sostenido un placer de confesión
violento en el honor de mi memoria.

Islas de patos amarillos
para las mujeres más niñas de la vountad,
mi sol, mi sol, mi sol,
he resuelto seguir hablando,
seguir bebiendo los juncales de los terrores de la suerte.

VI
Oh noche, yo te pregunto noche modernísima, pero ya
sin hierro, si cemento, malherida por el amo de la
prostitución y del trabajo, oh noche no cruel pero
bella y alargada hija del sacrificio del amor, oh noche
con corazón-noche de las noches mas reales
recuperadas por el viento, yo te pregunto,(¡oh rama:
que se salve, que se salve, que se salve!) noche de
islas como postres de una tiniebla entera.

.

El delito natal - 1963

2009-02-27T05:27:00.000-08:00

Nueva arte poética

No soy el espectral, ni el sangriento, ni el cautivo,
ni el libre, ni el trompudo de labios de lata, ni el
acordeón del mar-ayer, ni la blancura del futuro,
ni el bobalicón del espacio, ni la academia de los
astros, ni el planetario de las correspondencias.

Yo soy aquel que tiene los deseos del celo de la tierra.
Aquel que tiene las cabellos del lado del amor.
El peinador de los pocos retratos de la desgracia.
El cacique de la boca arrojada sobre el lecho de
la mujer que sangra.

¡Manantial para mis heridas!, que no son más que
cosas de hadas.
¡Buen beber para mis ojos!, que no son más que
sombras de desgracias, devueltas por el agua.

¡Loor terrestre a mis amigos y hermanas con temblores
de bocas de duraznos, besadas por el agua!

Apariciones

I
¿Vuelas con un retrato de ataúd con cuerpo de doncella?
Visitante de la vida del sueño.
¿Traes el cuerpo libre para cantar con la guitarra?

II
A veces el invierno se adelanta en los lugares
subtropicales.
Y no he visto jamás tanta delicada esperanza como ésta.

III
No quisiera despertar nunca de la extrema delicadeza
que hierve en os depósitos de los grandes inviernos.

IV
Potrillos de oro sanguineo y asombrado. Mas altos que el
invierno.

V
Un día llueve, y al día siguiente el invierno luminoso es
cálido.
¿La lluvia? Tétrica, pero rica, no pervertida.

VI
Este invierno he descubierto que hay palmeras celestes.
Extrañas. Con una ferocidad solar y lunar. Y sin nombre.

VII
Debe importarme el agua y el color.
Nada más.
Y la noche, cuando el agua desembarca todas las
apariciones.

VIII
Agua mía, floreada por el sol, el invierno es tu niño con
fiebre.
El niño que solo vende sus ojos a los sueños.

IX
Te odio, hechicera invernal que envenenas el estanque.
Te adoro, impura deseosa de los cuentos:
hada del sexo infantil.

X
Oh coraje y transparencia y peso y brutalidad celeste
del invierno en enero.
Como se descuelgan los monos para crecer y beber
en el color sagrado, mientras duermo mi sueño
brillante,
cautivo del estero.

Aparición duerme

El invierno es de fuego y alumbran las linternas del oso,
las líneas del diablo, y el cuento de la selva en los
ojos rasgados de topacio de la bella Aparición.

Carta de enero

I
Tengo ganas de leer algo hoy.
Me sangra la poesía por la boca.

Yo era estudiante y me adoraba la Naturaleza,
pero estaba olvidado,
me hería la plenitud del Universo,
y ahora te sacudo a ti, montes de cabellos rojos,
tierras paradas en aguardiente correntino,
grandes balsas de agua alojadas en la boca.

El pavor es celeste, el líquido terreno es fuego,
los pavos reales han sido capados por el sol,
y yo ando por la siesta:
provocador de las grandes fuentes sombrías,
alojado en la voluntad animal.

II
¿Dónde pedir auxilio sino en la Tierra?
El mar es un cantor inseparable.

Pero tú tienes también llamaradas acuáticas,
Tierra.
¡Acuarelas para quién sabe qué candor!

Yo soy un niño y nadie me podrá recibir,
pero tengo coraje
y ese nativo puro que arroja los paisajes
por la nariz.
Tengo un collar para todo lo que arde.

III
¿El alba guaraní gime en mi memoria?
¡Oh francés degollado por las aguas!,
en las exs bocas e las puntas celestes
del paisaje desprendido.

Sin duda nadie cuida de mi memoria,
ni le selecciona parajes ardientes.
Nadie utiliza mi falta de elegancia
cuando expiro con la leche de las frondas
sedientas.

Yo no quiero cantar países natales
sino medallas de carne de sol,
telas de la naturaleza,
conciertos de las tumbas salvajes
hijas de la ternura natural.

IV
Cuando se definen las estaciones también se define
el corazón del hombre. Y el color, el que
produce el fuego, se estaciona con la temporada.

VII
El mar, mi gran linterna de esmeralda.

VIII
Ese mar que en las islas parece de durazno.

IX
Esas palmeras engarzadas, esas palmeras hechas
joyas entre si.

X
La taza del poniente natural con palmeras.

XVII
La Poesía ¿qué es?
Un hada bellísima, fanática, feroz, puesta sobre
la tierra exclusivamente para salvar al amor
humano y todos los amores.

II
Si me encuentro es en un sollozo, viajando.
Canta el emperador del donaire.
Sus lujos son amorosos y odiados por los asesinos.
Su tela de la vida está hechas de frutas y de aguas
codiciosas.
Su codicia es ideal en medio de una bocanada de sangre.
Alumbra al bruto, oh Príncipe Natural de la Delicadeza.

III
La FANTASMA

Es el aire ferozmente acariciador, el aire de la muerte.
¿Y la Poesía?
Pasa en un gran vagón que sale de los esteros.

IV
Todo era un infierno de cabellos y entrañas.
¡Un cuento para mi loca sangre!
Las hadas primitivas y ardientes tal vez me hubieran
salvado.
En el aire, en las ondas, han quedado los amores de sus
ojos.
Y yo soy una victima de ellos.

V
Yo he encontrado unos rastros del azar,
Unos rastros luminosos y heridos.
Fantasmas del poder y de la delicadeza.
Oh viajeros de la leyenda del amor.
Yo canto mi canto para un rostro,
Para un paso de luto solar,
Para una ligereza de labios con el sol de la muerte.

Sociedad natural

I
En esta tarde en que llueve sobre el estero, emerge
un espejo húmedo y escarlata-dorado frente
a mi memoria.
Es el espejo del mirar de los hombres que, absorbido
por los paisajes aún tropicales, devuelve al alma
la delicadeza de una orfandad enfrentada con
el honor de estos hombres y con el ingrato valor
de sus miradas.

II
En la naturaleza mas huraña y escondida a veces se
reflejan, como en un húmedo cementerio de
semblantes, todos los movimientos de las ciudades
supercivilizados.
Un olor a miserias de Estafas inferiores se pudre en
el resplandor del atardecer acuático, bordador
de serpientes.
En las arañas de los juncos crece y llora un mendicante
corazón de amor, y un ardor de mujeres estropeadas
por una fiebre oscura se sumerge en el cristal
podrido de la maraña.
arriba, el trueno canta, pero ya derrotado por el
deplorable amor de estos hombres.

III
La muerte había largado toda su sangre en el estero.
De golpe sentí terror frente al corredor donde soñaban
los hombres bebidos con un alcohol descolorido
y amargo.
¿Y los otros? Los del sol, los ciudadanos del movimiento
y del orden, ¡qué conocen el sol! Solo un día
impuro y grosero, sus irradiaciones para mercaderes,
sus brillantes exteriores ajados por el espacio.

IV
Las Estafas vomitaban en la muerte del día, y sólo las
amparaban los pantanos mas negados por el sol.
El trueno había caído, pudriéndose en el único rincón
maldito del estero.
Sólo en el techo de alguna palmera el espeso mear de
un tigre se recogía, encendiendo una gran lámpara
que ayudaba a maravillarse a la pradera.

Las jaúlas del sol - 1959/60

2009-02-26T10:10:00.000-08:00

Los poetas oficiales

¿Amoldáis vuestra esfera a lo más íntimo del porvenir?

Perros enanos entecos, tenéis a vuestro servicio los escribientes nacionales, pajarracos de la patria.

Canasteros de los frutos del odio, no estoy arrepentido de tener a mi servicio las joyas y los frutos del deseo.

Principitos destronados de toda sangre de descomposición en la naturaleza.

Eugenios, Equis, Clauditos, perritos de ceniza.

Los viajes reales

Sólo los amores podían reclinarme sobre su propio
arpegio real de inocencia y de incendio.

Los fuegos de las graciosas tristísimas cuyo rostro se
enciende y se apaga a la entrada de los túneles con
puertas de manzanos.

La boca del mundo

Las cosas tienen un mulato carnero que las araña y las
transforma.

Tienen un santo salido de un pantano que nos ahorca en
los amaneceres de la sed.

El alba cálida

¡Se clarifica el día! Oh viejos Elementos, dadme un poco
de agua.

La ciudad ha sido invadida por el mar, pero conserva
todos sus ruidos, su tráfico.
Todos los rumores se han transformado en cánticos de
pájaros.

Viejos árboles míos ¿Estaréis locos en la campaña?
A cualquiera lo meten en un ataúd de habitación delgada
hundiéndose en el mar.

¡Que un mar cálido le tape todos los nidos al alba cálida!
Los ferrocarriles penetran en la arena. Uno, sordo
revienta y se le abre un abismo de mar. ¡Candentes
aventureros que nadie atrapa, hermanos que aún no
han pasado bajo mis árboles!

Eh, monos, corregid vuestros errores: al alba cálida no se
la mastica ni se la contempla. La virginidad de las
de las ramas de las últimas sombras que nunca ha visto a un
hombre, no se la holla, monos.
¡Sacadle toda la boca para el alma!

Asnos que beben en el alba tímidamente porque hay
bosques que los embriagan por la noche, me
encuentro bajo el mar, en una estancia de calor
esmeralda. De entre ola y ola brotan los pájaros como
balas de sol y saltan velozmente hacia el infierno.

¡El alba cálida es el infierno, la iniciadora de todos los
amores!

Allá en el fondo la presión ha bloqueado a mi alma a lo
largo, en su ataúd habitación. La ha hecho entrar
rápidamente, por los pies, en el cuadro verde más
infinito.

Después, cayeron ferrocarriles de punta en la arena.

Alba cálida, alba cálida, ¿Por qué acudís a mi en esta
habitación tan delicada?
Oh movimientos de las sombras, humedades del pañuelo
de los niños, gorjeo del polvo del amor, jaulas mías
colgadas en el bosque:
Una liana de oro fuerte de relámpago atrapado por el
bosque puede arrancar este ataúd habitación.

La tentación y el agua

La yegua sagrada, levantada por el fuego central
levantada por el celo del agua, el esplendor de los
cabellos, la boca ensangrentada.

Un golpe de saliva barajada se dispersa por su sangre y
solo tiembla frente a los captadores del día.

Esta bestia, este virgo de mariposas y mareas, provoca,
sin dolor, el aire reo del corazón que es el aliento de
los vivos.

Tormenta y servidumbre

La luna raya al rapaz de los ojos de ganso.
Entra una sombría corona de sombra y agua hirviente.
Un relámpago crea la guardia del amor entre los astros.
Adiós, adoración del sueño, hija de los caballos, que
arrancas los limones por la noche con tu muñeca de
sífilis golpeada por el rey del estero.

Cartas de invierno

La mirada de tamaño cantor rueda peligrosamente por
Mi alma. Nadie ha llamado, pero surge de la espesura
Del bosque con un inmenso invierno retrasado.

II
Los árboles de hace veinte años cantan para sus niños
Una canción de primavera electrizada. Crujen en la
Tormenta con el terror de las perdidas miradas
A la siesta, cuando en busca del amor la inocencia
Se duerme en los caminos del bosque, besa los árboles
Y las curvas de los odres.

¡Oh silbidos a la madre maraña, llamadas desde
El agua, terrores de vacíos acuáticos poblados de
Serpientes, abismos de aire negro y gritos de invierno
Delante de nuestros caballos!

Pájaros del estero, llamándonos al fondo de otro reino
Oculto debajo de todas las aguas, nadie sabe cuál es
Vuestro lecho verdadero, pálidos de mirada criminal,
Crueles hijos de las aguas que se apoderan
De las mañanas.

III
Hace veinte años que quiero relatar perdidas cosas.
No puedo iniciar nada que no sea el torpe vicio de
Mi alma de grabarse y retocerse, o si no balas,
Tajos del deseo, guaridas repentinas de la vida.

IV
Cohetes a la luz de la luna, cohetes de la infancia, pero
Surgiendo de los pantanos, e los ojos de los gatos
Monteses hundidos en el agua
¿Qué se yo de la ciudad?

Las jaúlas del sol

¡Oh niño de la siesta, sentado hasta en el aire de tu odio!

Lujoso y verdadero rey del hombre que incendia, que
destapa, que acomete hasta en el velo natal el
arco iris de calor su gran serpiente, su gran corriente,
su profesión de ser arrodillado que se lanza porque
así lo quiere el agua, las comarcas subidas a las
hojas, todo lo recogido por las palmas por su gran
alimento, su corriente de dios, su arrancamiento
del seno de las joyas-mujeres.

Oh mío, pedazo de recuadro del mundo, recibido
antiguamente por las fieras: en nosotros se levanta
y camina, pero lo acosa el fuego -¡su velocidad
elimina!- hacia donde resoplamos nuestras galas
de enredos e todos los colores, los calores, los
olores y las grandes pestañas destruidas de mi tigre
en el corazón de una provincia.

II
Vengan allí a la casa del diamante calentado por
el agua, al huerto donde el hombre se recoge
para no caer del globo.

Un día, un paso, un día mil pasos, una bestia sueño,
pero con todos los amores permitidos por su amor.

Ni una pérdida.
No, no, tribu mía de mi raza. Raza de ganancia y de lujo,
acopladora, niveladora para el fuego, tambora para
los vientos dementes que saben adorar.

Tenía un camino de patos y de rezos. Al fondo, el agua,
luego, los ojos de los hombres con sus telas
flotando sobre el sol y aquí la misma marca
de globo entre las piernas ¡y un odio por lo estéril!

Oh madre de todos los amores, ven a mí, adórame con
tus hijas. Tiernísima del bosque, ven a mí, yo tengo
una bolsa de fuego cautivado por los gatos
monteses pegada sobre el labio,
¡reviéntame en tu olor!

Cortina de cuero y olor a ojos de infierno matándome
en el bosque.

No tienen puerta para huir los amores.

Círculo de sol repleto de pájaros; tranquilidad de María,
la mecedora de la tarde.

Los correos natales

I
Especialmente sacadote la arena, de la arena
con agua,
odias las tumbas peligrosas?

Color sagrado de los nidos perdidos en las lagunas
de noviembre,
¡el agua es el deseo inmortal!

El bestio puro nace de los manantiales que
sorprenden.

Nadie puede decir nada contra las siestas de la
tierra,
no tengáis miedo de los pequeños monarcas de la
siesta:
los niños ignorados por mi madre en el Templo del
fuego.

Oh victima de la casa roja tragando todo el sol,
no has sabido defenderme de los viejos correos
natales:
los pequeños de ojos de azufre y agua sangrante
golpeando su unidad en mi pecho.

II
¡Comprensión en el coraje del país!

País, oh visita de la suerte, en el aire rodando con
un alcor celeste del amor.

Nadie pregunta nada, pero los mandingas del paisaje
preguntan por tus ojos.

Coraje y color para tus mujeres que germinan en la
aurora más roja.

La tierra es un torbellino de la carne, una invasión
del hervidero del corazón.

¿Tomar sol con los animales seria la ley de las
mañanas?

El asaltante veraniego

Shas, shas, shas, ¡abrir el vientre de vuestros
corresponsales!

Los miniaturistas cedían al alcohol sus pequeñas
desgracias.

Un olor a remolino de cloro y viento en forma de
dardo hacía huecos en la garganta.

¡Gangrenas infinitas para los comensales del salón
nacarado con tendencia hacia el oro!

El vapor descubierto ilumina la memoria y el ocio
encoleriza y purifica al asaltante veraniego
que viaja vestido de pana levemente
mortuoria.

Adiós, adiós, indiecitos y monos, graznidos en
los lechos, obsequios de las desgracias;
el viento roe el aliento de las bestias
y descubre a los pasajeros enfermos
el ocio blanco y sangrante de la tierra.

Antologías Nacionales y del Exterior

2009-02-25T05:59:00.000-08:00

Ha sido traducido al inglés, francés, portugués, sueco, italiano y alemán y publicado entre otras en las siguientes Antologías:

1963- POESÍA ARGENTINA – DIEZ POETAS
Selección del Instituto Torcuato di Tella, Buenos Aires, Editorial del Instituto.

1966- ANTOLOGÍA VIVA DE LA POESÍA LATINOAMERICANA
Editorial Seix Barral, de Barcelona, España, selección y prólogo de Aldo Pellegrini.

1969- CONTEMPORANY POETRY ARGENTINE AND ANTOLOGY, (bilingüe) by William Shand, Buenos Aires, Fundación Argentina para la Poesía.

1970- POETI ISPANOAMERICANI CONTEMPORANEI, Feltrinelli Editore Milano, Italia.

1975- MODERNE ARGENTINICHE LYRYC, editors Horts Erdman Verlag, Alemania.

1975- POETAS ARGENTINOS CONTEMPORANEOS, selección Horacio Jorge Becco, Buenos Aires.

1979- ANTOLOGÍA DE LA POESÍA ARGENTINA, selección y prólogo de Raúl Gustavo Aguirre, Ediciones Literarias Fausto, Buenos Aires.

1979- POESÍA ARGENTINA CONTEMPORANEA, Fundación Argentina para la Poesía, Tomo I, Buenos Aires.

1981- POESÍA NUEVA LATINOAMERICANA, selección y prólogo de Manuel Ruano, Lima, Perú.

1985- ANTOLOGÍA DE LA POESÍA HISPANOAMERICANA, selección y prólogo de Juan Gustavo Cobo Borda, Fondo de Cultura Económica de México.

1988- LA NUEVA POESÍA ARGENTINA CONTEMPORANEA, en español e italiano, selección y prólogo de Antonio Aliberti, Buenos aires.

1988- GRANDES POETAS –Criollo del Universo. Francisco Madariaga, Fascículo N°44 del Centro Editor de Buenos Aires. Selección y prólogo de Daniel Freindemberg.

1995- CANTOS AUSTRALES. Poesía Argentina 1940/80. Selección Manuel Ruano, Monte Ávila Editores Latinoamericana, Buenos Aires.

1996- ANTOLOGÍA POÉTICA. Poetas Argentinos Contemporáneos, Volumen 5, Fondo Nacional de las Artes.

1998- 23 POETAS ARGENTINOS CONTEMPORANEOS. Instituto de Cultura Duilio Marinucci. Director Osvaldo Svanascini. Buenos aires.

1999- ANTOLOGÍA POÉTICA. Homenajes a Arturo Cuadrado. Ediciones Botella al Mar.

2003- ANTOLOGÍA BILINGÜE-PUENTES-POESÍA ARGENTINA Y BRASILEÑA CONTEMPORANEA. Selección y ensayo introductorio Jorge Monteleone y Eloisa Buarque de Holanda. Fondo de Cultura Económica de Buenos Aires.

2007- UN NUEVO CONTINENTE. ANTOLOGÍA DEL SURREALISMO EN LA POESÍA DE NUESTRA AMÉRICA. Organización a cargo del escritor Floriano Martins-, en la ciudad de Caracas, Venezuela, por MONTE ÁVILA EDITORES LATINOAMERICANA C.A., dentro de la Colección Altazor.

Ponencia Francisco Madariaga

2009-02-25T04:47:00.000-08:00

Literatura, política y sociedad en América Latina
Ponencia
Francisco Madariaga

No obstante que, todo lo de esta ponencia tiene relación con América Latina, empiezo con estas palabras de la gran poeta rusa Marina Tsvetaeva: «No escriban contra nosotros porque ustedes son la fuerza. He aquí el único encargo de cualquier gobierno al poeta.»

Los escritores, poetas y artistas en general han estado, casi siempre, en disconformidad con el estado social, político, y estético, de su medio. Ya sé que, sobre esto, se ha dicho mucho, y yo, que no soy teórico, prefiero ser muy breve, acudiendo a la cita de grandes poetas y escritores, y a mi experiencia personal. A veces, la disconformidad a la que aludí, esta acompañada por una ardiente o indefinible melancolía... Baudelaire decía: «La poesía es la negación de la iniquidad». Estas palabras, para mí, conservan plena vigencia contra la coersión que los poderes tratan de ejercer, y lo logran, en la mayor parte de los casos, contra los inocentes y desamparados, pero aún no destruidos. (Lea el texto completo)

El narrador brasileño Joao Guimaraes Rosa afirmó: «El escritor debe ser un alquimista.» Por supuesto, puede explotar en el aire. La alquimia del escritor necesita de la sangre del corazón. Para ser brujo de la palabra y estudiar la alquimia de la sangre del corazón, hay que provenir del Sertón. Llevo el Sertón dentro de mí y el mundo en el que vivo es también el Sertón. Goethe nació en el Sertón, así como Dostoyvski, Balzac; él era un moralista, vivía con el idioma y pensaba en la infinitud. Era un sertanejo. Todo escritor debe resignarse a que lo entiendan mal, equivocada o malévolamente. Quienes interpreten de que me declare partidario de la forma de pensar y sentir del Sertón como un nacionalismo mezquino, serían unos idiotas y probarían que no entendieron mis libros. Como escritor no puedo seguir la receta de Hollywood, según la cual hay que situarse siempre en el límite más bajo del entendimiento.»

El poeta argentino Enrique Molina dijo sobre la poesía de César Vallejo y Walt Whitman: «Es verdadera poesía social por la profundización de su subjetividad hasta llegar a reconquistar en ella todo cuanto es desechado, frustrado, negado por una moral equívoca, un orden mental que deforma toda personalidad, y una sociedad que engendra la mayor injusticia.»

Yo creo que el escritor, o poeta latinoamericano, vive un mundo con lugares casi desconocidos, con una fuerte naturaleza. Las relaciones humanas son móviles y en muchos casos, en su visión, perdura el espíritu del indígena y el negro. Ya ha podido dominar los aportes estéticos europeos, y avizora, con ardiente mirada su paisaje. Decía el poeta y crítico argentino Aldo Pellegrini:
«El lenguaje de los nuevos poetas latinoamericanos va desde los extremos de una expresión rutilante y rica en imágenes hasta el directo, brutal, casi pura crónica. Los temas son los eternos de la poesía: el amor, la soledad y la muerte, pero a ellos se agrega la conmovedora piedad o la desesperación que trae aparejada la miseria, la vida incumplida. El lema de la frustración es sensible en la poesía latinoamericana.»

En cuanto a mi experiencia de sociedad, política y poesía, comenzó en mi infancia y adolescencia, y en contactos, hasta ahora en una región muy bella, arcaica y aislada del centro-norte de la provincia argentina de Corrientes, en la zona de influencia del legendario y enorme sistema de Lagunas, Esteros y Palmares del Iverú. Se cedió este en la década terrible de los años 30.

Todo escritor, o poeta, surge de un medio, natural o urbano, y camina por los Caminos Reales de su tierra, sin saber hasta dónde estos lo pueden llevar. Creo haber recorrido los míos, sintiendo un perfume de llamaradas de antiguas sangres históricas, que se mezclaban con los perfumes, colores y olores de las ánimas más primitivas, ardientes y bellas de la vida a contra-muerte.
Crecí en esa región, entre los gauchos más arcaicos, temibles o bondadosos, que aún quedan en la Cuenca del Plata, y de todo esto ha quedado grabado en la conciencia de mi sangre, lo que pasaré a leer:

Siendo muy pequeño descendí de un tren marrón, antiguo, casi fluvial, entre las arenas de una estación de vaquerías y puñales, troperos y criaturales hambrientos, vendedores de tortas de maíz o de almidón de mandioca y naranjas. De caudillos y sus gentes, con ponchos y pañuelos llameantes: celestes los liberales, de valiente pero sereno trato, muy cantores de su antiguo y épico partido. Colorados, los autonomistas, endemoniados, fantásticos, bravíos, venidos de los esteros. Verdes, los radicales, defensores del voto libre y de los desamparados... Se paseaban por el costado de los trenes en las estaciones. Acompañando, o no, a sus legítimos Jefes Naturales, moderadores de sus instintos bélicos, cuando estaban un poco bandeados por la caña. Jefes de cuyas imágenes, terribles y delicadas, no he podido olvidarme nunca.

Tenía un rumor de monte, de campo y de agua la política. La caña era el agua salvaje para las entrañas de los hombres, y las mujeres rezaban contra el olor a pólvora y a sangre. Vísperas de violentas elecciones en la campaña de Corrientes. Yo , me escapaba de mi padre y me dirigía a los fogones, entre jugadores de taba, el resonar de espuelas, de armas y belicosos acordeones que, con el crepitar del fuego, hacían temblar a los atados redomones.

Y en todo esto, ¡cuántas hablas o escuchas de silenciosos, huraños, peligrosos personajes, que parecían atender a los llamados de una infinitud de sangres antiguas! ¡Cuántas dispo-siciones de hombre , mujeres algunas,-- muy bellas mulatas verdes de ojos dorados --para la fiesta, el amor, el crimen pasional, el rodeo de animales semisalvajes! ¡Rastros, rostros, ado-raciones, rezos de viejecillas, que sólo hablaban en guaraní y fumaban grandes cigarros! Y también --rara vez--el rezo, apenas susurrado, de algún viejo salteador, ya sosegado. ¡Ignorancias sagradas de seres que la miseria no ha podido destruir: fueron más fuertes las aguas afrodisíacas de los esteros, los frutos de las palmeras yataí, y los que aún conservaban del idioma guaraní.

En todo esto que he vivido, únicos escritorios han sido: viejas balsas, canoas, vapores fluviales, trenes casi silvestres, monturas sobre caballos, viejas fondas amarillas. Y en mi experiencia metropolitana, viejos tranvías ama-rillos. Y junto al mar, ranchos con techos de paja y hoteles de las costas de la Banda Oriental del Uruguay.

Agradezco que, de todo lo vivido, me haya quedado el conocimiento de los hombres inocentes y de la intem-perie. Tal vez, por eso, nunca he podido decretar ninguna Poética a priori.
En mi experiencia lejos de aquellas regiones, creo haber logrado descubrir que, una de las misiones del poeta es: ahuyentar a los muelles flotantes, cargados con mercaderías de la peste, que tratan de instalarse en los puertos de las grandes capitales del infierno social. Capitales con sus erradas aplicaciones de tecnologías, que destruyen los valores y dones más poéticos y vitales de los hombres.

http://cuhwww.upr.clu.edu/exegesis/ano9/v26/a23.htm

2009-02-25T04:29:00.002-08:00

Oliverio Girondo - Francisco Madariaga (1958)

2009-02-25T04:29:00.001-08:00